Wifi

No quepo en mí de gozo. He encontrado un sitio relativamente cerca de mi casa con un wifi que funciona!!! Increíble.
Mmmm resulta que ahora que hay red, no tengo nada que contar. La semana pasada estaba más habladora:

La Torre, (¿qué día es hoy?) según el móvil, 4 de agosto de 2010
Queridos todos:
Un año más, me he ido a la playa. Esta vez no me he despedido porque, siendo francos, qué más da. Con lo poco que escribo últimamente, nadie va a notar que no estoy.
Me he venido huyendo de los problemas (y aunque me avergüence decirlo, por consejo del médico). Seguramente cuando vuelva seguirán ahí, más grandes y gordos, después de todo un mes alimentándose a mis espaldas, pero ya les llegará su hora. De momento, me toca pensar en mí y no en ellos; ya se han llevado bastante tiempo de este año.
Desde que llegué no he dormido mucho, no más de lo justo. La cama es incómoda, hay un par de casas en obras a mi alrededor, y esta mañana a las (llamada telefónica estresante) esta mañana a las ocho y media alguien ha tenido la idea de ir con un soplador de hojas, que hace un ruido espantoso, paseándose por toda la calle.
Hemos tenido problemas con la luz, lo que me supuso un número indeterminado de días porque perdí la noción del tiempo, sin tele, sin timbre, sin lavadora y yendo al aseo con una vela. Pero ahora ya está solucionado. Aunque son más de las 10 de la noche y estoy aquí, a oscuras, para que no me ataquen los mosquitos. Bueno, esa no es la verdadera razón, lo admito; lo cierto es que soy una vaga y he dejado que anocheciese teniendo las luces y la tele apagada.
Mañana me espera un día atareado: tengo que comprar otra tapa para el WC, pintar un mural en la pared, comprar comida o algo que cocinar (por eso de comer), y hacer una lista negra con toda esa gente a la que he escrito y/o llamado y no se ha dignado a responder.
¡Hasta el wifi! Un saludo, María.



La Torre, 6 de agosto de 2010
Trece. Trece picaduras de mosquito en 10 minutos limpiando el patio. Tanto picor se agrupa en mi costado, que por picar me pica… todo, me pica todo. Me pica, me pica, me pica, me picaaaaaaaa. Aaaaaaaaaaaaaah me pica muchooooooooooooooo. Concéntrate, María, concéntrate. No sientes picor, no sientes picor, no sientes… síiiiiiii sí que sientes picoooooooorrr, pica, pica, pica, picaaaaaaaaa.
11:41

Galería de "arte" XIII

Uno de mis barrios preferidos de Murcia es el de San Pedro. No sé por qué, pero me gusta. Tal vez sea porque conserva algo de la sustancia de una Murcia pasada, de la historia, de la tradición. Cualquiera sabe; a lo mejor en otra vida viví allí, en el edificio amarillo, ante el que nunca puedo evitar pararme. Este barrio tiene además una de las procesiones más bonitas de la Semana Santa en la capital.

Un día iba con mi hermana por la calle y pasó el grupo de nazarenos que, en representación de la cofradía, anuncian la procesión e invitan a todo el mundo a ir, y nos dieron una tarjetita con una acuarela del Cristo de la Esperanza. Como hacía mucho que no pintaba nada, hice mi propia versión (igual que siempre, la foto no se ve bien; es más oscuro). También me pareció una buena oportunidad para empezar a pintar personas.

El Santísimo Cristo de la Esperanza, que es como se llama, es el titular de la cofradía, y es obra de Salzillo (1755). Pesa 1.240 kilos y lo llevan 34 nazarenos. La principal diferencia con otros cristos es que, en lugar de mirar hacia la gente, lo hace hacia arriba.

Castellón

Tranquilidad, gente, que ya estoy de vuelta.

El misterioso viaje (si no escribo las cosas misteriosamente carecen de todo interés) era a Castellón, a visitar a mi tía Carmen y su gente, que viven allí. Como ven, el viaje no tiene ningún misterio.

Era un viaje que llevaba un par de meses queriendo hacer, y que empecé la semana pasada tratando de huir. ¿De qué? De todo. Pensaba pasarme allí una temporada, tal vez un par de semanas, para meditar, pasear sin rumbo, perderme en calles desconocidas y quién sabe qué más. Pero, como dicen en Nada, una novela que me ha acompañado (¡literalmente!) durante el viaje, "de nada vale correr si siempre ha de irse por el mismo camino, cerrado, de nuestra personalidad". Y esta frase acudía una y otra vez a mi mente, tras cada plan frustrado. Así que, cuando había hecho mi visita y tras admitir que no iba a llevarme NADA de allí, me vine.

Llegué a Castellón el viernes, ya que las fiestas de la Magdalena empezaban el sábado. Desde que llegué, empecé a lamentar uno de los defectos de mi tía (que aunque la quiero un montón, los tiene), y es que tiene como mayor deseo en la vida que me eche novio. Lo que yo no sospechaba era que ella quería que fuese durante las fiestas. Así que desde que pisé la ciudad (o antes; yo diría que desde que subí al taxi), tuve la sensación permanente de que mi tía trataba de venderme a todos los hombres menores de 35 años que nos cruzábamos: el taxista, el de la farmacia y hasta un peluquero (que yo juraría que era, no gay, sino muy gay) tuvieron que escuchar que estaba soltera, en edad de merecer (como decimos por aquí), y que estaba disponible para ir a las fiestas, sobre todo las nocturnas.

Otro defecto es que habla. Habla muchísimo. Cuenta cosas de su infancia, de ayer, de mañana, del uno, del otro, de gente que conoces, de gente que no... con un ansia por contar todo exactamente que vuelve sobre sus palabras para corregirse... Cuando viene de visita está bien, pero cuando estás cuatro días sin poder hablar (porque te corta para seguir hablando), te abruma.

La primera noche no salí. Haberse levantado a las 5 es una excusa perfecta.

El siguiente día estuvo bastante bien porque mi prima, que es profesora en Cataluña, llegó el viernes noche. Fuimos a ver la mascletá desde una distancia poco prudente: una traca como las que hacen aquí cuando suben o bajan a la Virgen, con algo más de fuerza al final. Esto, por supuesto, no lo dije en voz alta (porque hubiera podido morir), y tuve que hacerme la sorprendida para integrarme en el grupo. Luego comí fuera con mi prima (mi tía se enfadó porque tardamos mucho). Después mi tía me obligó a dormir la siesta (para que pudiera salir más tiempo por la noche).

Por la tarde fuimos a la feria con el niño (en la casa había un niño), una amiga de mi prima y su hija, y otra amiga. Volvimos a por la cena (un bocadillo demasiado grande), fuimos a ver el castillo de fuegos artificiales, volvimos, y nos fuimos de fiesta a un par de collas.

Las collas son como las tascas, pero que sólo las abren en las fiestas. ¡Ah! y montadas y mantenidas por un grupo de amigos. Dejé a un lado mis prejuicios (por el tema de salidas de incendios, controles sanitarios y demás) y traté de pasarlo bien. Y así hasta las 6 y 20 de la mañana, cuando regresé a la habitación helada (porque en esa casa, aunque hiele, siempre hay ventanas abiertas). Diez minutos después empezaba la despertá de cohetes para ir a la romería.

Ese día era fiesta, y estaba casi todo cerrado, así que la salida fue por la tarde, cuando mi prima ya se había ido, y mientras llovía, a buscar una farmacia de guardia durante dos o tres mil horas. Ese medio día habíamos comido lomo braseado porque mi tía se empeñó en que cocinara yo. Yo avisé. Pero estaba bueno. Cuando mi madre llamó, inventé la conversación para que pareciera que me estaba mandando volver (por suerte, el martes era el cumpleaños de mi padre). Tenía que volver a Murcia costase lo que costase.

Cuando compré el billete me pareció genial tener sólo el de ida, pero tengo que admitir que es una vía de escape genial y segura, y no volveré a viajar sin él en muuuucho tiempo. La razón: mi tía se tomó como una ofensa personal que me marchara tan pronto, y trataba por todos los medios de que me quedara y/o me sintiera muy culpable.

El lunes fuimos, desafiando a la congelación, a ver el desfile infantil, que es como el Bando infantil, pero peor. Por suerte, en una hora nos fuimos y pude ver algo de la ciudad, aunque seguía estando todo cerrado. Por la tarde, el primo de mi madre, el padre del niño, nos llevó a Benicasim y pude ver el mar durante unos minutos. Luego fuimos a la estación y compré el billete.

Ayer, me pesa en el alma decirlo, ocurrió un milagro y el niño y yo pudimos salir solos a la calle. Compramos algunos regalos, correteamos por ahí, tomamos un aperitivo, y tomamos el sol, aprovechando los últimos minutos libres hasta la una, cuando comimos lo mismo de siempre y me vine.

En la estación, charlando con un señor de Cartagena, recuperé mi acento murciano; luego entré en calor y me volví a mi casa, al punto donde estaba cuando me marché. O casi.

Otro retiro espiritual

La verdad es que parece que ya le estoy echando morro a eso de los retiros espirituales, como el que empieza mañana.
Pero oye, si algo bueno tiene que tener aquello de estar en standby, en tierra de nadie, entre dos mundos o sencillamente, en paro, es poder irte por ahí cuando te venga bien. Eso, además de algo que he descubierto recientemente: la satisfacción de comprar sólo un billete de ida. ¿Qué más dará cuándo vuelva?

Málaga Cap. IV

Como es la semana previa a un viaje, creo que es el momento de ir cerrando cosas pendientes. Entre ellas, el viaje a Málaga, aunque ya seguramente ha perdido el poco interés que pudiera tener. En fin, ahí va.

5.feb.2010

14:50 Visita frustrada a la cueva de Nerja. ¡Pero el pueblo ha merecido la pena! No abren hasta las 4 y no tengo tanto tiempo :(

Pico algo y me vuelvo a Murcia.

Después de mi exposición en el congreso, lo ideal habría sido quedarse conociendo gente, porque una vez que expones se te acercan muchas personas para comentarte cosas. pero tuve la mala suerte de que era el final del congreso, y tras el desayuno sólo había reuniones y juntas a las que no iba a asistir. Así pues, desayuné, tuve una animada charla sobre los alvinos con dos amigos, sustraje sutilmente un zumo del bufet (no tenia tiempo de ir a comprar), y me fui a Nerja.

El viaje hasta Nerja fue bastante malo; una cantidad de camiones, de obras, el sol de cara, túneles, curvas... pero mereció la pena. Al llegar, casi lo primero que me encontré fue el barco de Chanquete, que estaba en el Parque Verano Azul. Por supuesto, me paré.

Luego fui hasta la playa y, de camino al coche, compré una postal. En ella, se veía el Balcón de Europa, así que le pregunté a la dependienta el camino, y me fui a verlo. El sol había vuelto a salir.

Como no me apetecía comer nada, cogí el coche y me fui a buscar la cueva. Pero llegué tarde, así que, o esperaba hora y media hasta que abrieran, o me iba sin verla. Llamé a mi madre, esperando que me dijera: "veeenga, quédate allí esta noche, que no puedes venirte sin ver las cuevas". Pero en realidad lo que dijo era esto: "¡¡Vente cagando leches pacá!!". Así que me fui.

Pero resulta que una vez que había dejado tan lejos la autovía, todavía quedaba mucho camino por recorrer de costa, y vi un cartel que anunciaba ALMUÑÉCAR. Así que como aunque intento ser buena persona, tengo espíritu vengativo, hice una última parada allí, que es el lugar favorito de mis padres, para hacerme un par de fotos y mandárselas al móvil.

Cuando cogí la autovía, todas las cuestas, curvas, obras, túneles y demás de todo el viaje se vieron anuladas por la peor carretera que ha construido el ser humano. En ella, cruzas precipicios interminables, rodeada de montañas altísimas, y con un aire que movía todos los coches hacia los lados. Horrible. Horrible.

Luego, por fin, salí al tramo de autovía conocida, con unas vistas preciosas de Sierra Nevada y todo eso, paré (pero lo escribí en un folio suelto y, por supuesto, se ha perdido), y conduje hasta las mil para llegar a mi casa.

FIN

Málaga Cap.III

Si la primera noche no había dormido nada por culpa de mi insomnio natural, unido a un terrible dolor de estómago, la segunda no fue mucho mejor. La lluvia y el viento golpearon durante horas mi balcón, alimentando mi miedo a morir atravesada por cristales gigantes. Ese día planeaba saltarme la mañana de congreso e irme por ahí a explorar.

4.feb.2010

8:21

Lleva por lo menos desde las 6 lloviendo y con un viento horrible, así que mi plan de subir a la Alcazaba y comer en la playa se ha esfumado.

Voy a disfrazarme antilluvia y me voy a ver todos los museos que me cerraron ayer. ¡Y a ver si compro algunas postales!

13:03

He llegado hace un rato al hotel. Al final el tiempo ha mejorado bastante y he podido ver todo lo que querá por el centro. Mañana sólo me faltará ir a la playa.

He subido a la Alcazaba, he ido a la casa de Picasso, luego al museo, he comprobado que Picasso no me gusta mucho...

Luego he ido a la catedral, deonde me han clavado 4 euracos para entrar. Pero es muy bonita.

Llegué algo cansada al hotel, pero el sol empezaba a brillar. Así que me duché, y me fui a la playa de El Palo a comer una tortilla de gambas con patatas fritas, mientras se me secaba el pelo.

Pdt.: Hace un momento he comprobado una ida de olla tremenda. La fecha correcta de estos días es del 2-5 de febrero, no del 9 en adelante. ¿Qué me pudo pasar? En fin, la cambio.

Málaga Cap.II

Ahora que he sobrevivido a un nuevo constipado, seguimos el viaje por tierras andaluzas.

La primera noche había una recepción en el Ayuntamiento, así que me arreglé un poco y fui para allá. Llegué bastante puntual, y sólo había un señor esperando. Como era evidente que esperábamos lo mismo, empecé a hablarle. Al rato, me presenté:

-María González, de Murcia.

-Juan José Igartua.

-¿De "Igartua y Humanes"?

-Sí.

-¡¡Pues he leído un montón de cosas suyas!!

Lo de romper el hielo se me da bastante bien.

Al final me fui, diez minutos después, con una jaqueca horrible. Era previsible después de un viaje tan largo. Nunca en mi vida había estado tanto tiempo concentrada en algo...

3 de febrero de 2010

20:20

Durante la última hora me he dedicado a patearme el centro y a molerme los pies contra los adoquines.

He comprado Roscón de Reyes, una especie de mantecados, pasas moscatel y otros dulces, y ahora voy a ir a cambiarme para ir a cenar a Cheers; como allí todo el mundo conoce mi nombre...

Seguramente vuelva en taxi. Tanto sexshop en 3 calles da que pensar...

Interesante el postre charlando con Rodrigo Alsina.

Antes de irme, mi madre me dijo: "llévate bastante dinero, que tengas para comer", y yo le dije: "tranquila, sólo voy a comer postres". Era broma, claro, pero aun así no pude resistirme a probar los dulces que veía, y de paso, traerme algunos para ellos.

La segunda noche, fui con unos amigos a cenar a Cheers, que es un intento de réplica (no es exacto pero sí muy parecido) del Cheers de la serie, con su Noooorm en la barra, su indio, su mesa de billar, sus dardos, sus vidrieras, y todo. A la vuelta, pensaba coger un taxi aunque fuera para tres minutos, y tiene su explicación:

El primer día, mientras buscaba aparcamiento, me fijaba en cosas llamativas de las calles para no perderme (estoy mejorando mucho). Una de ellas, no por nada, sino porque me llama la atención, era un sexshop. El caso es que me lo encontré donde no debía estar... y luego otra vez, y luego otra, y otra... porque era una franquicia del sexshop Amsterdam, que debía ser propietario de todos los bajos de mi manzana. Mis amigos, súper amables, insistieron en acompañarme, a pesar de que chispeaba, hasta mi misma puerta (seguramente no se terminaban de creer lo que les estaba contando...).

En cuanto al postre del mediodía, lo tomé charlando con Rodrigo Alsina, una eminencia en mi campo de investigación (por cursi y pedante que pueda parecer esta frase), y que había cometido el error de sentarse solo en una mesa. Ajá, ésta es la mía. Entre que no sé comer de pie (en serio, una mano para el vaso, otra para el plato... ¿cómo comes?), que estaba deseando sentarme, que iba cargada como una mula, y que tenía interés en hablar con él... "Perdone, ¿le importa si me siento?".

Y hasta aquí por hoy. Disfruten del Carnaval.

Málaga Cap.I

Como algunos de ustedes ya saben, el martes partí hacia Málaga para participar en el II Congreso Internacional de la Asociación Española de Investigación en Comunicación.
Como era mi primer viaje en solitario por carretera, aproveché para hacer turismo y estrenar ese maravilloso libro de viajes que llevaba años pasando de un estante a otro. La cursiva es lo que escribí.

2 de febrero de 2010
8:45 GPS conectado. ¡Salimos!

Todo esto después de esperar casi media hora a que algún vecino pasara por el garaje, porque mi padre había olvidado la llave de la puerta en el otro juego de llaves.

10:42 Entre dos aguas me ha traído hasta Vélez Rubio. Callejeo en coche (horrible, ¡qué estrecho!), un par de fotos, café en el bar Cortezas, 4’5 grados. Callejeo en busca del coche (¿dónde lo puse?).

Vélez Rubio es un pueblo muy bonito que hay a unos 100 kilómetros de Murcia, coronado por una iglesia gemela de la del Monasterio de los Jerónimos. Cuando íbamos y veníamos de Jaén el año pasado, siempre pedía parar a visitarlo, pero no paramos ni una sola vez, porque mis padres nunca se desvían de los caminos pactados. Pero yo siempre voy picoteando de todas partes.

11:46 Mini parada para pegar un bocado del sándwich en Baza, con nieve alrededor.

13:02 Parada enfrente de Chenchina, con un montón de nieve al fondo.
A eso de las tres y media llegué a Málaga, sin hacer una parada en Loja porque estaba completamente aterrada (aunque el verdadero terror lo experimentaría unos días más tarde, a la vuelta, pero eso es otra historia). Cuando uno piensa en Málaga se imagina un sitio plano (claro, ¡si está en la playa!), pero para llegar hasta ahí hay que atravesar unas montañas muy chungas, que bajas con el coche con pendientes de 6 ó 7% durante varios kilómetros seguidos. Para alguien de Murcia capital, un sitio cuya rampa más pronunciada es la del aparcamiento de El Corte Inglés, esos kilómetros, viendo Loja al fondo de un barranco, son de los peores de su vida.
Llegué a la ciudad, aparqué, arrastré mi equipaje algunas calles, me perdí, volví al párking, me acerqué algún kilómetro más al hotel, aparqué otra vez, arrastré todo mi equipaje…

17:20 Hace ya media hora que tenía que haber ido al parkímetro; espero que no me hayan multado. Voy a buscar la Universidad.
La busqué y la encontré, volví, conduje una hora hasta poder volver a aparcar, y me fui a ver Málaga. Y entonces encontré un lugar donde todo el mundo conocía mi nombre…

Simplemente, Feliz Navidad

Como me parece imperdonable abandonaros justo en Navidad, me paso por aquí para desearos un feliz año y todo eso. No os podéis quejar, ¡hasta salgo en el vídeo!

Manchester Cap.6 Liverpool

Cada vez que pienso en Liverpool estalla en mi cabeza: Can't buy me looove, everybody tells me so, can't buy me loooooove, no no no noooooo.

Aunque en realidad, la canción que sonaba cuando llegamos era Help!, I need somebody, help! not just anybody, help! you know I need someone, heeeeeeeelp!

Liverpool no se parecía absolutamente en nada a Chester o York; ni siquiera a Manchester.

Cuando bajamos del autobús, un viento huracanado amenazaba con tirarnos al puerto, y para cuando llegamos al Albert Dock (aunque yo siempre seguiré diciendo Albert Duck), empezaba a chispear. A mí el Dock me importaba tres cuartos, estaba muy chulo, pero yo quería salir de allí cuanto antes para cruzar la ciudad y llegar a la exposición de fotos de Cecil Beaton, uno de mis fotógrafos favoritos. Además, después de que en primavera fui a la exposición del Titanic en Madrid, las maquetas ya no me decían nada. "Yo toqué un trozo del Titanic", dije, y de pronto me vi rodeada de mis compañeros, que se dejaban impresionar con nada.

Cuando salimos, empezó la lluvia. El paraguas era inútil, pero por suerte llevaba el chubasquero. Peeero el resto de mi grupo no, así que salimos pitando no hacia la catedral, que quería ver una de nosotras, ni hacia Beaton, sino hacia un centro comercial muy grande, muy blanco y muy seco.

Después de que me sacaran a rastras de aquella enorme sección de chocolates, tiendeamos un poco y fuimos a comer. Y empezó a escucharse una música a lo lejos. Salí corriendo cuesta abajo dejando atrás a medio grupo, que sospechaba que Fernando Torres estaba en el hotel que teníamos a nuestras espaldas, y preferían no moverse, y me fui al puerto (otra vez al Albert Dock), donde estaban celebrando una especie de festival, y visitamos el autobús de la BBC. Estando allí vimos aterrizar en el agua a uno de los buses híbridos que te enseñan la historia de los Beatles por todo Liverpool. La próxima vez, me monto fijo.

Luego fuimos a ver The Cavern, o La Caverna, que es un sitio cutre-chulo. Nos hicimos mil fotos, y salimos a la calle. Y aquello... aquello era la música hecha calle. En cada esquina había gente tocando, y de todas las de tiendas y locales salía música (y no sólo de los Beatles). La gente canturreaba por todos lados y, de pronto, el sol pareció tener más brillo que en todo el viaje.

Más tarde volvimos (¡qué sorpresa!) al Albert Dock, porque allí es donde está el museo de los Beatles. Muy recomendable, excepto para claustrofóbicos histéricos. Al terminar la visita, me compré un par de cosas, entré en el Starbucks del museo y me pedí un chocolat cream y empezamos a andar hacia el autobús, que estaba como a 150 metros.

Imaginad: yo, con zapatos de verano (es decir, sin calcetines ni botas impermeables), una mano con un batido, otra con una bolsa, la mochila a la espalda, el chubasquero y el paraguas en la mochila... y se pone a diluviar en cuestión de segundos. Y ahora imaginad que no soy sólo yo la que corre bajo la lluvia sin poder protegerse, sino 50 personas.

Reírnos nos reímos...

Manchester Cap.5 York

Los sábados hacíamos excursiones de todo el día. El primer sábado fuimos a York.

Si Chester me había encantado sólo tres días antes, cuando llegué a York se convirtió en una birria de pueblo. York es fantástico.

York es una mezcla de ciudad medieval y vikinga, escenario de luchas entre duques y reyes por el poder. Además, había una festival de verano, y todo el pueblo estaba adornado con flores, lleno de gente, bandas de música, tiovivos, pastelerías, y había varias tiendas de osos de peluche (una de ellas con el oso de peluche más grande del mundo y una tetería en el piso de arriba). En definitiva, todo lo que yo consideraba típicamente inglés (¡por fin!).

En York teníamos que ver The Shambles, unas calles muy muy estrechas, donde casi no hay luz, donde hay demasiada gente parloteando demasiado alto, y en las que no te puedes quitar de la cabeza que en la Edad Media circulaba por ese mismo suelo toda clase de... cosas, compartiendo acera con grandes piezas de carne, conservadas al fresco. Pero es bonito verlas.

Además, el pueblo estaba lleno de cementerios de los que me gustan, esos de lápidas verdes y torcidas, donde podría estar enterrado cualquier personaje de Jane Austen. Uno de ellos incluso era la terraza de un bar! Increíble.

En fin, que fue uno de los mejores días de todo el viaje, a pesar de que estaba bastante mala, cosa que me sirvió para comprar las aspirinas más baratas de mi vida (16 aspirinas por 16 peniques!!) y como excusa para tirarme en todos los parterres de césped que veía por ahí.

Esto no es lo que yo había planeado para mi primer día de vacaciones

¿Qué se puede hacer en la universidad para matar el tiempo (¡qué cosa tan fea!) cuando ya has terminado (por fin!) tu DEA y has ido a recogerlo pero no lo han encuadernado todavía y descubres horrorizada que te queda una hora hasta que puedas recoger a tu hermana y te vayas a tu casa a seguir descansando o caer en coma directamente, fruto del agotamiento mental y físico de los últimos meses, en especial las últimas semanas y, sobre todo, los últimos días?
Nada. Una vez has mirado el correo, el tuenti, el facebook y el reader, ¿qué más te queda? Nada.
JOp. Me aburro. Me aburro y aburrirse no es una buena manera de empezar mi recién estrenada edad: los 21 (bis). No es justo.
Tengo sueño.

Manchester Cap.4 Chester

Como decía hace casi un mes (¡!), por suerte, no estábamos todo el tiempo en Manchester.

La primera salida fue a Chester.

Antes de ir, Charlie, nuestro profe, nos enseñó algunas cosas de Chester. Por ejemplo, que fue fundada por los romanos, y por eso tienen el anfiteatro permanente más grande de Gran Bretaña, capaz de acoger a 7000 personas. Una chufa. Es muy bonito y todo eso, todo rodeado de verde y con niños jugueteando por los alrededores, pero como anfiteatro romano, habiendo visto los que tenemos en España, es una chufa. ¡Es muy pequeño!

También íbamos a ver el Eastgate Clock, que se hizo en 1897 para celebrar el aniversario de la reina Victoria (que es mi fans, como diría mi amigo Yosua). El reloj sí que me sorprendió; sólo por eso ya merecería la pena ir a Chester. Bueno, por eso... y por los muñecos de jengibre y todas las galletas que había por allí, mmmmm. Galletas con chocolate, con adornos de colores, con brillantina, de todas las formas y tamaños, mmmm galletaaaaaaaasss!!!

Otra cosa que merece la pena es la catedral, que es impresionante, aunque nos quedamos sin entrar, porque era bastante cara, y sólo estábamos en el segundo día del viaje. Normalmente me repatea no entrar a los sitios pero, la verdad, las iglesias, catedrales y demás de por allí son bastante parecidas unas a otras, así que...

Fue en Chester donde vimos por primera vez un cartel que había por todas partes, que prometía mucho, y que en realidad no llevaba a ningún sitio: DIVERSION.

Y como no habíamos gastado tiempo en la catedral, nos fuimos a dar una vuelta por el río Dee. Una vuelta mucho más intensa de lo que yo necesitaba. Es un río navegable, así que estaba el barco de Mark Twain, el de Lady Di... todos muy grandes, muy estables y con bar. Así que cuando uno de los profesores nos enganchó a mi hermana, a otro chaval y a mí para dar una vuelta en barco, me pareció bien. Peeeeeeeero, él no se refería exactamente al crucero, sino a unas barcas a pedales. Por supuestísimo, me negué a pedalear, así que le tocó a mi hermana, por tonta, y al profesor, y yo me dediqué a grabar en vídeo unas imágenes muy bonitas que no se pueden ver porque no apreté el botón correcto de la cámara.

Lo que sí que tengo grabado es el momento en el que me pongo a gritar como una loca y a decir todo tipo de burradas como si me hubiera poseído la niña del exorcista porque a alguien le pareció muy gracioso balancear el bote hasta casi volcar.

Al final no volcamos, me mantuve alejada del agua hasta Lake District (la última excursión), y no volví a acercarme a ese profesor en todo el viaje (por suerte no me daba clase).

Manchester Cap.3 Libros

Estaba remoloneando un poco por el ordenador porque iba a acostarme, pero luego he pensado estudiar otro rato, pero luego he pensado que estoy hasta las narices de la tesina, y que últimamente no hago otra cosa… y el caso es que he encontrado un post antiquísimo, del 14 de enero de 2007, en el que escribía sobre Orgullo y prejuicio. Amelche me comentó que había comprado una copia en inglés cuando estuvo en Manchester y me ha hecho gracia encontrarlo precisamente hoy, que me ha vuelto a hablar de ese viaje en los comentarios de mi último post. Así que abrimos nuevo capítulo.

Libros.
Una tarde de primeros de julio fui con mi madre a casa de una amiga suya que tiene una casa en el campo con piscina. Salió el tema de mi viaje, y otra amiga suya que también estaba allí dijo que en sus viajes al Reino Unido lo que compraba eran libros. ¡Libros! ¡Cómo no se me había ocurrido antes!? Libros. Y esa es mi historia acerca de por qué mi equipaje de mano estaba casi vacío y mi maleta era la menos pesada de todo el grupo cuando volamos a Manchester.

Enfrente de la universidad, casi en la misma puerta de la BBC, había un gran puesto callejero de libros, de esos que me gustan tanto. Allí hice mis primeras compras: The violet book for girls, por tres libras, y My Christmas book of Stories & Carols, por 50 peniques. Muy buena compra, sobre todo por el primero, que tiene casi 100 años, y que fue un “Prize awared to Ida Wilson for conduct, progress at attendance at Bilcon C Inf’ School”. Nada más que por eso ya merece la pena, ¿no? Si Ida Wilson levantara la cabeza…

Luego vinieron los demás (muy pocos para ser yo): Emma, de Jane Austen, y un libro para mi madre y otro para mi padre, en York, por 8 libras en total, en una librería (de libros nuevos) de York, Rumpelstinskin (¿está bien? Nunca he sabido escribirlo), por una libra, en un súper de mi pueblo para mi primo pequeño, y un diccionario Collins (sólo en inglés) en el Arndale (Ándale para nosotras) del centro, por 49 peniques, firmado por mis amigos. Yo quería el grande de tapas duras, que era sorprendentemente barato y no pesaba mucho pero, además del peso, está la cuestión del tamaño, así que…

Ahora me arrepiento de no haberme traído más.
21.9.09 23:56

Manchester Cap.3

14.9.09

Uno de los suvenires más buscados por mis amigos era una camiseta/taza/imán/llavero que ponía I (corazón) MCR. Desde el segundo o tercer día allí supe que yo no, yo no amaría Manchester. Aun así me traje una postal por aquello de Mass Communication Research. Si el que no se conforma es porque no quiere…

Manchester.

Antes del viaje, me entretuve algunos ratos mirando la ciudad en el google earth y no encontré gran cosa. La catedral es bonita, el ayuntamiento impresionante, gigante y precioso, y hay muchos edificios bonitos. Además tenía una noria de 60 metros plantada en el centro de la ciudad.
Pero no sé qué había en el ambiente que no me terminaba de cuadrar. No es la ciudad europea, ni siquiera inglesa que yo imaginaba. Bien podía haber sido un barrio chungo de Chicago. Todo son franquicias norteamericanas, tiendas de comida mega-basura… Además todo era desorden aquí y allá. Entre otras cosas, la circulación, la ropa de invierno en verano (incluso cuando hacía calor), y gente haciendo cosas que no son lo normal.

Por ejemplo, los únicos estudiantes que quedaban en la universidad nunca hablaron con nosotros, nunca compartían ascensor, tenían un sitio a parte en la cantina y estudiaban en otra planta. Eran mujeres vestidas de negro de arriba abajo, completamente, cara y manos incluidas, que siempre iban acompañadas por un hombre. No me cuadraba que fueran a la Universidad pero llevaran tapados hasta los ojos. Y así otro montón de cosas. Desde las tres religiones que me ofrecían todos los días en la calle más comercial, o las iglesias reconvertidas en pubs, hasta los taxistas que no hablaban inglés y que no te sabían llevar a ningún sitio sin que les dieras el post code, pasando por gente con el valor de mezclar unos leggins de cebra con un vestido de leopardo, todo aquello me desconcertaba.

En cuanto a la ciudad en sí, tiene trozos muy muy feos, pero otros bastante bonitos, como el Triangle, que es donde está la noria, plaza en la que se mezcla lo más nuevo y lo más antiguo. Centros comerciales de cristal y hierro frente a pubs casi medievales y la catedral. Esto es así porque el IRA tiró una bomba (o las que fueran) y se vino todo abajo menos un buzón de correos, así que los mancunianos construyeron una bonita plaza.
Pero sobre Manchester seguiré otro día. Además, por suerte, también nos sacaban de allí...

Manchester cap.2 Las clases

8.septiembre.09

Al día siguiente, mi hermana y yo tomamos nuestro primer 42A para ir a la universidad. Allí conocimos a dos chicas de Cáceres que estaban haciendo el mismo curso pero con la beca del MEC y ya llevaban allí una semana, así que no nos perdimos ni nada.
Llegamos, nos hicieron un examen y nos repartieron en clases.

Las clases.
En mi clase había otro chico de 23 años, dos de 21 y, el resto, de 19 a 15 años. Resultado: un caos total. Yo ya soy muy mayor para ir con gente de 15 años. No nos hacen gracia las mismas bromas, no hablamos de los mismo y no tenemos el mismo concepto de mispadresehangastado800euracosparaquevengaaaprenderinglés.

La mayoría se pasaba un cuarto de hora para hacer un ejercicio y el resto se lo copiaba de otro que hubiera terminado antes (normalmente yo). Una era especialmente cargante porque decía: “María, ¿qué has puesto en la 2? ¿Y en la 17? ¿Y en la diez? ¿Y en la…?”. Al cabo de tres minutos y 20 preguntas tenía las 20 respuestas de fonética.

A la hora de corregir pasaba algo que no había visto, no desde el instituto, sino desde los primeros cursos de la primaria. El profesor leía la pregunta y nosotros decíamos la respuesta. Hasta ahí normal. Pues bien, en mi clase estaba el proclamado “líder del grupo”, del que hablaré otro día, y una niña de 15 años, de las que hablan todo el tiempo. Los dos juntos eran una mezcla que saturaba a cualquiera. En el momento que cualquier compañero de la clase contestara antes que ellos, ya te podías olvidar de contestar nada, porque iban soltando todas las respuestas antes incluso de que el profesor preguntara.

Otro tanto sucedía para salir a la pizarra; sólo salía quienes ellos decidían. Los dos primeros días. Al que hizo tres me aburrí de ellos, me senté en primera fila y me tiraba como una loca a la pizarra hasta dos o tres veces por ejercicio. Luego hubo que hacer una revista: ganamos. Un concurso de arriba el lápiz: ganamos.

Y así, gracias a esos dos pesadicos, regresé a lo que habían sido mis años del cole: un aburrimiento total. Escuchaba lo que decía el profesor, al que milagrosamente entendía perfectamente, y luego desconectaba y hacía mis ejercicios. Y cuando terminaba seguía con los siguientes, y los siguientes… y luego pensaba en las musarañas hasta que el profesor explicaba otra cosa. Y vuelta a empezar. Si me hubiera esforzado más en el examen, me habrían puesto en el siguiente nivel y todo hubiera sido muy diferente.

Resultado tras el examen final del curso: junto con otra chica, las mejores notas, no de la clase, sino de todo el nivel intermedio: Excellent en pronunciación, escritura y participación.
Lo mejor fueron algunas de la clase de mi hermana que salían diciendo: “bueno, por lo menos me han puesto dos fail, que es aprobado”. Sí, nena, aprobado y con nota.

Manchester cap.1 Congoja

Aprovecho un ratito libre para empezar mis aventuras por Inglaterra.

Con lo poco que me gustan a mí las despedidas, vinieron mis padres y mi tía a dejarnos a mi hermana y a mí en el autobús que nos llevaba al aeropuerto. Llegamos, facturamos, un viaje muy normal (a pesar de ser la primera vez de la histérica de mi hermana), aterrizamos en Manchester, esperamos como una hora hasta que vino otro autobús que nos dejó en el aparcamiento del Tesco, donde iban a recogernos las familias.

La familia
En la reunión nos dieron una hoja para poner alergias y demás, y mi hermana escribió en la suya y la mía que era de vital importancia que fuéramos en la misma casa. "Lo hago por ti", decía. ¡Un pijo! Lo que quería era una chacha para tirarse un mes de vacaciones. Pero ese es otro tema.
El caso es que tanta suerte tenemos, que nos tocó la misma señora que acogió a mi prima y a su prima el mes anterior. Unos días antes, fuimos a su casa y nos la estuvo criticando. Que si la comida, que si esto, lo otro... Así que me entró mala leche cuando vi que era la misma Mrs. Elaine Clulow.

Vino a recogernos a eso de las 6 en un coche diminuto y lleno de zapatos, así que yo misma llevaba encima mis maletas. Mientras, mi hermana, sentada de copiloto, se deslizaba hacia delante y hacia atrás en cada frenazo que daba porque el asiento no se quedaba fijo. Elaine empezó a parlotear, mi hermana me miró, la miró a ella y le dijo su única frase en inglés hasta dos semanas más tarde: "I not understand. Talk with my sister". Tengo que admitir que el viaje fue bastante terrorífico. Era la primera vez que me montaba en un coche conducido desde la derecha. Además, Elaine se giraba completamente para hablarme durante varios segundos, y utilizaba el retrovisor para mirarse en el espejo.

Al llegar no mejoró demasiado: la casa era terriblemente pequeña, y yo soy muy grande. Los pies, calzados en unas botas de montaña por aquello de si llovía no me cabían en los miniescalones enmoquetados, la maleta era grande y pesada... casi me cargo todas las fotos de la pared.

Inmediatamente después de ponerme las zapatillas para no morir el primer día, bajamos a cenar. "Os he hecho sopa" decía. Mentira. Aquello era de todo menos sopa. Estaba bueno, vale, ¡pero no era sopa! La sopa, de toda la vida de dios lleva, por lo menos, caldo. Ingredientes: todas las verduras del mundo y pollo. Bueno, pero no era sopa. Era puré; corrijo, era una fuente de puré, que mi hermana no se terminó, y tuve que empezar a dar explicaciones por ella del tipo: "sí, si me ha dicho que le encanta, pero es que no puede comer más, es que no le cabe, es que está cansada...".

Iba a ser un viaje muuuuuuy largo.

Sólo un saludo

Jelouuuuu a todos!!
Sigo vivita y coleando, he desterrado el jetlag de mi pobre cuerpo y he terminado este mes de comer guarradas con sólo un kilo más (yuju!). Llevo en la maleta (una maleta que, por cierto, todavía espera que termine de vaciarla) un montón de libros, recuerdos, cosas chulas, fotos, vídeos y amigos.
Pero ahora queda lo más difícil: después de un mes y pico sin pisar la habitación hay que darle un buen repaso y, como al final me prometí ser responsable porque no pude llevarme el ordenador, ahora toca hincar los codos a tope. Así que, un saludo y hasta la vista!!

Pdt.: Gracias por las postales! Yo os mando algo desde aquí, porque acabé con todo mi dinero algo antes de lo esperado y el correo inglés es muy caro.

Compartiendo acera con un señor que no conozco, ante la verja de una biblioteca cerrada porque por lo visto hoy es fiesta

La Torre, 29 de julio de 2009
Jelouuuuuu a todo el mundo:
Escribo ahora porque no sé si esta tarde voy a encontrar wifi o si voy a poder entrar desde la biblio. Es más, ni siquiera sé si podré ir a la biblio.
Falta menos de una semana para que me vaya a Inglaterra y todavía me queda un millón de cosas por hacer. Y dudas. Muchas dudas:
¿Entenderán mi inglés? ¿Me pisará un coche por ir por el lado equivocado de la carretera? ¿Podré usar mi móvil? ¿Le caeré bien a mi nueva familia? ¿Llevaré la ropa adecuada? ¿Me podré llevar el portátil?
Un montón de dudas que, al fin y al cabo, tampoco son tan importantes. Como le decía el otro día a mi padre, no me preocupa nada; para bien o para mal, llevo a una socióloga en potencia dentro y estoy deseando enfrentarme a esa comida que tienen allí y que dicen que es asquerosa. Estoy deseando aprender a cocinar con mantequilla churretosa, a comer ese horrible pastel de riñones, beber cerveza caliente y tomar el té a todas horas con el dedo meñique estirado.
Al fin y al cabo, llevo toda la vida preparándome para esto. He leído a Shakespeare, Dickens, Rudyard Kipling (que nació en la India, creo, pero era colonia inglesa), Jane Austen, Daphne du Maurier, Agatha Christie y J.K. Rowling, he visto el Orgullo y Prejuicio de la BBC, y una de mis películas favoritas es Love Actually, así que creo que no me costará trabajo.
Yo creo que lo más difícil será el horario, porque últimamente, entre pitos y flautas, rara vez me duermo antes de las dos y pico, y allí se acuestan bastante antes. El otro día convencí a mi padre para ir a cenar fish and chips a The Anchor, que es un bareto inglés que hay en El Pilar. Pues bien, llegamos a las 9 menos cinco… y llevaba cerrado casi una hora!!!! Pero bueno, creo que hasta eso lo superaré.
Lo peor es la cuestión del ordenador. Necesito mi ordenador para seguir con la tesina, no me puedo permitir el lujo de estar tres semanas a la bartola (bueno, una bartola relativa, puesto que tendré clases en la Universidad Metropolitana de Manchester todos los días)… ¿o sí? Si fuera una persona más responsable me lo dejaría sin pestañear. Pero cuando vuelva, quedará una semana de agosto en la que está el cumple de mi prima y el santo de mi primo y mi tío. Y justo después, empieza la feria de septiembre… Y a finales de septiembre entro en una vorágine de fiestas, cumples y chuches que se prolonga hasta Navidad… ¡¡y tengo que entregar la tesina a mitad de octubre!! Tengo que llevármelo.
Lo que pasa es que el condenado pesa como unos mil kilos, y me han dicho que a la vuelta me lo tienen que repasar en la aduana. ¿Qué van a hacer, copiarse mis archivos o qué?
En fin, nenes, hasta más ver.
María.

Hasta pronto

Queridos queridos:

Como cada año me retiro unos días a la playa porque aquí ya no se puede estar. Eso significa que, en lugar de mi cama, donde con el ordenador hace un calor que te mueres, trabajaré en mi tesina hasta las 2 de la madrugada en el porche de mi casa, ¡eso sí que es vida!

Además tengo una buena noticia: en menos de tres semanas abandonaré el país por una temporada. Pero como diría Ende, eso es otra historia que será contada en su momento.

Me pasaré a saludar siempre que el wifi de la biblioteca me lo permita.

¡Feliz verano!