Castellón

Tranquilidad, gente, que ya estoy de vuelta.

El misterioso viaje (si no escribo las cosas misteriosamente carecen de todo interés) era a Castellón, a visitar a mi tía Carmen y su gente, que viven allí. Como ven, el viaje no tiene ningún misterio.

Era un viaje que llevaba un par de meses queriendo hacer, y que empecé la semana pasada tratando de huir. ¿De qué? De todo. Pensaba pasarme allí una temporada, tal vez un par de semanas, para meditar, pasear sin rumbo, perderme en calles desconocidas y quién sabe qué más. Pero, como dicen en Nada, una novela que me ha acompañado (¡literalmente!) durante el viaje, "de nada vale correr si siempre ha de irse por el mismo camino, cerrado, de nuestra personalidad". Y esta frase acudía una y otra vez a mi mente, tras cada plan frustrado. Así que, cuando había hecho mi visita y tras admitir que no iba a llevarme NADA de allí, me vine.

Llegué a Castellón el viernes, ya que las fiestas de la Magdalena empezaban el sábado. Desde que llegué, empecé a lamentar uno de los defectos de mi tía (que aunque la quiero un montón, los tiene), y es que tiene como mayor deseo en la vida que me eche novio. Lo que yo no sospechaba era que ella quería que fuese durante las fiestas. Así que desde que pisé la ciudad (o antes; yo diría que desde que subí al taxi), tuve la sensación permanente de que mi tía trataba de venderme a todos los hombres menores de 35 años que nos cruzábamos: el taxista, el de la farmacia y hasta un peluquero (que yo juraría que era, no gay, sino muy gay) tuvieron que escuchar que estaba soltera, en edad de merecer (como decimos por aquí), y que estaba disponible para ir a las fiestas, sobre todo las nocturnas.

Otro defecto es que habla. Habla muchísimo. Cuenta cosas de su infancia, de ayer, de mañana, del uno, del otro, de gente que conoces, de gente que no... con un ansia por contar todo exactamente que vuelve sobre sus palabras para corregirse... Cuando viene de visita está bien, pero cuando estás cuatro días sin poder hablar (porque te corta para seguir hablando), te abruma.

La primera noche no salí. Haberse levantado a las 5 es una excusa perfecta.

El siguiente día estuvo bastante bien porque mi prima, que es profesora en Cataluña, llegó el viernes noche. Fuimos a ver la mascletá desde una distancia poco prudente: una traca como las que hacen aquí cuando suben o bajan a la Virgen, con algo más de fuerza al final. Esto, por supuesto, no lo dije en voz alta (porque hubiera podido morir), y tuve que hacerme la sorprendida para integrarme en el grupo. Luego comí fuera con mi prima (mi tía se enfadó porque tardamos mucho). Después mi tía me obligó a dormir la siesta (para que pudiera salir más tiempo por la noche).

Por la tarde fuimos a la feria con el niño (en la casa había un niño), una amiga de mi prima y su hija, y otra amiga. Volvimos a por la cena (un bocadillo demasiado grande), fuimos a ver el castillo de fuegos artificiales, volvimos, y nos fuimos de fiesta a un par de collas.

Las collas son como las tascas, pero que sólo las abren en las fiestas. ¡Ah! y montadas y mantenidas por un grupo de amigos. Dejé a un lado mis prejuicios (por el tema de salidas de incendios, controles sanitarios y demás) y traté de pasarlo bien. Y así hasta las 6 y 20 de la mañana, cuando regresé a la habitación helada (porque en esa casa, aunque hiele, siempre hay ventanas abiertas). Diez minutos después empezaba la despertá de cohetes para ir a la romería.

Ese día era fiesta, y estaba casi todo cerrado, así que la salida fue por la tarde, cuando mi prima ya se había ido, y mientras llovía, a buscar una farmacia de guardia durante dos o tres mil horas. Ese medio día habíamos comido lomo braseado porque mi tía se empeñó en que cocinara yo. Yo avisé. Pero estaba bueno. Cuando mi madre llamó, inventé la conversación para que pareciera que me estaba mandando volver (por suerte, el martes era el cumpleaños de mi padre). Tenía que volver a Murcia costase lo que costase.

Cuando compré el billete me pareció genial tener sólo el de ida, pero tengo que admitir que es una vía de escape genial y segura, y no volveré a viajar sin él en muuuucho tiempo. La razón: mi tía se tomó como una ofensa personal que me marchara tan pronto, y trataba por todos los medios de que me quedara y/o me sintiera muy culpable.

El lunes fuimos, desafiando a la congelación, a ver el desfile infantil, que es como el Bando infantil, pero peor. Por suerte, en una hora nos fuimos y pude ver algo de la ciudad, aunque seguía estando todo cerrado. Por la tarde, el primo de mi madre, el padre del niño, nos llevó a Benicasim y pude ver el mar durante unos minutos. Luego fuimos a la estación y compré el billete.

Ayer, me pesa en el alma decirlo, ocurrió un milagro y el niño y yo pudimos salir solos a la calle. Compramos algunos regalos, correteamos por ahí, tomamos un aperitivo, y tomamos el sol, aprovechando los últimos minutos libres hasta la una, cuando comimos lo mismo de siempre y me vine.

En la estación, charlando con un señor de Cartagena, recuperé mi acento murciano; luego entré en calor y me volví a mi casa, al punto donde estaba cuando me marché. O casi.

Manchester Cap.3 Libros

Estaba remoloneando un poco por el ordenador porque iba a acostarme, pero luego he pensado estudiar otro rato, pero luego he pensado que estoy hasta las narices de la tesina, y que últimamente no hago otra cosa… y el caso es que he encontrado un post antiquísimo, del 14 de enero de 2007, en el que escribía sobre Orgullo y prejuicio. Amelche me comentó que había comprado una copia en inglés cuando estuvo en Manchester y me ha hecho gracia encontrarlo precisamente hoy, que me ha vuelto a hablar de ese viaje en los comentarios de mi último post. Así que abrimos nuevo capítulo.

Libros.
Una tarde de primeros de julio fui con mi madre a casa de una amiga suya que tiene una casa en el campo con piscina. Salió el tema de mi viaje, y otra amiga suya que también estaba allí dijo que en sus viajes al Reino Unido lo que compraba eran libros. ¡Libros! ¡Cómo no se me había ocurrido antes!? Libros. Y esa es mi historia acerca de por qué mi equipaje de mano estaba casi vacío y mi maleta era la menos pesada de todo el grupo cuando volamos a Manchester.

Enfrente de la universidad, casi en la misma puerta de la BBC, había un gran puesto callejero de libros, de esos que me gustan tanto. Allí hice mis primeras compras: The violet book for girls, por tres libras, y My Christmas book of Stories & Carols, por 50 peniques. Muy buena compra, sobre todo por el primero, que tiene casi 100 años, y que fue un “Prize awared to Ida Wilson for conduct, progress at attendance at Bilcon C Inf’ School”. Nada más que por eso ya merece la pena, ¿no? Si Ida Wilson levantara la cabeza…

Luego vinieron los demás (muy pocos para ser yo): Emma, de Jane Austen, y un libro para mi madre y otro para mi padre, en York, por 8 libras en total, en una librería (de libros nuevos) de York, Rumpelstinskin (¿está bien? Nunca he sabido escribirlo), por una libra, en un súper de mi pueblo para mi primo pequeño, y un diccionario Collins (sólo en inglés) en el Arndale (Ándale para nosotras) del centro, por 49 peniques, firmado por mis amigos. Yo quería el grande de tapas duras, que era sorprendentemente barato y no pesaba mucho pero, además del peso, está la cuestión del tamaño, así que…

Ahora me arrepiento de no haberme traído más.
21.9.09 23:56

Revolutionary Road

Hace varios días terminé este magnífico libro. Genial, maravilloso, estupendo, fantástico. Me ha encantado.

Vía Revolucionaria es realmente bueno. No es en absoluto noño, ni sensiblero ni nada parecido. Es como un jarro de agua fría mientras duermes. Te golpea y te hace pararte a pensar. Posmodernismo en estado puro.

La historia: un matrimonio de los años cincuenta que discute mucho; un día deciden irse a París y dejan de discutir; surge algo y no se pueden ir, y las cosas vuelven a ir mal; una mañana van genial y luego termina el libro.

Yendo un poco más allá, son dos personas que viven en los años cincuenta, y un día se enfrentan a una tremenda crisis de sentido. ¿Por qué son como son? ¿Por qué hacen lo que hacen? ¿Por qué narices tienen que vivir bajos los mismos convencionalismos que el resto de la gente? ¿Por qué tienen que estar condenados a una existencia "irremediablemente vacía"?

¿Por qué van a renunciar a sus sueños, sólo porque la gente, la sociedad, establezca que son poco realistas?

Y yo me pregunto: ¿qué es realista? ¿QUIÉN DECIDE lo que es realista y lo que no? A veces me gustaría echarme a esa persona a la cara.

Ayer estaba leyendo Donde el corazón te lleve, y había un personaje que decía que creía en la existencia de algo superior (Dios) pero: "No puedo seguir los ritos -- me decía--, jamás frecuentaré un sitio de culto, nunca podré creer en los dogmas, en las historias que han inventado otros hombres como yo". Este personaje habla de la religión pero, ¿no son los convencionalismos sociales una especie de religión? ¿Algo que se han inventado los que ya han pasado por aquí?

Pdt.: La película también está muy bien.

La ladrona de libros

La ladrona de libros, de Markus Zusak es uno de los grandes libros que leí este verano. La primera vez que lo vi fue de paseo por El corte inglés, y el título me gustó, pero no lo pude comprar porque era demasiado caro. Pero ya me quedé pensando: la ladrona de libros... hum... esto da pie para un post.

La siguiente vez que lo vi fue para el santo de mi padre, porque fue uno de sus regalos. Como el libro era suyo, respeté las reglas de la propiedad y dejé que él lo leyera antes. Pero mi padre tiene una norma: nunca lee libros si no está de vacaciones. Así que tuve que esperar hasta agosto, cuando ya había superado el trago de La vieja Sirena, y terminé el gran El cuento número trece (otro regalo de su santo).

De ninguna manera era lo que me esperaba y, conforme iba leyendo las primeras páginas (con la pesada sombra del rollazo El niño con el pijama de rayas sobre mis espaldas) me dije: genial, otro libro de nazis. Por suerte la Muerte, que es la narradora, cuenta una historia mucho mejor que la del niño idiota.

No voy a contar de qué va. Metis también se lo ha leído, así que preguntadle a ella. Hoy voy a hablar de María, la ladrona de libros. No me siento orgullosa, pero es así. Esta mañana me he entretenido un par de minutos en repasar las estanterías y buscar lo que no era legítimamente mío y, aunque al principio me he asustado, tengo que admitirlo y vivir con ello: yo soy la verdadera ladrona de libros, y éste es mi botín.

Lo que pasa es que robar es una palabra muy fea. Más bien los cojo y los guardo en otro sitio.

El primero que llegó a mis manos fue El hombrecito vestido de gris. Ni siquiera me gustaba demasiado. Lo saqué de la biblioteca del colegio hará unos mil años y nunca lo devolví. ¡Pero no fue a posta! Un día, lo descubrí pasmada entre mis cosas, y allí se quedó por miedo a la profe de la biblioteca, que luego fue mi profesora de lengua (una de las mejores, por cierto).

Los otros fueron llegando después. Por ejemplo, el granate, es un cuaderno de notas, pero es como un libro en blanco, algo que me fascinó desde que mi padre lo trajo a la casa. Pero mi madre se lo quedó. Peeeeero, con la mudanza regresó a mis manos, y es donde apunto citas curiosas de libros, pelis y series.

También está Hadas y elfos, que era un regalo de mi madrina a mi madre. Un día lo encontré, me gustó, y me lo quedé. Pero una vez que me puse mala, como la medicación, sea lo que sea, siempre me afecta mucho y me hace hacer y decir cosas raras, sin venir a cuento, se lo confesé. Pero debía de dar mucha pena, porque me lo regaló. También era suya la Agenda Telva de 1986, que me la apropié en la mudanza. Total, seguro que se iba a ir a la basura... Y también la utilizaba para escribir mis cosas; copiar poesías y cosas así.

La posada de Jamaica fue a parar a mis manos después de un año de insistencia, así que no fue literalmente un robo, sino más bien un lavado de cerebro :S

La vida es sueño, me la dejó mi madre para el cole, y me la quedé, sin premeditación ni nada, igual que hice con el Quijote, el Lazarillo y la Biblia, aunque luego se los tuve que dar a mi hermana. Pero éste me lo quedé.

Así habló Zaratustra, sospecho que también era de mi madre. Qué se le va a hacer, ¡yo no lo hago a propósito! Pero éste no he llegado a leérmelo. Iba a hacerlo en el verano del 2003, pero al final, entre pitos y flautas (el puñetero latín, nada menos)no me dio tiempo. Otra vez será.

Y por último, Brigadas especiales, y el de Roma, me los llevé de casa de mi abuela. El primero fue porque mi madre me obligó (yo no me resistí), y el segundo, fue cuando mi viaje de estudios. A mi abuela le gusta que vaya a su casa a por libros; me deja coger el que quiera y no le importa que no se los devuelva. El problema es que precisamente ese no era suyo, sino de mi madrina, que todavía piensa que lo devolví a la estantería después del viaje. Pero yo digo: lo que está en casa de la abuela es de la abuela.

Los premios Café de Noche llegan al desván

Hace varios días que recuperé la conexión pero, en un intento de volverme responsable, he estado muy ocupada limpiando, ordenando, haciendo ejercicio y estudiando. Pero como he aprovechado lo del cambio de horario para levantarme una hora antes sin sufrir demasiado, espero poder dedicar un ratillo al blog estos días. Hoy, por ejemplo, he encendido el ordenador con la idea de un post revelador en la cabeza, pero antes de empezar he descubierto una grata sorpresa: por fin he ganado un premio!!

Así que de la mano de Ruth, los premios Café de Noche han llegado hasta nuestras/sus pantallas.

Así que para seguir con, en palabras de Ruth, "este ejemplo de simpatía y optimismo", tengo el honor de proponer a unos cuantos premiados:

Ruth: También lectora, y además una excelente escritora, algo que compagina con lo de ser estudiante de Periodismo. El premio le recae porque se lo merece. Tiene un blog estupendo en el que siempre hay momento para pararse a reflexionar sobre las cosas que ocurren a nuestro alrededor y a las que a veces no prestamos atención.

Ludovica: La pobre Ludovica ya no se encuentra entre nosotros; ahora está en un lugar mejor... porque es un pedazo de tránsfuga que se ha ido a vivir la vida a MadriZ. Ella y su blog se llevan este premio por hacerme soltar una carcajada de vez en cuando y demostrarme que nunca estaré tan mal de la cabeza como ella :P

Leo: Un cerebro fugado que ha prometido mil veces colgarnos las fotos de Colorado. O vemos fotos de EE.UU. o no te llevas el premio!!

Amelche: Ana se lleva el premio porque ella sí que sabe disfrutar de algo bonito cuando lo ve, ya sea un martillo heredado, la cima de una montaña o la página de un diario viejo.

Y por último, un premio compartido para Xnem, Metis e If. A X por las fotos, a Metis por lo que se le ocurre (y lo que se le ocurrirá cuando coja las vacaciones), y a If porque está de mudanza y eso es muy duro.

Y ahora paso el testigo a los premiados.

"Enhorabuena a los premiados. Si no os importa, los premiados deberíais otorgar los Premios Café de noche a todos los blogs que creáis oportunos y hacedlo con idea de extender el optimismo en la Red y dar a conocer un poco más este programa bloguero.Sólo tenéis que poner el trofeo al principio del post y enlazar (http://cafenoche.blogspot.com) a la frase "Premios Café de noche"."

Persuasión

Decía If que este libro merecía tener un post en cada blog, así que escribiré el mío.

Compré mi primer ejemplar de Persuasión en agosto de 2006 en Cartagena, la tarde que fuimos a comprar, mi padre, mi hermana y yo, la Play Station con el dinero de un trabajo. Recuerdo que, mientras subíamos la rampa del garaje del corte inglés, le hablé a mi padre por primera vez de tesis doctorales. Luego fuimos a La Manga a dar una vuelta, y cuando volvimos a la casa, mi madre, que llevaba varios días trabajando en Murcia, había venido a vernos.

Una vez un amigo me preguntó de qué iba, y le dije:

Pues va de unos que se enamoran pero se separan porque alguien persuade a la chica para que lo haga, y al cabo de los años, cuando han perdido toda esperanza de volver a enamorarse, se vuelven a encontrar.

Y contestó lo mismo que Keanu Reeves en La casa del lago: ¿Y por qué te gusta?

Se me fueron las ganas de seguir hablando, porque no podía explicarle a alguien a quien no le gustaba leer nada en absoluto, toda la grandeza de una historia tan simple.

Persuasión es una historia sobre la esperanza, más que sobre el amor. Es la historia de una chica que sigue encerrada en su casa casi diez años después, con el mismo círculo de amistades, ninguneada por su padre y sus hermanas, que ve cómo el mundo avanza mientras los años pesan en su cara, intentando no pensar en lo que podía haber sido pero nunca fue. También es la historia de un hombre rechazado en su juventud por su pobre nivel social, que regresa convertido en un buen partido. Y es la historia de cómo se encuentran, intentan ignorarse (él, por despecho, ella, por vergüenza), y acaban rindiéndose ante lo inevitable.

Pues a mí sí me gusta. Me gusta porque cuando la leí este verano, tirada en la cama durante las siestas, volví al verano de 2006, cuando (tirada en la cama durante las siestas) soñaba con un reencuentro que nunca tuvo lugar (ni lo tendrá). Esa es la magia de libros como Persuasión, que son capaces de transportarte en el espacio y el tiempo, y de traerte a la mente antiguas sensaciones que se esfuman cuando cierras el libro.

Carta desde aquí nº7

La Torre, 14 de agosto (bis)

Queridos todos:
Si tuviera que describir todos estos días con una sola palabra, sin duda sería “accidentados”.
Primero me cayó una lata de Spirit de limón en el pie derecho, y estuve varios días sin poder andar bien. Luego me quedé clavada en un cactus gigante que tenemos al pie de la escalera del porche. Ya he dicho mil veces que está en mal sitio, pero nada, ni caso. Lo peor es que mi hermana me estaba grabando en vídeo cuando pasó, así que mi dolor del momento ha quedado registrado para siempre. Después hizo un poco de aire una mañana en la playa, y la sombrilla me golpeó en la frente y me salió un chichón. También me quemé con la plancha de asar en la mano izquierda, y ahora tengo una cicatriz horrible. Espero que se vaya pronto.
Todo esto, además de varias migrañas y una infección en la boca que me tuvo con dolores y de mala leche al menos tres días completos, se suma a la última: un bocado del perro en el pie izquierdo, que escuece horrores cada vez que me meto en el agua salada.
Ya casi he terminado La ladrona de libros, así que voy a la biblioteca ahora mismo a coger Jane Eyre ya de una vez por todas. Apenas he tocado los libros que me traje de teoría de la comunicación, pero estoy aprendiendo algo de alemán, así que algo es algo.

Bueno, corto y cierro, que mi hermana me está metiendo prisa. Auf Wiedersehen!
María. 17:37

Carta desde aquí nº5

El Pilar, 4 de julio (bis)

Hola:
Cagüenlaleche. Sigo sin poder conectarme. Jop. Digo, stop. Hoy he venido a hacerme el carnet, vamos, que me lo están haciendo y por eso no me he ido ya. Stop. Hay mucha gente, así que estoy en la sala de los niños sentada casi a ras del suelo. Stop.
La gente aquí es muy silenciosa. Es muy molesto. Stop. Voy a dejar de teclear porque creo que se están poniendo nerviosos.
María. 18:15
Pdt: 23:57 Pues es que internet no funcionaba, no era mi ordenador, así que por un lado bien, pero por otro me fastidia porque ahora tengo que buscar otro sitio para mirar el correo, porque las directoras de mi tesina se van a creer que paso de ellas.
Ayer me terminé Sexo en Nueva York, así que ya estoy dedicada por completo a Persuasión. Yo creo que mañana o pasado cae, y entonces volveré a la biblio a buscar Jane Eyre.
Hasta otra!!

Carta desde aquí nº3

Hola!! No era mi intención colgar cuatro cartas de golpe, pero es que he estado unos días fuera de red. Así que esta mañana, como estaba esperando un correo súper importante (que por cierto no me ha llegado), me he levantado a las 5 y media para venir a Murcia con mi madre (que venía a trabajar). Así que ahí van:
Pdt.: Muchos saludos a todos. X, gracias por la postal de NY; Manolo, espero esos vídeos!!; amelche, entonces vamos a Amaral en octubre?; Ludovica, contigo ya hablaré.

La Torre, 31 de julio de 2008

Queridos todos:
Las cosas aquí siguen como siempre. De vez en cuando pierdo la noción del tiempo pero suelo recuperarla pronto. De todas formas, tampoco importa tanto saber qué día es. Todavía me queda aquí demasiado tiempo para preocuparme por eso.
El sábado fue el santo de mi hermana pero, como trabajaba, lo celebramos el domingo. Vinieron mis tíos, mis primos, mi abuela y una amiga de mi abuela, pero para mí el día fue tan calamitoso como todos los años. Pero esa es otra historia.
El martes hice una visita relámpago a Murcia para recoger el permiso de conducir de mi hermana, así que aproveché para visitar un par de centros comerciales y comprar algunas cosas de primera necesidad: un sintonizador de tv para mi ordenador, la caja de Gato negro/Dragón rojo, y el libro de Sexo en Nueva York. En realidad iba buscando otro libro, que costaba como seis de éste, pero como no estaba, me di una vuelta por el Fnac y me lo encontré. ¡Cómo me gusta la globalización! En otro tiempo habría sido casi imposible encontrar un ejemplar, a pesar de que se edita en España desde hace siete años.
Mi tía nos invitó a comer, así que mi hermana cogió el coche desde la Nueva Condomina hasta su casa. Tengo que decir que ahora estoy mucho más segura de que no me voy a morir nunca. Superado ese viaje… superados todos. Una de dos: pasará mucho tiempo hasta que vuelva a subirme con ella, o me tendrá que dar mucho dinero. Pero por las buenas… ¡nop!
Por fin terminé (el sábado, creo) con La vieja sirena, de Sampedro (otro día os cuento), y nada más cerrarlo fui corriendo a la estantería a por otro, El cuento número trece, de Diane Setterfield, que lo acabo de terminar. Me ha gustado. He tomado algunas notas y volveré más adelante a él. Además, en algún momento de mi vida lo leeré otra vez porque quiero comprobar una cosa. Sólo hay una cosilla que no entiendo: catorce ediciones de un libro, y todavía se cuelan al menos tres fallos de tildes, dos de menos y una de más. No soy tan tiquismiquis como para que me quiten el sueño las dos primeras, pero la tilde de más cambia todo el sentido a una frase y me ha hecho volver atrás para enterarme de lo que ponía. Pero el libro está bien, seguro que os gusta.
¿Sabéis qué? Iba a ir ahora mismo a El Pilar, a la biblioteca, pero hace demasiado calor. Mañana, que terminan mis vacaciones, iré. 18:24h

María.

Cinco moscas azules

Ahora que parezco una persona normal y corriente (aunque con la cara verde) y salgo a la calle, y hablo por los codos y todo eso, me aburro menos, así que éste no va a ser un post de tedio y desesperación.

Hace unos días, me decía Metis que ya no hablo de libros. Pues es verdad, pero eso no quiere decir que no los lea. En realidad, mentalmente, es como si escribiera los posts, aunque luego no llego a escribirlos nunca. Peeero lo que sí estoy haciendo es algo que no solía hacer hasta ahora, y es que voy apuntando en el libro verde que me traje de Roma las cosas que me llaman la atención, frases, ideas... Así que tranquilos, que los post de los libros llegarán.

El último libro que he leído es Cinco moscas azules, de Carmen Posadas. Es un libro que compré el 29 de febrero, el primer día de "primavera" que tuvimos aquí. Hacía un calor... y yo llevaba el abrigo, y Ludovica me decía ¿es que no tienes calor?

Sí, ese día fue.

El argumento: un señor de raíces españolas que vive en Londres se ha quedado en la ruina y deprimido tras la muerte de su madre, así que coge a su perro y se va a un hotel de súper lujo en Marruecos para pasar unos días de vacaciones y suicidarse después. El día antes de salir, recibe la visita de una sobrina que está metida en la jet set madrileña y, mientras comen, le cuenta un chisme de crimen y cuernos que circula por las altas esferas. Cuando el señor llega al hotel, se encuentra con la protagonista del chisme, considerada por medio Madrid como la culpable de la muerte de su marido, y se interesa por ella porque le recuerda mucho a su madre y a una historia que ocurrió cuarenta años atrás. Al poco tiempo llegan a hotel más personajes de la jet set, con sus queridos y queridas. Uno de ellos planea escribir un artículo sobre la señora del chisme y, como al señor protagonista le cae bien y, total, el se va a suicidar, piensa que se lo puede quitar de en medio y decide matarlo... Y no digo más por si alguien lo quiere leer.

Es la primera novela que leo de esta autora y por ahora la impresión es buena. Aunque tengo que reconocer que la historia no es la que yo me imaginaba, pero eso es porque una vez soñé una historia sobre misterios y moscas (pero no eran moscas sino unos diamantes que se llamaban así por su talla), pero esa es otra historia y será contada en su momento.

Pero a lo que iba, que me ha gustado y que he cogido unos apuntes, así que os iré comentando algo más sobre el libro estos días.

Mi llegada a Santiago

Hace ya un montón de meses que me fui a Santiago de Compostela, y todavía no he contado casi nada del viaje!!

Pues resulta que me he re-releído Nada (o sea, la tercera vez), y he encontrado un parrafito que me viene muy bien para contar mi llegada a Santiago. Cuando salí a la ciudad eran alrededor de las 9 de la noche. Hacía frío y yo tenía un dolor de cabeza peor que horrible, y necesitaba algo de comida para poder tomarme la pastilla de la migraña. Todas las tiendas estaban cerrando y no había casi nadie por la calle. Por suerte encontré un pequeño supermercado y un sitio donde me dieron de cenar. No recuerdo si antes o después, sentí la necesidad de ir a la Catedral.

"Entonces supe lo que deseaba: quería ver la Catedral envuelta en el encanto y el misterio de la noche. Sin pensarlo más me lancé a la oscuridad de las callejas que la rodean. Nada podía calmar y maravillar mi imaginación como aquella ciudad gótica naufragando entre húmedas casas construidas sin estilo en medio de sus venerables sillares, pero a las que los años habían patinado también con un encanto especial, como si se hubieran contagiado de belleza.

El frío parecía más intenso encajonado en las calles torcidas. Y el firmamento se convertía en tiras abrillantadas entre las azoteas casi juntas. Había una soledad impresionante, como si todos los habitantes de la ciudad hubiesen muerto. Algún quejido del aire en las puertas palpitaba allí. Nada más."

Nada, Carmen Laforet.

Kilos y kilos de lectura acumulada

Llevo ya varios días dándole vueltas, y es que mi extraña manía de llevar varios libros a la vez, al final ha podido conmigo.

Esta tarde he dado un repaso a la habitación para saber cuántos eran, por curiosidad, y así es como ha quedado la cama.Éstos son los libros que repaso por las mañanas (además de los que no me traigo de la biblio), los de lectura que tengo empezados, y algunos que están en cola.

Por ejemplo, Cinco moscas azules, de Carmen Posadas, que me lo compré el viernes, después de haber conocido a la autora. Cuando conseguí hablar con ella le dije: Tengo que admitir que nunca he leído un libro suyo; pero estoy enganchada a los artículos, muchas gracias.

Eso fue martes por la noche, y el viernes ya había empezado. Pero me obligué a dejarlo porque es materialmente imposible seguir así.

También hay tres libros que son regalo de Ludovica: Audrey Hepburn en el recuerdo, La bruja de Portobello, y el Manual de la perfecta cabrona, dos de mi cumple, y otro de esta Navidad.

¿Qué más? Ah, claro! Harry Potter, cómo no. En otras circunstancias ya lo habría terminado, como mi primo, que se lo leyó en día y medio, pero es que como ya me lo leí este verano por partida doble... pues me permito ir más despacio.

También está Nieve en Venecia, un libro del que me enamoré en el Fnac un día de agosto/septiembre pero no lo compré (creo que lo dejé para comprar El niño del pijama de rayas :S); luego lo volví a ver y me volvió a fascinar el resumen de detrás, pero tampoco lo compré. Después mi madre lo estuvo buscando para mi cumple por toda Murcia menos en esa tienda, así que no lo encontró, y ya no lo volví a ver. Fue en Madrid, en la Casa del libro, donde conseguí comprarlo el día del concierto de las Spice Girls.

Allí mismo también compré Cien años de soledad, un libro que ya había intentado que me comprara mi madre, también allí, cuando fuimos para la prueba de Antena 3.

En cuanto a Nieve en Venecia, igual que con El niño... me imaginé una historia bastante más de mi gusto que la que realmente cuenta, aunque el libro está bien. Puede ser que un día me lance a escribir mis propias versiones de éstos dos.

Cien años de soledad, no lo he empezado porque es demasiado gordo y no quiero dejarlo a medias, así que seguramente caiga en verano.

Y por último, Firmin, los últimos 16 euros y pico que me gasto en un libro hasta dentro de mucho, porque después del portátil estoy bastante pobre :( Sólo llevo unas 20 páginas, pero de momento, por lo menos, no está mal.

El resto, libros de los de estudiar. Hay algunos de los que estoy especialmente orgullosa porque son los primeros que me compré para el doctorado. Y los demás, de la biblioteca (que por cierto, ahora que lo veo, llevo retraso con el de Rodrigo Alsina; mañana lo devuelvo).

Bueno, todo este rollo venía a que me hacen falta varios pares más de ojos. Uf!

Sobre ovejas y protestas

"Se han prometido al pueblo español cosas fantásticas, sin que piensen por un momento si se pueden realizar, porque eso, la realización de sus promesas, importa poco a los políticos que buscan sólo halagar a las muchedumbres que les escuchan con palabras tremebundas y excitándolas, para que, así, borrachas, inconscientes, vayan como un rebaño de ovejas a las urnas, o como un rebaño de búfalos a la revolución. A eso se llama democracia, y cuando se les inculpa por esa conducta, dicen que a las masas no se les puede hablar de asuntos difíciles, porque las masas no los entienden. Esa es la idea que tienen de las masas esos pseudodemócratas. Pero yo os digo que la idea más difícil del mundo puede ser expuesta de manera que la comprenda el entendimiento más humilde y el alma más inculta, si el que la expone la piensa antes de verdad y pone un poco de calor, un poco de entusiasmo para transmitirla al prójimo menos ilustrado [...]".

"La política democrática es sin duda algo que se hace por el pueblo. Toda la verdadera política democrática tiene que ser educación y enseñanza del pueblo. No hay, pues, excusas: los que no comunican al pueblo con precisión sus ideas sobre el Estado que van a hacer es que no las tienen y, hallándose por dentro vacíos, transmiten a las muchedumbres esas vacuidades interiores en sus discursos. Esto es lo que no puede ser, esto es de lo que tenemos todos que protestar".

ORTEGA Y GASSET Escritos políticos.

Buscando el lado bueno...

Finalmente mis peores temores se vieron confirmados y mis dos semanas de vacaciones se tradujeron en 2 semanas con mi hermana metida en mi casa, y mis padres en la playa, y todo por un simple trámite que ella tiene que hacer el jueves. Vamos, el jueves; y por qué no podía quedarse en la playa hasta entonces??

En fin, intento llevarlo lo mejor que puedo, pero la verdad es que me doy mucha pena.

En el trabajo me va estupendamente.

No me gusta lo que hago y espero no tener que hacerlo más después de agosto, pero la verdad es que me lo paso bien. Me parece bastante excesiva la jornada de trabajo, sobre todo porque me sobran varias horas una vez termino lo que tengo que hacer. Pero bueno, me dedico a recorrerme la redacción y he conocido a un montón de gente en pocos días. Además me llevo muy bien con mis compañeras, sobre todo ahora que una de ellas está de vacaciones y he podido "quedarme" con su mesa, que está rodeada de redactores, no como estaba antes, justo al ladito de la coordinadora. Claro, así no se me acercaba nadie...

Todo el mundo está igual de asqueado con ese trabajo, y todos querrían estar en otro sitio, así que es un perfecto tema de conversación para cualquier momento.

No tengo mucho tiempo libre porque todavía me quedan dos exámenes, el de Información en TV y el de la terrible Teoría e historia del periodismo, asignatura que he empezado a estudiar esta tarde y de la que me sé los dos primeros temas.

Estoy deseando quitármelos de encima ya de una vez, y poder dedicar todas las tardes a pintar, ver películas y salir de paseo. También bajaré a la biblioteca y arrasaré con los libros.

Ahora mismo estoy leyendo otra vez El sueño de una noche de verano, y creo que dejaré esta tradición mía de leerlo cada año, porque después de 6 veces (ésta es la séptima), la verdad es que empieza a aburrirme.

Hace días terminé el 6º libro de Harry Potter (Harry Potter y el misterio del Príncipe Mestizo), que ya me leí el año pasado. Esta segunda vez me ha gustado bastante más, aunque como ya dije el año pasado, es un libro de transición. Aun así, digo que me ha gustado más, cosa que yo creo que se debe, al menos en parte, a las circunstancias que rodearon a la primera lectura. Aquella vez, los primeros capítulos cayeron en la horrible sala de espera de la UCI.

Después de una segunda lectura, estoy todavía más convencida de que Dumbledore no ha muerto, y de que Snape no es tan malo como parece. Pero el final definitivo lo sabré dentro de un mes, cuando vaya alegremente a una librería inglesa que encontré en el Dos Mares, en la playa, donde he dejado reservado mi ejemplar del último libro. Me vendrá bien para mejorar el inglés y, además, no estaré a merced de que mi primo me cuente la gente que se vaya muriendo, que es una costumbre muy fea que ha cogido. Me lo leeré yo primero, y se lo contaré a él en cuanto se ponga chulo conmigo, jejeje.

Además, me han dado un vale de 10 euros para gastar en lo que yo quiera en la tienda, y le tengo el ojo echado a un par de libros. A ver si hay suerte y puedo ir este finde mismo a por alguno.

Wicked, memorias de una Bruja mala

Decepcionante. Esa es la primera palabra que me vino a la cabeza el sábado a las 6:30 de la mañana, cuando me terminé el libro después de la fiesta de graduación.

Días más tarde, como todo lo malo acaba olvidándose, ya no me parece tan decepcionante y echo de menos a alguno de sus personajes.

Wicked cuenta la historia de la Bruja del Oeste, la "malvada" bruja del Mago de Oz. Digo malvada entre comillas porque una vez superados los traumas y las posibles pesadillas que me pudiera causar una bruja verde que quería cargarse a una niña y maltratar a un perro, la bruja mala ya no me pareció tan mala.

Pónganse en su lugar. Viene una cría de vete tú a saber dónde montada en su casa y la aparca encima de tu hermana. Aunque haya días en los que me parecería genial que eso ocurriera, admito que debe joder bastante. Además, se queda con unos zapatos de rubíes que tú querías desde hace tiempo y se los pone con esos calcetines, después de todo el día correteando por el campo. Encima le hacen una fiesta por haber matado a tu hermana y la mandan de viaje. En el viaje conoce a un Espantapájaros que habla, un Hombre de Hojalata que habla (algún día os contaré la historia del Hombre de Hojalata, para quien no se haya leído el Mago de Oz), y un León, y se van cantando súper felices. Mientras, tú vas con tu escoba persiguiéndolos, a ver si muestran un poco de respeto por tu pérdida y de paso te devuelven los zapatos.

Por fin van a ver al Mago y, no sólo los colman de atenciones (véase peluquería, y relleno), sino que les prometen un montón de regalos con la única condición de que te maten. Ni cortos ni perezosos, en vez de mostrar algún tipo de reparo por matar a alguien que no les ha hecho nada, se van a buscarte a tu casa.

Cuando llegan intentas razonar por todos los medios pero el perro te ataca, la niña lloriquea y los otros tres te destrozan la guardia que llevas años entrenando. Coges un poquitín de fuego con tu escoba para que la niña pueda verte un poco mejor y... plas! te tira un cubo de agua en toda la cara, lo que te lleva a convertirte para siempre en un charco verde en tu habitación. Encima, va la nena y en vez de arrepentirse, te roba la varita. ¿La varita también? Tendrá poca vergüenza!!?

Pues el libro cuenta la historia desde que la pobre Elphie nace hasta que se la carga Dorothy. Te cuenta su infancia, despreciada por sus padres, que creen que es un castigo divino. También sus años de universidad, cargada de su hermana Nessarose, que no tiene brazos y la necesita para todo. Allí intentan reclutarla para que sirva al Mago, un tirano malo que quiere eliminar cualquier derecho que pudieran tener los Animales (que son animales con personalidad, incluso hay un par de profesores de su universidad que lo son), y ella aprovecha la primera oportunidad para huir. Se pasa años y años escondida en Ciudad Esmeralda trabajando secretamente para un grupo que planea la muerte del Mago, pero la encuentra Fiyero, un amigo de la uni y se hacen novios. Bueno, más bien amantes, porque él es un príncipe arkiji y está casado desde los seis o siete años. El caso es que la guardia del Mago encuentra a Fiyero después de un atentado fallido y lo matan.

Elphaba se mete a mónaca (monja) y años más tarde se va a la tierra de Fiyero a pedirle perdón a su mujer. Se lleva del convento a un niño que no tiene ni pajolera idea de quién es, pero que al final acaba sospechando que es su hijo, porque pasó los primeros años en estado de shock y es posible que llegara al convento embarazada.

Llega al Winkus, el país de Fiyero, que está en el fin del mundo o más allá. Por el camino va adoptando a un perro, un mono, tres cuervos y una colmena de abejas. Cuando llega, la mujer se hace su amiga y la acoge en su casa, con la condición de que no le cuente lo que le pasó en realidad. Elphie se atormenta porque lo que quiere es perdón, pero se queda. Vienen los del Mago otra vez y se lleva a la mujer, las hermanas y los niños, y ella se queda en el castillo experimentando. Para entonces todo el mundo se piensa que es una bruja, aunque ella no hace magia ni nada. Mientras, Nessa se las ha arreglado para separar su país del resto de Oz, y hacerle oposición al Mago.

Luego hay una serie de malentendidos, viajes en escoba y casas volando, y el final ya lo saben.

Por qué es mi libro favorito

El mes pasado me preguntó Luis Tolkien por un libro que me hubiera encantado y que leyera a cada momento...

La Posada de Jamaica es mi libro favorito; me gusta incluso más que Nada (la verdad, es que ahora que lo pienso, me recuerda mucho a Nada). Es de Daphne du Maurier, la autora de Rebeca. Lo leí el año pasado por primera vez, y hace unos días empecé la segunda. Es una edición del 83 que perteneció a mi abuelo. El año pasado lo tuve que leer casi sin abrirlo por miedo a romperlo porque mi madre me amenazó de muerte pero, sorprendentemente, en Navidad me dijo que me lo regalaba, así que ahora es mío, lo abro porque no se rompe, y lleva mi nombre puesto (aunque a lápiz, eso sí).

Es de un papel bastante malo y lleva muchas erratas, que es algo que me fastidia una barbaridad, pero a este libro se lo perdono porque lleva una que me gusta mucho. La protagonista se llama Mary, y en la página... (un rato después) bueno, ahora mismo no la veo; es una de las de la derecha. En una de esas páginas, en vez de Mary pone María: "María tenía el futuro en sus manos", eso es lo que dice.

Mary tiene 23 años, su madre acaba de morir, y antes de hacerlo le pide que se vaya a vivir con su tía y el marido de ella porque está muy mal visto que una chica viva sola. El último recuerdo que tiene de su tía es el de una mujer feliz y alegre, y espera encontrarse con ella, pero una noche de lluvia y viento llega hasta la casa de sus tíos, que no es otra que la Posada de Jamaica. Durante el viaje todo el mundo ha intentado que no fuera allí porque es un lugar horrible del que tienen miedo por las cosas espantosas que ocurren en los alrededores. Cuando llega se encuentra con un tío gigante y aterrador, un lugar inóspito, húmedo, oscuro y vacío, y una tía avejentada, asustadiza y débil.

No tarda mucho en averiguar los oscuros asuntos que su tío se lleva entre manos, y es que no es otra cosa que un "raquero", que no os digo lo que es para no desvelaros demasiado de la historia.
Como se aburre en la posada, se dedica a pasear por los solitarios marjales y un día se le hace de noche y tiene que andar en la oscuridad... y se encuentra con un albino que parece ser la única persona en la que confiar para denunciar lo que está pasando.

También conoce al hermano de su tío, que es un ladrón de caballos guapísimo que le gusta un montón a pesar de que ella intenta por todos los medios que no sea así, porque teme acabar como su tía...
Y ya no sigo, porque es estupendo leerlo.

Eloísa está debajo de un almendro

Hoy toca hablar de teatro.Leer teatro es lo más parecido a ver una película.Una novela, por interesante y fascinante que sea es mucho más pausada, más calmada. El teatro hace que la imaginación funcione incluso más deprisa que la vista al leer. Por lo menos eso me pasa a mí. También puede ser por el tipo de obras que he leído.

Eloísa está debajo de un almendro (Enrique Jardiel Poncela, 1901-1952),la leí por primera vez en octubre del año pasado, y la segunda ha sido en enero de este año.

Es una historia disparatada en la que está totalmente loco todo el mundo. Pero loco de atar. Los diálogos son muy rápidos y muy divertidos, sobre todo los de la tía Clotilde, que se mete con cada uno de los personajes a lo largo de la historia.También hay un señor que lleva veintiún años en la cama por un desengaño amoroso y viaja en tren todas las noches sin salir de su habitación,otra señora que sabe a ciencia cierta que todos los sábados van a entrar ladrones en la casa, un mayordomo con doble, una hermana desaparecida...y un par de historias de amor de lo más extrañas.

Me recuerda a grandes películas como La fiera de mi niña o Historias de Philadelphia. Es normal, ya que tanto Jardiel Poncela como Edgar Neville (que escribió la película y la obra de teatro La vida en un hilo) se fueron a Hollywood a trabajar como guionistas.

En fin, que hay que leer teatro,y hacerlo en voz alta, que es de lo más divertido.

Orgullo y prejuicio

No sé si a estas alturas alguien se acordará, pero este blog solía hablar de libros allá por la prehistoria :P

En la vida de todo el mundo (supongo) hay distintos libros que son como un icono: porque nos ha gustado muchísimo, porque ha sido un regalo especial, porque lo leímos en un momento determinado de nuestra vida, porque lo odiamos profundamente, porque nos recuerda a algo...

Esta tarde he terminado Orgullo y Prejuicio, que ha pasado a la lista de libros-icono de María.
Me ha encantado, por supuesto, pero si alguien lo quiere, se lo regalo. Lo apartaré de mi vista y cuando pueda me compraré uno nuevo.
Fue mi primera compra en (¿el, la?)Fnac, en una tarde de octubre que prometía ser perfecta y acabó siendo un auténtico desastre.Un tremendo fracaso.Un horror.Uno de esos momentos que me perseguirán toda la vida.
Cuando las tardes son desastrosas, y más a ese nivel, lo último que quieres es tener recuerdos.Pues bien, yo tengo un libro de recuerdo, y además con la fecha puesta, porque tengo la costumbre de poner el nombre y la fecha a cada libro que cae en mis manos(esto es porque presencié un montón de peleas entre mis tías y mi madre cuando mi abuela se cambió de casa por los libros, porque no se ponían de acuerdo de quién eran...). Así que lo dicho, tengo un libro nuevo, sin arrugar ni nada, para quien lo quiera.

Dicho esto, repito que me ha encantado. Me ha dado bastante pena terminarlo porque me adentro tanto en el mundo de Jane Austen que cuando termino cada libro es como si me faltara algo.Además, este es el último que me quedaba por leer de esta autora.Bueno, me falta uno llamado Sanditon, que creo escribía cuando murió, pero supongo que será imposible encontrarlo, y más en español.

Cuando estaba leyendo Sentido y Sensibilidad le conté el argumento a un amigo que no conocía a Austen, y me preguntó: ¿Y por qué te gustá?
No recuerdo lo que le contesté, la verdad, pero es que me gusta por tantas cosas... Si me pusiera a enumerarlas no acabaría, así que voy a decir sólo una, que no es la más importante, pero sí muy característica:
Porque tiene infinidad de capítulos.Sí sí, muchos capítulos. Esto quiere decir que escribe una historia súper compleja, mucho más de lo que podría parecer a simple vista; que tiene un montón de personajes, muchísimos;que cada personaje tiene su propia historia y personalidad, y evoluciona a lo largo de la trama; y que la historia se desarrolla en meses, con todo lo que eso conlleva. Sí, por eso me gusta.
Lo que sí que no voy a hacer es contar de qué va la historia, porque me parece un pecado casi mortal simplificarlo todo en unas líneas. Además tampoco me gustaría adelantar el final, porque Jane Austen es bastante impredecible para algunas cosas, y está muy bien poder mantener la sorpresa hasta el final. Yo no pude hacerlo porque cuando me fui a Madrid (sí, otra vez sale el tema del viaje)me pusieron la peli en el tren, con lo que me enteré del final cuando me quedaban unas 100 páginas!! :(

Mi propio libro sobre Audrey Hepburn

A causa de los días de súper suerte que tuve la semana pasada me he visto con una sumilla considerable en el bolsillo, algo que de ninguna manera me hubiera esperado.
Como esta tarde he dado vacaciones, y he tenido hoy también el examen de opinión pública (por fin), he tenido que salir a hacer algunas compras navideñas. No suelo tener con ellas más problema que el dinero porque observo mucho a la gente y sé exactamente lo que quieren, aunque no se hayan atrevido a decirlo en voz alta. Por eso, he ido a piñón fijo a por lo que ya sabía que quería comprar. Una cosa aquí, otra allá, alguna vuelta con el coche por haberme pasado una salida... Y nada más entrar en una tienda lo he visto: un libro de Audrey Hepburn. Como estas últimas semanas he estudiado mucho, me he portado bien y además estoy de vacaciones me lo he comprado. Por que yo lo valgo.
Este será el tercer libro que me leo sobre la actriz, además de muchos capítulos sueltos de otros libros, así que creo que ya tengo la suficiente información como para asegurar lo que pensé en un principio: que era una persona fabulosa.
Cuando hablamos de Audrey Hepburn mucha gente piensa en Holly, la protagonista de Desayuno con diamantes, pero hay que ir más allá. Hay que ver a la niña que tuvo que cambiar de país huyendo de la guerra, que transportaba mensajes a los soldados ocultos en los calcetines, que trabajó día y noche para conseguir destacar como bailarina, que no dudó en apartarse de su trabajo para cuidar a sus hijos, que fue embajadora de UNICEF, y que afrontó un terrible cáncer con una entereza asombrosa. Hay que ver a alguien que siempre sonreía ante los contratiempos, y que siempre tenía buenas palabras para todo el mundo.
Y a parte de esto muchas más cosas que no voy a escribir porque no pretendía colgar una oda a Audrey Hepburn sino un post de felicidad por tener mi propio libro sobre ella.
Y también es un post de felicidad porque estoy de vacaciones.
Y porque ya es Navidad.
Y porque a lo mejor me voy a Madrid.
Y porque ya no tengo exámenes hasta enero.
Y porque mañana hay una fiesta.
Pero también es un post de angustia y desesperación porque no sé qué ponerme y no sé qué hacerme en el pelo!!


Pdt.:Ya me lo he leído y es con diferencia el peor de los tres. Además está escrito en tres idiomas, con lo que es una tercera parte de lo que te crees. No lo compreis, lo único que se salva son las fotos, y se pueden sacar de Internet.

¿Quién se atreve con la espiral del silencio?

Por fin he terminado mis dos súper fabulosas reseñas sobre La espiral del silencio de Elisabeth Noelle-Neumann y Para leer a Habermas(aunque no entenderlo) de J.C.Velasco. Como son demasiado largas para colgarlas en un post, si alguien está interesado, se las mando por mail (esto va por If, Xnem y amelche, que querían adentrarse en el fascinante mundo de las espirales de opinión pública, pero si alguien más se atreve...).