Manchester Cap.6 Liverpool

Cada vez que pienso en Liverpool estalla en mi cabeza: Can't buy me looove, everybody tells me so, can't buy me loooooove, no no no noooooo.

Aunque en realidad, la canción que sonaba cuando llegamos era Help!, I need somebody, help! not just anybody, help! you know I need someone, heeeeeeeelp!

Liverpool no se parecía absolutamente en nada a Chester o York; ni siquiera a Manchester.

Cuando bajamos del autobús, un viento huracanado amenazaba con tirarnos al puerto, y para cuando llegamos al Albert Dock (aunque yo siempre seguiré diciendo Albert Duck), empezaba a chispear. A mí el Dock me importaba tres cuartos, estaba muy chulo, pero yo quería salir de allí cuanto antes para cruzar la ciudad y llegar a la exposición de fotos de Cecil Beaton, uno de mis fotógrafos favoritos. Además, después de que en primavera fui a la exposición del Titanic en Madrid, las maquetas ya no me decían nada. "Yo toqué un trozo del Titanic", dije, y de pronto me vi rodeada de mis compañeros, que se dejaban impresionar con nada.

Cuando salimos, empezó la lluvia. El paraguas era inútil, pero por suerte llevaba el chubasquero. Peeero el resto de mi grupo no, así que salimos pitando no hacia la catedral, que quería ver una de nosotras, ni hacia Beaton, sino hacia un centro comercial muy grande, muy blanco y muy seco.

Después de que me sacaran a rastras de aquella enorme sección de chocolates, tiendeamos un poco y fuimos a comer. Y empezó a escucharse una música a lo lejos. Salí corriendo cuesta abajo dejando atrás a medio grupo, que sospechaba que Fernando Torres estaba en el hotel que teníamos a nuestras espaldas, y preferían no moverse, y me fui al puerto (otra vez al Albert Dock), donde estaban celebrando una especie de festival, y visitamos el autobús de la BBC. Estando allí vimos aterrizar en el agua a uno de los buses híbridos que te enseñan la historia de los Beatles por todo Liverpool. La próxima vez, me monto fijo.

Luego fuimos a ver The Cavern, o La Caverna, que es un sitio cutre-chulo. Nos hicimos mil fotos, y salimos a la calle. Y aquello... aquello era la música hecha calle. En cada esquina había gente tocando, y de todas las de tiendas y locales salía música (y no sólo de los Beatles). La gente canturreaba por todos lados y, de pronto, el sol pareció tener más brillo que en todo el viaje.

Más tarde volvimos (¡qué sorpresa!) al Albert Dock, porque allí es donde está el museo de los Beatles. Muy recomendable, excepto para claustrofóbicos histéricos. Al terminar la visita, me compré un par de cosas, entré en el Starbucks del museo y me pedí un chocolat cream y empezamos a andar hacia el autobús, que estaba como a 150 metros.

Imaginad: yo, con zapatos de verano (es decir, sin calcetines ni botas impermeables), una mano con un batido, otra con una bolsa, la mochila a la espalda, el chubasquero y el paraguas en la mochila... y se pone a diluviar en cuestión de segundos. Y ahora imaginad que no soy sólo yo la que corre bajo la lluvia sin poder protegerse, sino 50 personas.

Reírnos nos reímos...

Manchester Cap.5 York

Los sábados hacíamos excursiones de todo el día. El primer sábado fuimos a York.

Si Chester me había encantado sólo tres días antes, cuando llegué a York se convirtió en una birria de pueblo. York es fantástico.

York es una mezcla de ciudad medieval y vikinga, escenario de luchas entre duques y reyes por el poder. Además, había una festival de verano, y todo el pueblo estaba adornado con flores, lleno de gente, bandas de música, tiovivos, pastelerías, y había varias tiendas de osos de peluche (una de ellas con el oso de peluche más grande del mundo y una tetería en el piso de arriba). En definitiva, todo lo que yo consideraba típicamente inglés (¡por fin!).

En York teníamos que ver The Shambles, unas calles muy muy estrechas, donde casi no hay luz, donde hay demasiada gente parloteando demasiado alto, y en las que no te puedes quitar de la cabeza que en la Edad Media circulaba por ese mismo suelo toda clase de... cosas, compartiendo acera con grandes piezas de carne, conservadas al fresco. Pero es bonito verlas.

Además, el pueblo estaba lleno de cementerios de los que me gustan, esos de lápidas verdes y torcidas, donde podría estar enterrado cualquier personaje de Jane Austen. Uno de ellos incluso era la terraza de un bar! Increíble.

En fin, que fue uno de los mejores días de todo el viaje, a pesar de que estaba bastante mala, cosa que me sirvió para comprar las aspirinas más baratas de mi vida (16 aspirinas por 16 peniques!!) y como excusa para tirarme en todos los parterres de césped que veía por ahí.

Manchester Cap.4 Chester

Como decía hace casi un mes (¡!), por suerte, no estábamos todo el tiempo en Manchester.

La primera salida fue a Chester.

Antes de ir, Charlie, nuestro profe, nos enseñó algunas cosas de Chester. Por ejemplo, que fue fundada por los romanos, y por eso tienen el anfiteatro permanente más grande de Gran Bretaña, capaz de acoger a 7000 personas. Una chufa. Es muy bonito y todo eso, todo rodeado de verde y con niños jugueteando por los alrededores, pero como anfiteatro romano, habiendo visto los que tenemos en España, es una chufa. ¡Es muy pequeño!

También íbamos a ver el Eastgate Clock, que se hizo en 1897 para celebrar el aniversario de la reina Victoria (que es mi fans, como diría mi amigo Yosua). El reloj sí que me sorprendió; sólo por eso ya merecería la pena ir a Chester. Bueno, por eso... y por los muñecos de jengibre y todas las galletas que había por allí, mmmmm. Galletas con chocolate, con adornos de colores, con brillantina, de todas las formas y tamaños, mmmm galletaaaaaaaasss!!!

Otra cosa que merece la pena es la catedral, que es impresionante, aunque nos quedamos sin entrar, porque era bastante cara, y sólo estábamos en el segundo día del viaje. Normalmente me repatea no entrar a los sitios pero, la verdad, las iglesias, catedrales y demás de por allí son bastante parecidas unas a otras, así que...

Fue en Chester donde vimos por primera vez un cartel que había por todas partes, que prometía mucho, y que en realidad no llevaba a ningún sitio: DIVERSION.

Y como no habíamos gastado tiempo en la catedral, nos fuimos a dar una vuelta por el río Dee. Una vuelta mucho más intensa de lo que yo necesitaba. Es un río navegable, así que estaba el barco de Mark Twain, el de Lady Di... todos muy grandes, muy estables y con bar. Así que cuando uno de los profesores nos enganchó a mi hermana, a otro chaval y a mí para dar una vuelta en barco, me pareció bien. Peeeeeeeero, él no se refería exactamente al crucero, sino a unas barcas a pedales. Por supuestísimo, me negué a pedalear, así que le tocó a mi hermana, por tonta, y al profesor, y yo me dediqué a grabar en vídeo unas imágenes muy bonitas que no se pueden ver porque no apreté el botón correcto de la cámara.

Lo que sí que tengo grabado es el momento en el que me pongo a gritar como una loca y a decir todo tipo de burradas como si me hubiera poseído la niña del exorcista porque a alguien le pareció muy gracioso balancear el bote hasta casi volcar.

Al final no volcamos, me mantuve alejada del agua hasta Lake District (la última excursión), y no volví a acercarme a ese profesor en todo el viaje (por suerte no me daba clase).

Manchester Cap.3 Libros

Estaba remoloneando un poco por el ordenador porque iba a acostarme, pero luego he pensado estudiar otro rato, pero luego he pensado que estoy hasta las narices de la tesina, y que últimamente no hago otra cosa… y el caso es que he encontrado un post antiquísimo, del 14 de enero de 2007, en el que escribía sobre Orgullo y prejuicio. Amelche me comentó que había comprado una copia en inglés cuando estuvo en Manchester y me ha hecho gracia encontrarlo precisamente hoy, que me ha vuelto a hablar de ese viaje en los comentarios de mi último post. Así que abrimos nuevo capítulo.

Libros.
Una tarde de primeros de julio fui con mi madre a casa de una amiga suya que tiene una casa en el campo con piscina. Salió el tema de mi viaje, y otra amiga suya que también estaba allí dijo que en sus viajes al Reino Unido lo que compraba eran libros. ¡Libros! ¡Cómo no se me había ocurrido antes!? Libros. Y esa es mi historia acerca de por qué mi equipaje de mano estaba casi vacío y mi maleta era la menos pesada de todo el grupo cuando volamos a Manchester.

Enfrente de la universidad, casi en la misma puerta de la BBC, había un gran puesto callejero de libros, de esos que me gustan tanto. Allí hice mis primeras compras: The violet book for girls, por tres libras, y My Christmas book of Stories & Carols, por 50 peniques. Muy buena compra, sobre todo por el primero, que tiene casi 100 años, y que fue un “Prize awared to Ida Wilson for conduct, progress at attendance at Bilcon C Inf’ School”. Nada más que por eso ya merece la pena, ¿no? Si Ida Wilson levantara la cabeza…

Luego vinieron los demás (muy pocos para ser yo): Emma, de Jane Austen, y un libro para mi madre y otro para mi padre, en York, por 8 libras en total, en una librería (de libros nuevos) de York, Rumpelstinskin (¿está bien? Nunca he sabido escribirlo), por una libra, en un súper de mi pueblo para mi primo pequeño, y un diccionario Collins (sólo en inglés) en el Arndale (Ándale para nosotras) del centro, por 49 peniques, firmado por mis amigos. Yo quería el grande de tapas duras, que era sorprendentemente barato y no pesaba mucho pero, además del peso, está la cuestión del tamaño, así que…

Ahora me arrepiento de no haberme traído más.
21.9.09 23:56

Manchester Cap.3

14.9.09

Uno de los suvenires más buscados por mis amigos era una camiseta/taza/imán/llavero que ponía I (corazón) MCR. Desde el segundo o tercer día allí supe que yo no, yo no amaría Manchester. Aun así me traje una postal por aquello de Mass Communication Research. Si el que no se conforma es porque no quiere…

Manchester.

Antes del viaje, me entretuve algunos ratos mirando la ciudad en el google earth y no encontré gran cosa. La catedral es bonita, el ayuntamiento impresionante, gigante y precioso, y hay muchos edificios bonitos. Además tenía una noria de 60 metros plantada en el centro de la ciudad.
Pero no sé qué había en el ambiente que no me terminaba de cuadrar. No es la ciudad europea, ni siquiera inglesa que yo imaginaba. Bien podía haber sido un barrio chungo de Chicago. Todo son franquicias norteamericanas, tiendas de comida mega-basura… Además todo era desorden aquí y allá. Entre otras cosas, la circulación, la ropa de invierno en verano (incluso cuando hacía calor), y gente haciendo cosas que no son lo normal.

Por ejemplo, los únicos estudiantes que quedaban en la universidad nunca hablaron con nosotros, nunca compartían ascensor, tenían un sitio a parte en la cantina y estudiaban en otra planta. Eran mujeres vestidas de negro de arriba abajo, completamente, cara y manos incluidas, que siempre iban acompañadas por un hombre. No me cuadraba que fueran a la Universidad pero llevaran tapados hasta los ojos. Y así otro montón de cosas. Desde las tres religiones que me ofrecían todos los días en la calle más comercial, o las iglesias reconvertidas en pubs, hasta los taxistas que no hablaban inglés y que no te sabían llevar a ningún sitio sin que les dieras el post code, pasando por gente con el valor de mezclar unos leggins de cebra con un vestido de leopardo, todo aquello me desconcertaba.

En cuanto a la ciudad en sí, tiene trozos muy muy feos, pero otros bastante bonitos, como el Triangle, que es donde está la noria, plaza en la que se mezcla lo más nuevo y lo más antiguo. Centros comerciales de cristal y hierro frente a pubs casi medievales y la catedral. Esto es así porque el IRA tiró una bomba (o las que fueran) y se vino todo abajo menos un buzón de correos, así que los mancunianos construyeron una bonita plaza.
Pero sobre Manchester seguiré otro día. Además, por suerte, también nos sacaban de allí...

Manchester cap.2 Las clases

8.septiembre.09

Al día siguiente, mi hermana y yo tomamos nuestro primer 42A para ir a la universidad. Allí conocimos a dos chicas de Cáceres que estaban haciendo el mismo curso pero con la beca del MEC y ya llevaban allí una semana, así que no nos perdimos ni nada.
Llegamos, nos hicieron un examen y nos repartieron en clases.

Las clases.
En mi clase había otro chico de 23 años, dos de 21 y, el resto, de 19 a 15 años. Resultado: un caos total. Yo ya soy muy mayor para ir con gente de 15 años. No nos hacen gracia las mismas bromas, no hablamos de los mismo y no tenemos el mismo concepto de mispadresehangastado800euracosparaquevengaaaprenderinglés.

La mayoría se pasaba un cuarto de hora para hacer un ejercicio y el resto se lo copiaba de otro que hubiera terminado antes (normalmente yo). Una era especialmente cargante porque decía: “María, ¿qué has puesto en la 2? ¿Y en la 17? ¿Y en la diez? ¿Y en la…?”. Al cabo de tres minutos y 20 preguntas tenía las 20 respuestas de fonética.

A la hora de corregir pasaba algo que no había visto, no desde el instituto, sino desde los primeros cursos de la primaria. El profesor leía la pregunta y nosotros decíamos la respuesta. Hasta ahí normal. Pues bien, en mi clase estaba el proclamado “líder del grupo”, del que hablaré otro día, y una niña de 15 años, de las que hablan todo el tiempo. Los dos juntos eran una mezcla que saturaba a cualquiera. En el momento que cualquier compañero de la clase contestara antes que ellos, ya te podías olvidar de contestar nada, porque iban soltando todas las respuestas antes incluso de que el profesor preguntara.

Otro tanto sucedía para salir a la pizarra; sólo salía quienes ellos decidían. Los dos primeros días. Al que hizo tres me aburrí de ellos, me senté en primera fila y me tiraba como una loca a la pizarra hasta dos o tres veces por ejercicio. Luego hubo que hacer una revista: ganamos. Un concurso de arriba el lápiz: ganamos.

Y así, gracias a esos dos pesadicos, regresé a lo que habían sido mis años del cole: un aburrimiento total. Escuchaba lo que decía el profesor, al que milagrosamente entendía perfectamente, y luego desconectaba y hacía mis ejercicios. Y cuando terminaba seguía con los siguientes, y los siguientes… y luego pensaba en las musarañas hasta que el profesor explicaba otra cosa. Y vuelta a empezar. Si me hubiera esforzado más en el examen, me habrían puesto en el siguiente nivel y todo hubiera sido muy diferente.

Resultado tras el examen final del curso: junto con otra chica, las mejores notas, no de la clase, sino de todo el nivel intermedio: Excellent en pronunciación, escritura y participación.
Lo mejor fueron algunas de la clase de mi hermana que salían diciendo: “bueno, por lo menos me han puesto dos fail, que es aprobado”. Sí, nena, aprobado y con nota.

Manchester cap.1 Congoja

Aprovecho un ratito libre para empezar mis aventuras por Inglaterra.

Con lo poco que me gustan a mí las despedidas, vinieron mis padres y mi tía a dejarnos a mi hermana y a mí en el autobús que nos llevaba al aeropuerto. Llegamos, facturamos, un viaje muy normal (a pesar de ser la primera vez de la histérica de mi hermana), aterrizamos en Manchester, esperamos como una hora hasta que vino otro autobús que nos dejó en el aparcamiento del Tesco, donde iban a recogernos las familias.

La familia
En la reunión nos dieron una hoja para poner alergias y demás, y mi hermana escribió en la suya y la mía que era de vital importancia que fuéramos en la misma casa. "Lo hago por ti", decía. ¡Un pijo! Lo que quería era una chacha para tirarse un mes de vacaciones. Pero ese es otro tema.
El caso es que tanta suerte tenemos, que nos tocó la misma señora que acogió a mi prima y a su prima el mes anterior. Unos días antes, fuimos a su casa y nos la estuvo criticando. Que si la comida, que si esto, lo otro... Así que me entró mala leche cuando vi que era la misma Mrs. Elaine Clulow.

Vino a recogernos a eso de las 6 en un coche diminuto y lleno de zapatos, así que yo misma llevaba encima mis maletas. Mientras, mi hermana, sentada de copiloto, se deslizaba hacia delante y hacia atrás en cada frenazo que daba porque el asiento no se quedaba fijo. Elaine empezó a parlotear, mi hermana me miró, la miró a ella y le dijo su única frase en inglés hasta dos semanas más tarde: "I not understand. Talk with my sister". Tengo que admitir que el viaje fue bastante terrorífico. Era la primera vez que me montaba en un coche conducido desde la derecha. Además, Elaine se giraba completamente para hablarme durante varios segundos, y utilizaba el retrovisor para mirarse en el espejo.

Al llegar no mejoró demasiado: la casa era terriblemente pequeña, y yo soy muy grande. Los pies, calzados en unas botas de montaña por aquello de si llovía no me cabían en los miniescalones enmoquetados, la maleta era grande y pesada... casi me cargo todas las fotos de la pared.

Inmediatamente después de ponerme las zapatillas para no morir el primer día, bajamos a cenar. "Os he hecho sopa" decía. Mentira. Aquello era de todo menos sopa. Estaba bueno, vale, ¡pero no era sopa! La sopa, de toda la vida de dios lleva, por lo menos, caldo. Ingredientes: todas las verduras del mundo y pollo. Bueno, pero no era sopa. Era puré; corrijo, era una fuente de puré, que mi hermana no se terminó, y tuve que empezar a dar explicaciones por ella del tipo: "sí, si me ha dicho que le encanta, pero es que no puede comer más, es que no le cabe, es que está cansada...".

Iba a ser un viaje muuuuuuy largo.