Historia de un atropello frustrado

Aunque prometí que escribiría el siguiente post sobre comidas raras, y ayer decidí que escribiría sobre el conciertazo de ayer, la actualidad manda.

Dicen que cuando estás a punto de morir toda tu vida pasa por delante de tus ojos. Es una leyenda urbana tan falsa como otra cualquiera.

He estado a punto de morirme muchas veces, pero de todos es sabido (al menos la gente más próxima a mí) que mi ángel de la guarda trabaja mejor que nadie y me ha librado de toda clase de accidentes.

En todas esas veces que he estado a punto de morir (o de sufrir un accidente importante) nunca, y digo nunca, se me ha pasado nada revelador por delante.

Recuerdo una vez, en mi antigua casa, que di un pequeño resbalón en la bañera estando arrodillada. Sólo quedó en un susto y conseguí mantenerme sobre las rodillas; por curiosidad, calculé mi trayectoria, y mi sien derecha hubiera ido a parar directamente sobre el grifo.

En aquella ocasión no vi nada.

El verano pasado, cuando trabajaba en la radio, tuve un accidente bastante estúpido y muy peligroso, pero lo único que se pasaba por mi cabeza era mala leche porque nadie se daba cuenta de que me estaba muriendo.

Hace unos 10 minutos, iba yo andando tranquilamente por la calle y el peligro ha vuelto a acecharme. Venía de casa de mi abuela con una caja de galletas bajo el brazo. En el camino hacia aquí hay un cruce pequeño, de un carril, con dos pasos de peatones sin semáforo. La visibilidad era perfecta: no había coches mal aparcados, las farolas no estaban fundidas... Un tío con un coche negro venía a toda velocidad por mi derecha. Aunque tenía yo la prioridad, acostumbro a no fiarme de los coches, así que me he parado unas décimas de segundo. Él ha hecho amago de frenar ante el cruce, he dado por hecho que me había visto y que pararía, pero el tío ha mirado a su derecha y ha pegado un acelerón.

El aire que arrastraba su coche me ha movido la falda, lo he sentido en la pierna, frío, anticipando un gran dolor. No había entrañables imágenes de la infancia, frases lapidarias ni nada por el estilo. Sólo se me ha pasado por la cabeza que el muy cabrón me iba a atropellar.

Desgraciadamente, hay veces que mi mente y mi boca van por caminos distintos, y sólo he podido gritar un absurdo "¡oiga!".

El muy cabrón ha parado a escasos centímetros de mi pierna, mientras la gente se llevaba las manos a la boca; ha hecho una horrible mueca parecida a una sonrisa y me ha dicho con gestos que estaba mirando a su derecha.

Entonces, si me atropella, me parte la pierna y me arrastra varios metros, ¿tengo que disculparle porque el pobrecillo ha acelerado y se le ha olvidado mirar hacia delante?

Os dejo un cutre-croquis de mi atropello.

El post de la torilla

Esto, señoras y señores, es un pincho de tortilla. Tortilla de patatas.

Ludovica y yo descubrimos ayer un lugar que ya conocíamos de toda la vida: Los Zagales. Los Zagales es una tasca que hay cerquita de la Catedral, donde si te lo montas bien te puedes hinchar a comer por cuatro duros. Llegar allí es muy fácil:

Quedar con Ludovica, aparcar el coche, ir hacia el centro, mirar zapatos que no podemos comprar (¡ni queremos!), entrar en El Corte Inglés y mirar toallas negras con letras naranjas (tomando nota para una posible lista de bodas de vete a saber quién -jeje-), colchones varios, y otra vez para abajo, ropa, más zapatos (¡que no nos gustan, no insistan más!)...

Luego hay que pasar por Alfonso X, entrar a una heladería, sentarse y salir sin pedir nada. Depués pasar por Trapería y entrar a ver (y oler) colonias, luego andar varios metros hacia un cajero, y después desandarlos porque nos hemos pasado de largo.

Decidir ir al lugar en cuestión (hablábamos de Los Zagales, recuerdan?) y, en otro despiste, coger el camino más largo (vamos, por donde no es).

Finalmente llegar (¡por fin!).

La descripción de jornadas gastronómicas se le da mejor a Ludovica, así que esperen impacientes la segunda parte aquí, próximamente en sus pantallas.

A la feria (2ª parte)

Aquí estoy montada en el látigo con mi primo y mi prima.

El año pasado, en un ataque histérico ante la proximidad de la feria de septiembre escribí esto.

Este año, en parte por mi dejadez natural y parte por falta de tiempo, se me ha hecho un poco más tarde para contar la experiencia festera, pero eso tiene ventajas para ustedes señores lectores. La ventaja es que se han ahorrado la entrada histérica de antes de ir, y la entrada de enfado cuando los planes salen mal. A cambio se quedan con la entrada de "recuerdo que fui a la feria tal día...".

Este año me monté en lo que me dió la gana sin reparar en gastos. ¿Que vamos al gusano loco? ¡Pues al gusano! ¿A la noria? ¡Guay, a la noria! ¿Algodón dulce, patatas fritas? ¡Pues que rule para todos!

En fin... Hay tantas cosas que contar este mes... Tengo vídeos, fotos y de todo, pero por el momento corto y cambio porque estoy malísima, porque he trabajado 10 horas y media, porque es tarde, porquetengo sueño, y porque Gatsby me espera en la mesilla.

...y 100

Entrada número 100 señores y señoritas. Quién lo iba a decir hace un año y pico, cuando me peleaba con el ordenador de clase para intenta abrir "La Posada de Jamaica", que en su segunda versión se quedó con "El desván del lector".

Cien post en los que me habéis soportado estoicamente mis neuras, mis ocurrencias, mis chorradas varias, mis repentinas crisis existenciales en las que todo parecía súper difícil... En fin, gracias y a otra cosa.

Hoy he firmado el contrato. Es por obra y servicio (mientras dure el programa) y durante dos meses de prueba, lo que me viene que ni pintado para cuando me marche a primeros de año de vuelta a la universidad. No está nada mal para empezar, la verdad.

El palo ha venido cuando he visto lo que iba a cobrar (que es una pequeña fortuna, teniendo en cuenta que me dan de comer), y unos segundos después, me han dicho en lo que se me iba a quedar.

¿¿Por qué?? ¿¿Quién se va a quedar con mi dinero??

Con que para eso querían que me afiliara a la Seguridad Social, verdad?

Y todo el mundo diciendo: Eso es para la pensión, cuando te jubiles.

¿Pero por qué? Si para dos meses, mejor que me lo den y ya me lo gasto yo!!!! ¿Será posible?

Total, que llevo toda la tarde calculando todas las cosas que no me puedo comprar con ese dinero que me va a costar tantas horas de trabajo y que no voy a ver hasta dentro de 50 años (y gracias). Una cosa lleva a la otra, y se me ha ocurrido que podría apuntarme al paro cuando deje la tele. Entonces mi madre me ha dicho que si me apunto al paro me obligarán a trabajar, y he pensado que tal vez podría apuntarme al paro sólo hasta recuperar lo que me van a quitar.

Luego me ha dado pereza y he dejado de planear artimañas para estafar al Estado. Mañana será otro día.

Y de propina, una foto del verano.

Este año no hay vacaciones de septiembre

A petición de mis queridos lectores (jejeje) regreso de mi pequeño retiro postvacacionero, durante el que no he tenido ganas de escribir. Corrijo, ganas sí, muchísimas, pero pocas oportunidades de hacerlo, debido en parte a mi bajísima tensión, que me tiene durmiendo todo el tiempo que no paso trabajando.

Por fin he vuelto a trabajar. Me costó un poco, pero ya estoy otra vez en todo lo mío. Lo único es que ha sido una semana bastante agotadora e intensa en cuanto a cuestiones laborales se refiere, sobre todo por el hecho de que el viernes dejé de ser becaria, y he tenido que solucionar cosas del contrato y demás.

Tuve que poner buena cara cuando me dijeron que me quedaba en el Ven y cuéntame, cuando yo esperaba que me llevaran al programa nuevo (algo que llevaban todo el mes diciéndome), tuve que pelearme con una compañera porque se quería quedar con mi sitio... Y entre medias he elaborado complejos planes de evacuación para quitarnos de encima a un tío súper pesado que nos acosa un poco en la redacción (sobre todo a la hora de comer), también he adquirido mi número de afiliación a la Seguridad Social, he utilizado el papelito ese que me dieron como resguardo del título, he ayudado a un compañero nuevo a encontrar piso, he salido a grabar a la calle (¡por fin!)... Vamos, lo que es una semana completita.

Ya es septiembre otra vez. Ahora toca dejar todo a un lado y disfrutar de las fiestas (y la feria). Pero ese es otro capítulo.

Vuelvo enseguida

Señores, esta rodríguez se va de vacaciones hasta el lunes 27. Nos vemos!!

Conociendo a If

Ayer por fin tuve el gusto de conocer a If y a su V.
Conozco muy poco a V pero me pareció una persona muy inteligente y de trato bastante agradable.

De If sólo puedo decir que es genial, muy simpática, y una tía dicharachera. Yo estaba un poco como ausente, por el cansancio y el calor, además de los nervios, claro. Pero de vez en cuando volvía a tierra y decía “¡no me lo puedo creer, si es If!”.

Lo primero de todo, un “encantada”, un par de besos, un “¿qué tal?”, un intercambio de regalos, un “éste es mi barrio, vivo por allí”, etc., y echamos a andar hacia el centro.
Como Murcia es muy pequeña y ya habían visto la catedral, había poco más que hacer, así que les enseñé el teatro Romea por fuera (le sorprendió que fuera rosa), el Palacio Almudí por fuera, el Mercado de Verónicas por fuera, los puentes, el río, la sardina gigante, el Ayuntamiento (que también es rosa), la Glorieta, y todas esas callejuelas del centro que tanto me gustan, o sea, Sol, Jabonerías, Sociedad, Platería…
Mientras, les iba diciendo: “Aquí había nosequé, pero lo tiraron, aquí había un nosecuantos pero también lo tiraron”.

Hicimos una parada en Santo Domingo a tomar helados hasta hartarnos, y allí probó la horchata de almendras, que por lo visto en Zaragoza no tienen.
Como de probar se trataba, fuimos a Bonache a por pasteles de carne y pasteles de cierva, que para el que no los conozca, sólo puedo decirle que tienen un sabor indescriptible y raro; es una mezcla de dulce, agrio y salado; te gusta o no te gusta, no hay término medio. A ver si escribe pronto y cuenta qué le parecieron a ella.

Estuvimos hablando un rato sobre cualquier cosa, como si salir juntas fuera algo que hiciéramos todos los días. También de libros, sobre todo de Harry Potter, y comentamos la mutua aversión hacia Harry y la admiración hacia Snape, uno de los supuestos malos. A veces me daba la sensación de hablar conmigo misma, no sé, una sensación rara pero agradable.

Luego vino la despedida, una despedida como si nos fuéramos a ver el día siguiente, cuando lo cierto es que tal vez no volvamos a vernos nunca. Aunque la verdad es que espero que eso no pase.

Tal día un año

El viernes fui a recoger mi súper resguardo de 150 euros para que en dos años me manden a casa el título de licenciada. Es un simple papel, con el escudo de la universidad en relieve y algunas marcas de agua, pero eso, un simple papel. De todas formas tiene un nosequé que hace que en estos momentos sea uno de mis papeles favoritos.

Aproveché para charlar un rato con Leo, y contarle algo de mis días en la tele, que a día de hoy tienen un futuro bastante incierto.

A decir verdad, casi lo prefiero así; estoy en un momento de la vida, que seguramente no se vuelva a repetir, en que me da exactamente igual no saber qué voy a hacer el mes que viene, y eso resulta bastante emocionante.

Cuando llegué al trabajo, le eché un poco de morro y me fui al despacho de la directora de programas, la jefa súper jefa de todo, que se quedó a mi cuidado a mediados de la semana pasada, a falta de mi tutora y del director de mi programa, que están de vacaciones. Total, que como estos últimos días estaba allí casi de figurante en la redacción, le dije que si le daba igual que me fuera con alguien de otro programa a grabar a la playa.

La verdad es que esperaba que me dijera que sí, pero convencerla resultó mucho más fácil de lo que pensaba. Así que me fui con una chica de 3º de mi universidad y con el cámara a Los Alcázares a preguntarle a la gente qué iba a hacer el día de la Virgen. La respuesta fue unánime: ver la procesión marítima y comer arroz y conejo.

El lugar para hacer la encuesta fue idea mía: Playa del Espejo, justo en medio del chiringuito Las Gaviotas y el chiringuito Sierra de Cazorla, lugar donde estuvimos con la radio un par de semanas el año pasado. Eso por si teníamos que parar a tomarnos algo entre toma y toma.

Todo seguía exactamente igual: las viejecillas de debajo del árbol, esas que llegaban a las 9 y no se iban hasta que repartía los regalos a la una, seguían debajo del árbol como si no se hubieran levantado de allí en todo el año. También estaba la chica socorrista de la mala leche a la que entrevistamos un día, el chico guapísimo del chiringuito que me ponía las cocacolas, y el niño pesado de ese mismo chiringuito, que este año está todavía más aburrido y pesado que el año pasado. Al principio no se acordaba de mí, pero lo hizo en cuanto le nombré el día que vinieron los payasos, y sobre todo, el día que un coche gigante llegó al paseo marítimo y le hicimos fotos subido en él. Entonces ya me recordó como la chica que le daba balones y camisetas.

Luego seguimos la ruta hasta Los Narejos para hacer un reportaje de unos chicos que estaban aprendiendo a hacer vela, y también fue muy curioso y divertido.

Definitivamente, ese programa es mejor que el mío. O al menos a mí me gusta más.

Calor

Mi pobre cabeza derretida no alcanza a entender cómo es posible que haga tantísimo calor en el mundo.

Es la una menos cinco de la madrugada y debe hacer como 80º, de verdad.

Dicen que lo mejor para aguantar el calor es no pensar en él, algo muy útil hasta cierta temperatura. Cuando hace tanto calor como ahora, hay que pensar en nieve. Mucha mucha nieve, y mucho mucho frío.

Lo que voy a hacer esta noche es cerrar la habitación a cal y canto, enchufarme el aire acondicionado, y poner la música de Doctor Zhivago en el mp4 hasta quedarme dormida.

Por noches como ésta he decidido que lo segundo que haré cuando sea rica será comprarme una casa en Australia para irme a pasar los veranos, y así de paso aprender inglés. Decidido.

De vuelta a las andadas

Después de unos días lamentablemente fuera de circulación, vuelvo a las andadas.

Tal vez algún día publique algo que escribí el otro día cuando, incapaz de pronunciar una sola palabra, conseguí escribir unas líneas, pero antes tendrá que pasar algún tiempo, porque todavía está demasiado reciente y no me gustaría frivolizar con ello.

Hace un calor extremadamente agobiante y parece que me voy a derretir de un momento a otro.

Esta tarde me han pagado un trabajillo que hice esta primavera. Yo pretendía comprarme con eso una cámara de fotos para la graduación, pero al final me la compré hace un par de semanas. Lo bueno es que me pude gastar un poco más y me he comprado una que hace unas fotos geniales a pesar de mí.

Total, que he salido a dar una vueltecilla por el centro y he pillado unas ofertas muy buenas en películas, así que me he traído tres al precio de dos, además de una camiseta, una chaquetilla y un regalo de cumpleaños. Mañana, si salgo temprano del trabajo, iré a por libros, que ya toca.

Me voy a ver a Alaska

1984. Sale a la venta Deseo Carnal, LP que lleva, entre otras, la canción Ni tú ni nadie.
1985. Nazco yo. Mientras, sonaba de fondo Part Time Lover, de Stevie Wonder (que, por otra parte, no tiene nada que ver, pero me parece un dato bonito).
1988. Empiezo a entender el significado de expresiones como "mejor amigo", "canción favorita", "comida preferida" y cosas por el estilo, y decido que mi canción favorita será para siempre Ni tú ni nadie, y que la olla gitana no me gustaría jamás de los jamases. Ese año también decidí que viajaría a París algún día.

Escuchaba esta canción continuamente, ya que a mis padres y a mis tías también les gustaba mucho, y siempre iba con el disco gigante a cuestas. Luego estuve bastantes años sin escucharla (toda la transición del LP al CD), y casi se me olvidó que existía.

De pronto, una tarde de verano la escuché a través del patio de la playa y entonces todo volvió a ser como antes durante unos segundos.

A partir de ahí volvió a formar parte de mi vida, apareciendo siempre en los mejores momentos. Tanto es así, que incluso fue una de las canciones que sonaron en la fiesta de graduación.

Por fin, mañana a estas horas, estaré bailando como una loca y cantando a pleno pulmón en un concierto de Alaska.

¿Qué me pongo? Los zapatos ya los tengo, los más cantosos que he encontrado.

Groupie de Miguel Bosé

Me cogí el autobús a las 19:15, dejando en la parada a mis padres y a mi perro. Con un nudo en la garganta me volvía a Murcia porque mi madre se quedaba allí esta semana y me mandaban en el autobús. Entre volverme sábado o volver domingo elegí sábado, porque Miguel Bosé daba un concierto en Lorquí, y mis tíos habían prometido llevarme.

4'10 cuesta ya el viajecito. Un viaje muy incómodo y desesperante, principalmente porque las piernas apenas me caben en el poco espacio que hay entre los asientos. A pesar de mis rezos y súplicas, una señora enorme prefirió sentarse a mi lado en vez de en cualquiera de los 15 asientos que quedaban libres, así que me metí como pude y me puse la mochila encima para no volcar el taper de comida (por cierto, ¡qué buenos son los tapers del chino!!).

Dimos mil vueltas por todos los pueblos del mundo y al llegar al Puerto de la Cadena estuvimos 10 minutos parados. La señora se agobió y empezó a echarse agua por encima mientras yo pensaba "por dios, como me salpique el agua que se ha tirado por la cabeza, me muero!!".

Luego hicimos ruta turística alrededor de la Arrixaca. Ahí es donde me tenía que haber bajado: en la parada del manicomio o en la parada del 26, me que deja en la puerta de mi casa. Pero no, pensé inocentemente que tardaría menos llegando a la estación y cogiendo el autobús allí.

Después de 10 minutos en la parada, una señora preguntó que por qué no nos íbamos. El autobusero entonces arrancó y cruzó la carretera y aparcó en otro sitio, de forma que ya no podíamos bajarnos. Allí estuvimos 20 minutos más. ¿Por qué? Porque no había llegado el relevo.

Mi señora arrancó como pudo el reposabrazos y salió hacia el conductor dispuesta a comérselo.

Le dijo lo que todos pensábamos: que no había puesto el aire, que los cochinos viajaban mejor, que era muy pequeño todo y que tenía poca vergüenza por no haber dicho que nos bajásemos en la parada del 26.

Finalmente, a las 21:40 pisé suelo firme después de dos horas y media para un trayecto de 40 minutos. Empapada de sudor(31º), recorrí la distancia hasta mi casa: prefería correr delante de los atracadores antes que coger otro autobús.

Dos horas más tarde, con 26º y una corriente tremenda (pedazo de invento el techo abierto de los coches), me dirijía dentro de un coche lleno de niños y con La Oreja de Van Gogh a todo volumen a ver a Miguel Bosé.

Cobrar

Esta mañana me he llevado una alegría enorme al ver que por fin me habían pagado por trabajar. No es mucho, pero teniendo en cuenta aquello que podríamos llamar mi "paga de la semana", me hace un mundo.

La semanita ha sido la peor con diferencia desde que entré a trabajar. No con los compañeros, por supuesto, todos unidos frente a la adversidad. Pero ha sido realmente AGOTADORA. ¡Y eso que todavía queda todo un viernes!

Temas que no sirven,acumulación de trabajo, invitados que "se caen", otros que amenazan con demandar... Pero en las innumerables pausas y en las comidas siempre hay tiempo de conchabarse contra los superiores.

Hoy el día ha dado bastante de sí. Entre otras cosas, los becarios hemos descubierto unos camerinos que permanecen abiertos a la hora de la comida, y que están lo bastante escondidos como para ser el lugar perfecto donde echarse una siesta.

Después de trabajar nos hemos bajado al plató donde se graba el programa de Óscar Lozano a ver a Marta Sánchez en los ensayos. Tampoco hemos podido hacernos una foto con ella, porque cuando ha bajado del escenario la hemos perdido de vista, y seguramente estaría aguantando a los jefes, que venían cargados de discos. Pero al menos la hemos visto con ropa como del mercao y sin maquillar, y hemos podido comprobar en primera persona que los años pasan para todos y que es una persona como otra cualquiera.

Luego he comenzado la operación "asalto de tarjeta", que ha terminado por hoy con el siguiente resultado:

-Dos libros en el Fnac, para dos regalos de santo, que este mes va completito.

-La quinta temporada en dvd de Ally McBeal, que es algo que me prometí hace años: "En cuanto cobre el primer sueldo, me las compraré todas". No me las he comprado todas porque ya tenía los dvds originales de las dos primeras, y la 3ª y la 4ª no estaban. En fin, la María de 15 años descansa por fin.

-Un mp4 de 2gb con posibilidad de ampliar hasta 4 mediante tarjetas de memoria. Ahora mi mp3 de 512mb lo heredará mi padre, que para bajar a la playa le sobra.

-Próximamente caerá un reloj de pulsera y entradas para Fangoria, además de regalos varios para diversas personas de mi entorno.

Pdt.: Salvo imprevisto de mega súper ultimísima hora, acaban ustedes de leer un escrito de María González García, licenciada en Periodismo (vamos, que lo he aprobado todo según mis cálculos).

O sea, qué fuerrrrte!

Todo empezó a las 6 menos cuarto de la mañana, cuando mi querida madre me despertó. ¿Por qué? Pues porque se le ocurrió que en la playa haría menos calor por la noche, así que quedamos en venir esta mañana temprano para trabajar. El resultado no ha sido el mejor, ya que hizo un calor terrible y no pude pegar ojo en las 5 horas que pasé acostada. Aquí habría dormido estupendamente con mi aire acondicionado.

A las 10 menos 20 he llegado al trabajo (temprano, como siempre), y me he llevado una alegría tremenda porque he visto que tenía un 6'5 en historia, y mi amigo Yosua un 6. A las 11 se han incorporado las Beas (Bena y otra Bea) a la redacción, que era su primer día en el "De la tierra al mar".

A las 10 y media hemos tenido la primera gran crisis porque a la jefa le parecía que el programa de la otra becaria era "flojito" (y eso que tenía 5 invitados), y teníamos que buscar más gente.

Media hora más tarde hemos tenido la segunda gran crisis porque uno de esos invitados "el plato fuerte", se había caído, vamos, que no venía.

Y unos minutos después hemos tenido la megacrisis televisiva, cuando se ha ido la luz y se ha perdido todo lo que tenían preparado para el informativo de mediodía, que hoy se ha emitido a las 15:00h.

He confirmado mis invitados, he hecho unos recados que me había dejado una compañera que se ha ido de vacaciones, y hemos bajado a comer. Yosua y yo estábamos un poco emocionados porque iba a venir a nuestro programa Fofito, el payaso de la tele. Durante el cigarro de después de comer (ese que nunca me fumo) ha aparecido el señor don payaso y su hija Mónica, y nos hemos llevado una desilusión tremenda ante lo que nos hemos encontrado. Nada nada, un tío muy tonto; peor para él, que se ha quedado sin hacerse una foto con los mejores becarios de la tele.

Luego ha tocado reunión de programa, que es un momento de la semana que odio profundamente, básicamente porque el resto del tiempo voy a mi ritmo y nadie me molesta. Los jefes de la tele son como jefes normales de trabajo normal, pero peores, porque no tienen alma, ni remordimientos, ni nada de nada. Sólo les importa el espectáculo.

Pues nada, le he echado narices (unas poquitas) y me he negado en redondo a hacer que un señor que lleva 16 meses viudo se pusiera a llorar en plató. "Que lo haga otro, yo no voy a hacer eso", he dicho.

Lo bueno es que no sé por qué extraña razón no le caigo muy mal a mi jefa, y hemos buscado una alternativa, así que mañana, el hombre llorará si le apetece llorar, no por algo que yo sepa y le haya contado al guionista para que meta el dedo en la yaga.

A todo esto, el autobús del público ha vuelto a fallar, así que me ha tocado otra vez meterme entre el público. DOS VECES (ya van tres-Ludovica habló de una tarde en el "Ven y cuéntame"-), y encima, en el segundo programa he tenido que hablar! Los muy cabrones que estaban en realización le iban diciendo a la presentadora que nos preguntara a nosotros, probrecillos redactores que no queríamos hablar en un programa tan sumamente horrible. ¡Por favor, que tengo madre! Madre, y una reputación (no muy buena, todo hay que decirlo) que me gustaría mantener. Además, si había un día en el que no me apetecía salir en la tele era hoy, que iba sin peinar, con ojeras de no haber dormido nada, y con una camiseta muy poco favorecedora. Vamos, que iba fatal.

Resultado: acabo de llegar a mi casa, después de 10 horas trabajando, he vuelto sin foto con Fofito, es más, por lo que a mí respecta, se puede ir a la porra, y he salido hablando por la tele en un programa sobre solteros (menos mal que no lo verá mucha gente porque la Bea se nos lleva la audiencia). Buf!

Una carta, una fiesta y un examen

¿Cuánto tarda una carta en llegar desde Catellón hasta Murcia? Pues nada más y nada menos que 15 días.

Ya era raro que mi querida tía abuela tardara tanto en contestar; incluso llegué a preocuparme por su estado de salud, que no siempre es el mejor. Pero bueno, he llegado hace un rato de trabajar y ahí estaba, en el buzón, escondida tras una de esas horribles cartas del banco.

En unos días espero una carta-venganza de If, pero eso es otra historia.

Mi corresponsal en cuestión es la mujer de un tío de mi madre, gallega, que vive en Castellón. Es uno de los miembros de mi familia que más me quiere, y lo dice aunque sea en misa. Oye, si es verdad, ¿por qué no va a decirlo? Eso de "os quiero a todos por igual" es una tontería, y para ella soy la más guapa, la más simpática, la más lista y la que más va a triunfar en la vida.

Es una persona realmente entrañable, y tenemos una relación muy especial. Aunque podría contar con los dedos de las manos las veces que nos hemos visto (no siempre en las circunstancias más alegres) hay un gran vínculo entre las dos. Llevo escribiéndole por iniciativa propia desde hace 12 ó 13 años, y siempre siempre tiene buenas palabras para devolverme.

En persona es una señora de esas que dan auténticos abrazos de oso, y habla mucho. Muchísimo. Y me cuenta cosas de sitios a los que es muy probable que no vayamos nunca juntas, y me habla de lugares que tal vez nunca veré. Pero no cuesta ningún trabajo soñar con ese viaje prácticamente imposible en el que recorremos las calles de su pueblo gallego, paseamos por el jardín de su hija en Ciudad Real, o me baño en la playa que hay cerca de su casa. Y luego entramos en la tienda de chucherías que tenía, aunque la cerró hace años.

Siempre siempre confía en que elegiré el camino correcto, y se alegra muchísimo por cada pequeño progreso que hago. En fin... sus cartas son un subidón total de moral.

Por otra parte, una fiesta. La que nos vamos a pegar esta noche la gente más VIP de la clase. Habrá ausencias, como de costumbre, pero la creme de la creme estará picoteando en Los Zagales y de marcha por las tascas hasta que el cuerpo aguante. Porque nosotros lo valemos.

Y por último, y no por ello menos importante... ayer hice el último examen de mi vida como universitaria mindundi de 4º de Periodismo. Bueno, no tan mindundi, espero. Y espero que sea el último de 4º, porque parece que hay firmes expectativas de que todo se quede "atado y bien atado" en julio. Ya habrá noticias.

Un día estupendo

Leo se reía antes cuando se lo he dicho, pero es verdad. Tal vez la ha despistado mi cara de sufrimiento (por el calor y el examen de historia), el tic en el ojo (en realidad es por falta de vitamina A) y mi flequillo revuelto (por el calor también), pero ha sido un día estupendo.


Hay veces que te despiertas y, no sabes por qué, tienes la sensación de que va a ser un buen día. Hoy ha sido un día de esos.
Mi madre ha entrado a despedirse a las 7 menos cuarto, me he levatado a las 7, y a pesar de haber quedado con Raquel a las 8, la he esperado hasta y 37 (y gracias, porque justo cuando me iba, ha aparecido por la esquina).
A las 11 tenía un examen teórico de Información en Televisión, y a partir de las 2, cuando me tocara, el práctico. Y mañana, para completar, el de historia.
A las 10 más o menos, me he encontrado con Leo, que además de meterse conmigo un rato, me ha dicho que la del SOIL se equivocó, y que este año, en mi universidad, siguen con el plan antiguo y no es necesario pasar por un posgrado para acceder al doctorado. Le he hecho la contra un rato, pero inmediatamente después de que se hubiera ido, en lugar de volver a la biblio a estudiar el examen (que por cierto no llevaba especialmente bien), me he ido a buscar la información en internet.
Total, que al final he hablado con JC, el profe que lo organiza, y empezaría el doctorado en febrero.

Eso me viene que ni pintado porque ayer, el jefe del programa, nos llamó a los becarios a su despacho y nos preguntó qué íbamos a hacer con nuestra vida. "Trabajáis de putísima madre y os vamos a hacer contratos de redactores en septiembre".
Eso quiere decir 14 pagas de unos 1000 euros que, teniendo en cuenta que dispongo de 5 euros a la semana, es un lujazo para mí.
Le dije que no podía quedarme porque el máster empezaba en octubre y me ocuparía las tardes, pero ahora tal vez sí que pueda quedarme.

Por otra parte, el examen ha estado bastante fácil. Además ha quitado el práctico y lo ha cambiado por otra pregunta (elaboración de un reportje). Le he echado un poco de morro y he supuesto que me iba de gira con Fangoria a recorrer España en su furgoneta. Y encima, las preguntas malas del test de actualidad no restaban! Vamos, que apruebo seguro. Iba tan sobrada, que cuando ya había escrito 4 folios por delante y por detrás (nada menos) me he dejado una pregunta sin hacer (como preguntaba lo mismo todo el rato, en realidad sí la he contestado, pero en vez de en la 4 lo he hecho en la 1), y he pasado de la pregunta de excelencia (total, si sobresaliente no puedo sacar, para qué la voy a hacer).

Además, cuando he salido del examen, me ha llamado José Ángel, alias Yosua, desde el trabajo, para decirme que habían salido por fin las notas de PEPA y tenía un 7'75, así que sumado a los ochos con algo de los parciales, tendré otro notable en las notas.

¿Qué más? a ver a ver... mmmm. Creo que por ahora ya está. Ahora tendría que ponerme a estudiar historia, pero me voy a comer con mi abuela y mi madre, y luego emiten el primer programa del Ven y cuéntame al que llevé invitados, dos de las cuales eran amigas de mi tía, así que tal vez me vaya con ellas a la cafetería a verlo... y luego estudiaré.

Buscando el lado bueno...

Finalmente mis peores temores se vieron confirmados y mis dos semanas de vacaciones se tradujeron en 2 semanas con mi hermana metida en mi casa, y mis padres en la playa, y todo por un simple trámite que ella tiene que hacer el jueves. Vamos, el jueves; y por qué no podía quedarse en la playa hasta entonces??

En fin, intento llevarlo lo mejor que puedo, pero la verdad es que me doy mucha pena.

En el trabajo me va estupendamente.

No me gusta lo que hago y espero no tener que hacerlo más después de agosto, pero la verdad es que me lo paso bien. Me parece bastante excesiva la jornada de trabajo, sobre todo porque me sobran varias horas una vez termino lo que tengo que hacer. Pero bueno, me dedico a recorrerme la redacción y he conocido a un montón de gente en pocos días. Además me llevo muy bien con mis compañeras, sobre todo ahora que una de ellas está de vacaciones y he podido "quedarme" con su mesa, que está rodeada de redactores, no como estaba antes, justo al ladito de la coordinadora. Claro, así no se me acercaba nadie...

Todo el mundo está igual de asqueado con ese trabajo, y todos querrían estar en otro sitio, así que es un perfecto tema de conversación para cualquier momento.

No tengo mucho tiempo libre porque todavía me quedan dos exámenes, el de Información en TV y el de la terrible Teoría e historia del periodismo, asignatura que he empezado a estudiar esta tarde y de la que me sé los dos primeros temas.

Estoy deseando quitármelos de encima ya de una vez, y poder dedicar todas las tardes a pintar, ver películas y salir de paseo. También bajaré a la biblioteca y arrasaré con los libros.

Ahora mismo estoy leyendo otra vez El sueño de una noche de verano, y creo que dejaré esta tradición mía de leerlo cada año, porque después de 6 veces (ésta es la séptima), la verdad es que empieza a aburrirme.

Hace días terminé el 6º libro de Harry Potter (Harry Potter y el misterio del Príncipe Mestizo), que ya me leí el año pasado. Esta segunda vez me ha gustado bastante más, aunque como ya dije el año pasado, es un libro de transición. Aun así, digo que me ha gustado más, cosa que yo creo que se debe, al menos en parte, a las circunstancias que rodearon a la primera lectura. Aquella vez, los primeros capítulos cayeron en la horrible sala de espera de la UCI.

Después de una segunda lectura, estoy todavía más convencida de que Dumbledore no ha muerto, y de que Snape no es tan malo como parece. Pero el final definitivo lo sabré dentro de un mes, cuando vaya alegremente a una librería inglesa que encontré en el Dos Mares, en la playa, donde he dejado reservado mi ejemplar del último libro. Me vendrá bien para mejorar el inglés y, además, no estaré a merced de que mi primo me cuente la gente que se vaya muriendo, que es una costumbre muy fea que ha cogido. Me lo leeré yo primero, y se lo contaré a él en cuanto se ponga chulo conmigo, jejeje.

Además, me han dado un vale de 10 euros para gastar en lo que yo quiera en la tienda, y le tengo el ojo echado a un par de libros. A ver si hay suerte y puedo ir este finde mismo a por alguno.

Yujuuu

Todavía no me lo puedo creer; no sé cómo ha llegado a ser posible. Es tan...uf, no sé. Incluso he tenido que contenerme la emoción para que no pareciera que me alegaba demasiado

Mis padres y mi hermana se han ido a la playa y me han dejado aquí, abandonada. Me han llenado la nevera de comida y me han dado algo de dinero para sobrevivir, y se han marchado sin mirar atrás.

Y aquí me he quedado yo, con el ordenador, la tele por cable, los aparatos de aire acondicionado, un montón de libros esperando apilados en la mesilla, el teléfono, y toda Murcia para recorrémela de arriba a abajo por las tardes. La pena es que mi hermana se ha llevado la play.

En fin, qué vida más dura la mía!! Lo malo es que tengo que trabajar y estudiar los exámenes finales pero bah, qué más da! El día tiene muchas horas y son todas para mí!!!

Y de pronto todo desaparece...

Hoy por fin he vuelto a meterme bajo el agua helada.
El primer baño del año es único e irrepetible.
Te metes en el agua y todo desaparece. De pronto, sólo estás tú en un mundo a parte. Y no importa nada. Y no oyes nada. Y sólo ves una masa borrosa de agua.

El pinchador de globos

Publicaba ayer Carmen Posadas en XL Semanal un artículo titulado Te pincho el globo, que trata sobre aquellas personas que se dedican a apagar toda pequeña esperanza, deseo o ilusión que puedas albergar en lo más profundo de tu interior. Sí sí, tan adentro. Porque hay pinchadores de globos que anulan cualquier posibilidad incluso antes de que te hayas planteado que exista.

Habla Carmen Posadas de los pinchadores médicos, los que en lugar de quitarle importancia a un pequeño síntoma lo agrandan hasta situarte al borde de la muerte, los pinchadores amorosos, los pinchadores meteorológicos, los pinchadores de buenas noticias...

Uno de los motivos que pueden conducir a la acción a este tipo de seres es la envidia, dice la escritora, aunque también puede ser por el mero hecho de fastidiar y conseguir de paso algo de atención.

Personalmente odio a todos los pinchadores de globos del mundo, sobre todo a aquellos que se ven así mismos como salvadores de la Humanidad, que sienten la terrible necesidad de pinchar el globo ajeno porque piensan que es su deber, porque se ven a sí mismos tan superiores que tienen la obligación moral de bajar de la nube a todos aquellos pobres (in)felices que hay a su alrededor.

Carmen Posadas termina su artículo diciendo que encima de todo, los pinchadores de globos son malos y tontos, ya que a la mayoría se les ve demasiado el plumero y sus intenciones. Por el contrario, están los malos listos, que no pinchan globos sino que ayudan a inflarlos, que por otra parte es una de las mejores maneras de hacer daño. Por seguir con el símil de los globos, cuanto más inflado está un globo, más ruido y más daño hace al explotar.

Hay veces que me he sorprendido a mí misma inflando globos ajenos, unas veces con el único objetivo de hacer el mal, y otras con la intención de hacer un bien casi imposible alimentando esperanzas que tienen todas las papeletas para caer en saco roto. Dejando a un lado de momento mis ratos malignos, si se hace con buena intención y siempre con cuidado, creo que hay que ayudar a hinchar globos porque hay personas que viven a base de esperanzas y se hunden en cuanto se las explotas. Al fin y al cabo, ¿quién soy yo para quitarle a nadie la ilusión por algo que tiene la mínima posibilidad de salir adelante?

Volviendo a mis momentos de maldad, en los que hincho hasta la exageración los globos de otra gente, creo que tampoco está mal del todo, siempre y cuando tenga claro en todo momento que estoy haciendo el mal. Es decir, que no se puede ir por la vida como los pinchadores de globos que se creen mejores que los demás en cualquier aspecto y creen que "salvan" al pobrecillo que lleva el globo en la mano. O sea, que si haces el mal, hazlo porque quieres hacer el mal, no porque creas que eres la única persona que puede hacer el bien.

¿Me explico?

"La gente que dice ser malvada no suele ser peor que el resto de nosotros-suspiró-. Pero la gente que dice ser buena, o mejor que los demás en algún aspecto, esa gente sí que es peligrosa".

GREGORY MAGUIRE, Wicked. Memorias de una bruja mala.

Después de una cortísima carrera en RNE... la tele

Si alguien se queja de no tener emociones en su vida, de monotonía o de aburrimiento, no tiene más que pegarse a mí mientras busco trabajo.

Ayer superé satisfactoriamente la prueba de RNE, lectura de noticias y una improvisación de un minuto, y me cogieron. No estaba previsto pero me pareció genial. Todo esto vino a raíz de que llamara la chica del SOIL (Servicio de Orientación Laboral) para preguntarme si me habían llamado de Antena 3, y le dije, obviamente, que no. Entonces me preguntó si quería que me gestionase algunas prácticas y también le dije que no, aunque luego recordé que había un cásting de RNE el día siguiente(ayer) y le pedí que me apuntara.

La verdad es que tengo que dejar de hacer cosas así, a la ligera, porque luego me meto en cualquier jaleo. Diez segundos antes de entrar a la prueba, me enteré de que no pagaban. Se me vino el alma a los pies cuando me dijeron que me cogían.

Al rato me llamaron de la 7, donde había mandado el currículum a un profesor que estaba en mi universidad el año pasado y que le había dicho a una compañera que necesitaban gente. Por probar... Así que hoy he tenido la entrevista y me han cogido también.

Resumiendo, he dimitido de RNE (tengo la carrera más corta que han conocido nunca por allí) y ahora trabajo en la tele, donde, por cierto, empiezo mañana.

No es el mejor trabajo del mundo pero yendo a la universidad esta mañana después de la entrevista he tenido una revelación: no puedo agobiarme tanto porque esto es sólo una pequeña etapa. He querido ir demasiado deprisa y ese ha sido el problema.

Así que nada, paciencia, a echar el verano en la tele, y a ahorrar para el máster.

Pdt.: Para los que creyeron que cuando fui a La Verdad me perdí a posta, que sepan que hoy también me he perdido, y he necesitado hora y media para un trayecto de 15 minutos, así que dejad de echarme broncas!!

¿No viene al caso?

Esta mañana estaba en clase de Teoría e Historia del Periodismo (THP), una asignatura realmente soporífera, muy aburrida y carente de interés para mí. Normalmente paso de preguntar nada porque no se me suele contestar lo que pretendo saber.

Pero hoy, de pronto, se me ha encendido la bombillita y he tenido curiosidad por algo, una cuestión tal vez sin importancia, pero que me parecía muy interesante.

Explicaba la profesora que en 1992 España alcanzaba el nivel 100 de difusión de periódicos con el que la UNESCO marca el umbral entre países desarrollados y en vías de desarrollo.

-Perdone, ¿cómo se calcula el índice 100? ¿qué significa? ¿Tiene en cuenta la prensa en general, o sólo la de papel?

-¿Cómo quieres que yo lo sepa? La UNESCO utiliza una serie de operaciones que entienden ellos, pero eso ahora no viene al caso. Supongo que contará la que esté controlada por la OJD.

Dicho esto, he vuelto a poner en marcha lo que llamo el "brazo apuntador", que es cuando mi brazo coge apuntes por su cuenta, sin necesidad de que pasen antes por mis oídos y mi cabeza, y al rato, por fin ha terminado la clase.

Lo que yo quería saber era respecto a qué se establecía ese número, es decir, entre cuantas personas tocaban a esos 100 periódicos. También tenía curiosidad porque ella nos ha dicho que había disminuído en os últimos años, y yo iba a plantearle la posibilidad de que la gente leyera periódicos digitales en vez de impresos, lo que no significaba que no leyeran ningún periódico sino que no iban al quiosco a comprarlo.

Como no me ha contestado, ahora lo he buscado por mi cuenta y, si no me equivoco, el índice 100 significa que se difunden x periódicos por cada 1000 habitantes. Si x es igual o superior a 100 estamos ante un país desarrollado culturalmente en materia de prensa, y si es inferior, es subdesarrollado (yo prefiero decir que está en vías de desarrollo porque me parece un poco exagerado lo de subdesarrollado).

En 1999 la media europea era de 216'9, más de el doble que en España. También sé que durante el franquismo se engordaban las cifras facilitadas a la UNESCO para que pareciera que el desarrollo cultural era mayor.

Creo que realmente he aprendido más buscándolo por mi cuenta pero, como le he dicho a Silvia esta mañana, me parece muy fuerte que con la de años que llevará explicando el índice 100 me haya contestado que no lo sabe y que "eso ahora no viene al caso".

Soy un desastre. ¿O es una señal?

Confirmado. Soy lo peor del mundo. Lo mío ya no tiene ni nombre.

Ya he aguantado la charla de Raquel, la bronca de mi madre, y mi autoculpa, así que os pido que os ahorréis comentarios que me dejen más por los suelos.

Esta mañana tenía una entrevista en La Verdad, porque dejé el currículum en el stand que llevaron a mi universidad hace cosa de un mes. No sé por qué, francamente, pero el caso es que lo hice y me llamaron hace unos días.

No tenía puñetera gana de ir, pero como últimamente por aquí no dejo de escuchar reproches hacia mi persona por cuestiones de las prácticas de verano, pues he tenido que ir. Bueno, en realidad no he ido. Me he perdido por el camino.

No es culpa mía. El año pasado también me llamaron y fui con toda la ilusión del mundo, acompañada por mi madre, que sí sabía ir. Pero justo cuando entraba por la puerta, me llamaron al móvil para decirme que la chica con la que había quedado se había tenido que ir y que se aplazaba unos días, así que nos volvimos. La siguiente vez, que también me llevó mi madre, nos tuvieron hora y media esperando. Cuando llegué a la "entrevista" estaba tan harta de todo lo que tuviera que ver con ellos, que les dije que no me interesaba y que ya volvería en otoño.

Pensaba que me incluirían en una lista negra o algo parecido, pero por lo visto no gastan de eso, y me dieron otra oportunidad.

Esta vez no me ha acompañado mi madre porque estaba ocupada, y me he llevado a Raquel, que no sabía ir, pero cuando ya nos habíamos perdido resulta que sabía mil caminos más directos y más cortos :@

Como la chica me llama con nº oculto, no podía contactar con ella, así que después de visitar Zarandona, Monteagudo y Juan de Borbón, 45 min después de la hora acordada, se me ha ocurrido que todo eso podía tratarse de una señal del destino, y he tirado para la UMU a preguntar por mi codiciado máster.

Aquello es demasiado grande e inabarcable para mí, acostumbrada a la familiaridad de mi pequeña UCAM, pero tiene lo que necesito.

Cuando he llegado a mi casa he activado mi opción "oigoperonomeafecta" y he soportado una larga ristra de cosas irreproducibles sobre mi inutilidad en general y mi falta de respeto a la gente, y me he ido a dormir hasta la hora de la comida.

¿Tan difícil es entender que no quiera trabajar en un periódico este verano? Bastante tengo ya con la cantidad de problemas, la inseguridad e incluso el miedo que me supone terminar la carrera y enfrentarme a lo que venga después, como para que encima todo el mundo me eche cosas en cara y me presione para hacer cosas que no quiero.

En fin... tal día un año.

Pdt.: Pepita Jiménez es un rollo, así que he vuelto a Harry Potter.

Wicked, memorias de una Bruja mala

Decepcionante. Esa es la primera palabra que me vino a la cabeza el sábado a las 6:30 de la mañana, cuando me terminé el libro después de la fiesta de graduación.

Días más tarde, como todo lo malo acaba olvidándose, ya no me parece tan decepcionante y echo de menos a alguno de sus personajes.

Wicked cuenta la historia de la Bruja del Oeste, la "malvada" bruja del Mago de Oz. Digo malvada entre comillas porque una vez superados los traumas y las posibles pesadillas que me pudiera causar una bruja verde que quería cargarse a una niña y maltratar a un perro, la bruja mala ya no me pareció tan mala.

Pónganse en su lugar. Viene una cría de vete tú a saber dónde montada en su casa y la aparca encima de tu hermana. Aunque haya días en los que me parecería genial que eso ocurriera, admito que debe joder bastante. Además, se queda con unos zapatos de rubíes que tú querías desde hace tiempo y se los pone con esos calcetines, después de todo el día correteando por el campo. Encima le hacen una fiesta por haber matado a tu hermana y la mandan de viaje. En el viaje conoce a un Espantapájaros que habla, un Hombre de Hojalata que habla (algún día os contaré la historia del Hombre de Hojalata, para quien no se haya leído el Mago de Oz), y un León, y se van cantando súper felices. Mientras, tú vas con tu escoba persiguiéndolos, a ver si muestran un poco de respeto por tu pérdida y de paso te devuelven los zapatos.

Por fin van a ver al Mago y, no sólo los colman de atenciones (véase peluquería, y relleno), sino que les prometen un montón de regalos con la única condición de que te maten. Ni cortos ni perezosos, en vez de mostrar algún tipo de reparo por matar a alguien que no les ha hecho nada, se van a buscarte a tu casa.

Cuando llegan intentas razonar por todos los medios pero el perro te ataca, la niña lloriquea y los otros tres te destrozan la guardia que llevas años entrenando. Coges un poquitín de fuego con tu escoba para que la niña pueda verte un poco mejor y... plas! te tira un cubo de agua en toda la cara, lo que te lleva a convertirte para siempre en un charco verde en tu habitación. Encima, va la nena y en vez de arrepentirse, te roba la varita. ¿La varita también? Tendrá poca vergüenza!!?

Pues el libro cuenta la historia desde que la pobre Elphie nace hasta que se la carga Dorothy. Te cuenta su infancia, despreciada por sus padres, que creen que es un castigo divino. También sus años de universidad, cargada de su hermana Nessarose, que no tiene brazos y la necesita para todo. Allí intentan reclutarla para que sirva al Mago, un tirano malo que quiere eliminar cualquier derecho que pudieran tener los Animales (que son animales con personalidad, incluso hay un par de profesores de su universidad que lo son), y ella aprovecha la primera oportunidad para huir. Se pasa años y años escondida en Ciudad Esmeralda trabajando secretamente para un grupo que planea la muerte del Mago, pero la encuentra Fiyero, un amigo de la uni y se hacen novios. Bueno, más bien amantes, porque él es un príncipe arkiji y está casado desde los seis o siete años. El caso es que la guardia del Mago encuentra a Fiyero después de un atentado fallido y lo matan.

Elphaba se mete a mónaca (monja) y años más tarde se va a la tierra de Fiyero a pedirle perdón a su mujer. Se lleva del convento a un niño que no tiene ni pajolera idea de quién es, pero que al final acaba sospechando que es su hijo, porque pasó los primeros años en estado de shock y es posible que llegara al convento embarazada.

Llega al Winkus, el país de Fiyero, que está en el fin del mundo o más allá. Por el camino va adoptando a un perro, un mono, tres cuervos y una colmena de abejas. Cuando llega, la mujer se hace su amiga y la acoge en su casa, con la condición de que no le cuente lo que le pasó en realidad. Elphie se atormenta porque lo que quiere es perdón, pero se queda. Vienen los del Mago otra vez y se lleva a la mujer, las hermanas y los niños, y ella se queda en el castillo experimentando. Para entonces todo el mundo se piensa que es una bruja, aunque ella no hace magia ni nada. Mientras, Nessa se las ha arreglado para separar su país del resto de Oz, y hacerle oposición al Mago.

Luego hay una serie de malentendidos, viajes en escoba y casas volando, y el final ya lo saben.

La promoción de la perfección

Como ya saben todos ustedes, ayer se graduó la 7ª promoción de Periodismo de la UCAM, promoción de la que mis amigas y yo formábamos parte. Claro, no podía ser de otra forma, ya que el 7 es el número de la perfección.

Una vez superados todos los "estreses" habidos y por haber (qué me pongo, qué me hago en el pelo, mierda, se me ha olvidado por completo el bolso y ahora no tengo ninguno que me pegue, joder, el que me han dejado es demasiado pequeño, ahora llego tarde, ahora tengo un coche atravesado en la puerta del garaje...) por fin llegué con el coche cargado de amigos a la universidad y empezó la tan esperada "exposición" ante todas las arpías, arpíos y sres. familiares, que por otra parte, tanto nos gusta a todos. Que si qué mona vas, me encanta tu vestido, llevas el pelo ideal, me recuerdas a Audrey Hepburn (claro claro, y qué más?)... Por regla general empiezo a desconfiar de mi aspecto cuando más de cinco personas me dicen lo bien que voy. Pero qué pijo! ayer llegué a un punto en que me lo creí. ¿Por qué no iba a ser verdad? Es más ¿qué importaba eso?

Allí estábamos las de siempre, con nuestras mejores galas y toda la ilusión del mundo. Además era verdad que íbamos todas muy bien, ¿para qué negarlo?

Después de hacernos unas cinco o seis...cientas fotos, tuvimos que ponernos la toga encima. Unas togas enoooooormes que picaban un montón, y con ellas ensayamos varias veces el "escalones arriba, escalones abajo".

A las 6 por fin empezó "el acto". Discurso de Arturo Merayo (muy emotivo, las primeras lloronas empezaron aquí [por supuesto yo no]. Luego imposición de becas,muy bonito también, con todo el mundo aplaudiendo y gritando "guapa, guapa", sobre todo Ludovica, que a jalear a la gente no hay quien le gane.

Luego dicurso de el padrino, José Mª García (que estuvo bien, pero me sobraron al menos 10 minutos), después el representante de los alumnos (con algún punto original, pero algo sosico para lo que todos esperábamos) y después el de Montoro (que me aburrió bastante), y por último el del presidente de la universidad, que fue extremadamente indignante, insultante, completamente fuera de lugar y vergonzoso (nuestras pobres familias se quedaron un poco estupefactos ante lo que oían, incluso algunos se salieron fuera). No voy a reproducir nada de lo que se dijo porque ni siquiera se merece que le dedique ese esfuerzo. Lo único que diré es que me pasé todo el discurso tramando planes para lograr que me echaran de allí, contando ángeles de la cúpula o cantando mentalmente el Aserejé.

Después, cuando por fin terminó el suplicio, cantamos el Gaudeamus y nos fuimos. Pero luego volvimos a entrar a hacernos más fotos y luego ya nos fuimos con nuestra familia. Las presentaciones,Fulanita, éste es Menganito, Menganito, ésta es Fulanita y luego a cenar!!

Tuve una suerte tremenda con mis compañeros de mesa, y la noche nos sirvió para planear nuestra cena alternativa exclusiva que tendrá lugar después del examen final de historia. Después baile, con unas canciones que nuestros padres habían bailado veinte años antes (Dancing Queen de ABBA, Stayin alive de los BeeGees, pero en una nueva versión, Self control (la de Soraya), Salta de Tequila (verdad?) y cosas por el estilo. El momentazo de la noche, una servidora bailando su canción favoritísima subida en una "plataforma" con la vicerrectora de comunicación audiovisual, las dos haciendo coreografía y todo. La de vídeos y fotos que tienen que estar circulando por las redes de messenger de toda la facultad!

A lo largo de la noche se sucedieron distintos momentos surrealistas que, al fin y al cabo, eran de esperar de la "promoción más surrealista", en palabras de una de nuestras queridas secretarias.

A las 3 y media nos fuimos a seguir a un cutrelux llamado Doble o nada, en el Zig Zag, que tenían la música más garrulator del mundo. Además de eso, era muy vieja en su mayoría; con decir que nos pusieron Saturday Night, aquel exitazo el verano del 94...

Llegué a mi casa a las 6, y entonces me puse a ver las fotos de la cámara, y a terminarme Wicked de una vez por todas, que ya estaba bien. Total, que eran las 6 y media cuando caí rendida en la cama.

A las 8:30 pitó el despertador, que había olvidado apagar por la mañana, pero después de buscar el móvil (se entiende que era el despertador del móvil) por toda la habitación y jurarle venganza, me volví a acostar.

A las 9:30 me despertó mi madre para irnos a la playa.

Ahora son las 23:08. Eso quiere decir que de las últimas 48 horas llevo despierta más de 38, así que me sé de una que se pira. Hasta mañana!!

El TFC tiene nota

A todos los que me han sufrido durante estos meses y han soportado estoicamente mis charlas monotemáticas y desquiciadas, a todos ellos, ya podéis dormir tranquilos porque la "etapa TFC" ha terminado oficialmente. El TFC tiene un 7'5.

Un día de éstos tal vez publique un post explicando algo de lo que he aprendido y alguna de las conclusiones, pero eso será otra historia.

Gracias.

Magnífico señor Bosé

Ayer por la noche, para celebrar que por fin me había quitado el puñetero TFC de encima, me fui con mi tía, una amiga suya y el marido de ésta a ver el concierto de Miguel Bosé. Bueno, lo cierto es que hubiera ido aunque no celebrara nada, porque es la gira del 30º aniversario de su carrera, y considero que ver a Miguel Bosé en directo es una de las cosas que se tienen que hacer al menos una vez en la vida.

A pesar de lo cansada que estaba, aguanté el concierto enterito, de principio a fin. ¿Aguanté?, no!! DISFRUTÉ.

Disfruté porque había un ambiente genial. Hacía tiempo que no iba a un concierto donde el público estuviera tan entregado. Además, como en la mayoría de conciertos que técnicamente no corresponden a lo que llaman "mi época" (y que tanto me gustan, también hay que decirlo), había gente de todas las edades, todas cantando, aplaudiendo, pegando saltos y participando durante toda la noche.

Tengo que admitir que aunque Miguel Bosé me gustaba, iba al concierto principalmente porque algunas de sus canciones forman parte de la banda sonora de mi infancia. Y de mi adolescencia también, por qué no. Una de mis primeras posesiones en CD fue el disco de la gira que hizo con Ana Torroja allá por el... 99 ó 2000.

Pero ahora, después del espectáculo de anoche, "es mi fans", como diría mi amigo Jose Ángel. Vaya conciertazo! Él sólo llenaba el escenario, y conseguía, con el más mínimo movimiento, que todo el mundo gritara.

Además, hay algo que tiene Bosé que no tiene nadie más, no lo sé, pero, ¿recordáis la canción esa de Don Diablo? Pues no sólo la cantó, sino que la bailó. Un señor de 50 tacos bailando (ese baile tan raro, por dios!) esa canción y, no sólo no quedaba extraño o ridículo, sino que miles de personas emocionadísimas disfrutaban como locas. Eso no lo hace cualquiera.

Y qué momentazo cuando cantó Nena (cualquiera de las dos veces).

En fin, touche, señor Bosé.

Víspera de la defensa del TFC

No sé por qué, me encantan las vísperas. Incluso más que "el día importante" en cuestión. La víspera de mi cumpleaños, la de Navidad, la de Reyes, la del último día de clase, la de una fiesta...

En menos de 12 horas estaré defendiendo ante un tribunal mi TFC. Uf, quedan menos de 12 horas y todavía no me he terminado de hacer a la idea. Es todo muy extraño. Apenas ma he dado tiempo de prepararlo, pero por otra parte llevo meses haciéndolo. Tengo las sensación de poder contestar cualquier pregunta, justificar cualquier posible equivocación, admitir los errores, pero por otra parte no llevo nada completamente aprendido ni perfectamente ordenado en mi cabeza.

Tengo taaaanto sueño, que ni siquiera puedo mantener los ojos abiertos. Me voy a dormir, hala. Mañana madrugaré más.

Pdt.: 15:00h del Día D. Sobre el TFC, por el presidente del tribunal.

Para no hacer un viernes por la tarde

La profe de PES (periodismo especializado) nos mandó ir a un mitin: ZP el viernes en el Palacio de los Deportes, Rajoy el sábado en la Plaza de Toros y Llamazares el lunes en el Parque de Fofó, todos por la tarde.

Aunque mi intención era ir al del PSOE y PP para comparar, al final decidí ir solamente a uno y descansar toda una tarde en honor al partido político que no iba a disfrutar de mi presencia.

Con los 38º que caían, obviamente elegí el único sitio con aire acondicionado.

Me dije: Es a las siete y media, así que salgo a las seis y media, voy andando hasta la Redonda, me pillo el tranvía que me deja en la puerta, y llego pronto para escoger sitio.

Lo hice. El problema es que cuando me bajé del tranvía me di cuenta de que estaba en el Príncipe de Asturias, que siempre lo confundo con el otro polideportivo. Total, que me disponía a cruzar la ciudad de lado a lado y casi me pisa el tranvía que va en sentido opuesto, así que me dije: No seas tonta, vuelve a la Redonda y coge el autobús hasta las Atalayas.

Lo cogí. Pero me pasé de parada, así que tuve que andar como 10 minutos hasta llegar (por fin) al Palacio de los Deportes.

Allí me encontré con una chica de mi clase, y nos servimos de apoyo mutuo ante lo que nos encontramos nada más entrar. Llegamos a menos cuarto pero el chou no comenzó hasta las ocho, cuando apareció como por arte de magia un grupo de percusionistas, que hicieron lo que mi compañera definió como "batukada". Bastante rato después apareció Zapatero con Saura y Mª José Alarcón, la candidata a alcaldesa, y la multitud entró en una especie de éxtasis súper raro que me asustó bastante.

Independientemente de lo que se dijera allí, tomé nota de algunas cosas que no me gustaron en absoluto:

-El asesor de imagen es pésimo.

-De 20 minutos no se puede estar 17 diciendo lo que hace o no hace el otro partido (que es lo que hace el PP con el PSOE en el gobierno central).

-No se puede hablar, criticar o cuestionar nada de lo que se diga porque todo el mundo se girará y te echará mal de ojo.

-Es obligatorio reir todo lo que presente indicios de ser un chiste, aplaudir cada 30 segundos y asentir cada afirmación.

Al margen de todo esto, una vez que había conseguido que el segurata me dejara colarme en uno de los lugares reservados, mi tensión comenzó a bajar y bajar y bajar... hasta que todo comenzó a dar vueltas, la cabeza se me puso fría y me notaba la sangre correr, y tuve que salir huyendo hacia una escalera, buscando un lugar para sentarme. Entonces dejé de ver la marea roja que había a mi alrededor y en su lugar ví un montón de lucecitas blancas.

Cuando se me pasó un poco salí y busqué desesperadamente cocacola, y cuando estaba pagando llegó el autobús, y salí corriendo, y lo cogí, y me volví a marear, y luego me di cuenta de que lo había cogido en sentido contrario, y luego vi la hora y pensé que me iba a perder Entre fantasmas, y luego me di cuenta de que el reloj del bus iba atrasado y que me lo estaba perdiendo ya, y luego llegué...

Menos mal que todo se cura tirada en el sofá viendo La casa del lago.

Galería de "arte" X

Ya hemos llegado a la decena de galerías de "arte", para bien o para mal.

Como viene siendo costumbre, la fotografía es pésima y quita mucha gracia de la poca que ya tenga de por sí el cuadro, así que nada, ahí está.

De las tres personas que lo han visto, a dos les ha gustado y a una no, pero claro, no cuentan porque dos son mis padres y la tercera en discordia es mi hermana, que nunca admitirá que le gusta algo que tenga que ver conmigo.

Lo pinté el sábado antes de comer, en un par de horas que tuve libres en medio de todo un fin de semana inmersa en las concluiones del TFC, para regalárselo a mis padres, que era su aniversario el sábado, y también para el día de la Madre (que ya séque es un invento de El corte inglés, pero está feo llegar el día con las manos vacías).

Y bueno, nada más por hoy, que ha sido un día demasiado laaaaaargo y necesito desconectar. Ya nos vemos otro día.

La chica del tiempo

Continuando por donde lo dejé...
Me fui con mi madre a Madrid a pasar el día. Parecía que ella estaba más nerviosa que yo, así que al final acabamos las dos bastante estresadas. Pero vamos, la idea del viaje era hacer una visita turística y, de paso, ir a la prueba en Antena 3.
Después de las visitas obligadas, o sea, la Puerta del Sol, la Gran Vía, La Casa del Libro, la Puerta de Alcalá, el Café del Real y poco más nos fuimos a San Sebastián de los Reyes.
Para ir teníamos 2 opciones: ir en metro hasta la Plaza de Castilla y de ahí en autobús, ir hasta la estación y coger el cercanías, y una tercera opción (desconocida hasta que nos lo dijo un señor en la estación, ya de vuelta a Murcia), que consistía en usar la línea de metro abierta uno o dos días antes.
Mi madre tiene mucha claustrofobia (yo también, pero me aguanto) y se negaba a ir en metro, pero finalmente y no sé cómo ni por qué, la convencí y nos montamos en uno.

La supuesta entrevista iba a ser a las 3, y nosotras llegamos algo más de media hora antes. Allí son tan amables que nos tuvieron en la puerta hasta las 3 y media, hora en la que empezó a caernos una lluvia torrencial encima. Luego pasaron lista, metieron a un grupo, bla bla bla... y por fin nos tocó.

Entramos 11: de mi universidad, 3 de periodismo, 1 de audiovisual-publicidad y 2 de publicidad (a las que no habían dicho que su entrevista no era ese día), del CEU de Elche 4 chicas (lo más pijo que ha pisado la tierra), y otra chica de Getafe.
Piensan que una entrevista personal no da la oportunidad de valorar bien a la persona, así que este año han optado por hacer reuniones en grupo, con debates y cosas por el estilo.
Primero tuvimos que debatir entre todos y ponernos de acuerdo para hacer una parrilla para el invierno que viene de un miércoles cualquiera, o sea, recolocar programas y presentadores, cambiar estructuras y colaboradores, introducir nuevos formatos..., y mientras la chica apuntaba lo que íbamos diciendo. Vamos, lo que sería un focus group.
Luego repartió distintos papeles y tuvimos que representar un informativo: dos hacían de presentadores y el resto teníamos que hacer un stand up de nuestra sección (sociedad, deportes, economía, política nacional...), improvisando una noticia real sin ningún texto para apoyarnos(en clase tenemos notas de prensa). Pero claro, éramos 11 y el último papelito llevaba escondido... el tiempo.

Por supuesto, me tocó a mí. En clase he presentado informativos y he hecho un montón de stand ups, pero nunca he dado el tiempo. La chica dijo que yo lo tenía más difícil, que lo tendría en cuenta para hacer la valoración, y todo el mundo me miraba con carica de pena. Pero yo estaba encantada porque iba a ser divertido. Me coloqué en una pared en blanco en la que me tuve que imaginar el gran mapa peninsular, cogí un bolígrafo, y me puse en el Levante. Como me había levantado antes de las 5 me había dado tiempo de ver el telediario, así que ya me sabía el tiempo que hacía: lluvia en Andalucía, inundaciones en Sevilla, granizo en Valencia y cielos cubiertos en la mayoría del país.

Pdt.: Me vine sin poder ver a Matías Prats :( pero vimos pasar a Susana Griso a unos metros.

Ppdt.: Ya tengo un lienzo nuevo. Es genial ir con un lienzo en blanco por la calle y ver un montón de cosas donde nadie ve nada.

A ver qué pasa

Me pide Leo que escriba un post sobre una noticia que le di vía e mail. La verdad es que no es para tanto, pero me hizo mucha ilusión en su momento.

El caso es que el viernes pasado tuve que ir a la universidad a fotocopiarme unos apuntes de historia y mientras esperaba a mis amigas vi un cartel en el pasillo que anunciaba una prueba para unas prácticas en Antena3 para el miércoles siguiente, o sea, el miércoles pasado. Les dije que nos fuéramos a Madrid a ver qué pasaba, pero todas me dijeron que no porque el jueves había un examen de historia (oh, un parcial que vale un 15%, estás que me voy a perder un viaje por eso).

Me fui corriendo y eché uno de mis penosos currículums sin foto, y me dijeron que habría que hacer una selección de gente que iría a la prueba porque se habían presentado un montón, y que atrasarían la fecha.

Nada más llegar a mi casa avisé a mi amiga Ludovica, mi mejor opción para esa aventura. Habría estado súper bien que nos cogieran a las dos y nos pasáramos el verano en Madrid.

Pero no hubo suerte. Este viernes me llamaron de la universidad mientras compraba el pan, así que se perdió la llamada. Al volver, suena el teléfono y me dicen: -¡Menos mal que estás! Ya me estaba diciendo: si no está, la mato.

-Comorrrrr?(pienso yo).

-Ah mira, que te llamo del SOIL, que has sido seleccionada para ir a hacer la prueba a Madrid. Pásate el lunes a recoger la documentación.

-Oh! gracias! qué emoción más grande!! (bueno, en realidad no dije eso).

Y entonces, como es costumbre en mi familia, cogí el teléfono y me dispuse a hacer unas cuantas llamaditas, nada, lo normal: mi madre, mi padre y mi tía Loli, y luego una más a Ludovica, que se estaba echando la siesta del borrego. Luego un mensaje a Raquel, un e mail a Leo, y ya por la tarde una llamadita a mi abuela y a otra tía.

Luego Ludovica me dijo que ella no estaba seleccionada, lo que me jodió bastente, la verdad, así que nos tuvimos que ir a comprarnos una camiseta de 3'90, pero no encontramos nada chulo, así que nos vimos obligadas a tomarnos unos helados gigantes con mucho chocolate, y nada, ya está, esa es la historia.

Galería de "arte" IX

Tengo un examen de historia pasado mañana, así que debería estar estudiando. Como me pasa siempre que tengo que estudiar y no me apetece en absoluto, me pongo a hacer cualquier cosa improductiva. Total, que estaba mirando unas fotos y de pronto me he acordado de este cuadro, así que he corrido a la habitación y lo he buscado en una carpeta de dibujos viejos.

Si no he perdido la cuenta, aquí les dejo la novena entrega de la galería de "arte".

Están ustedes viendo el patio de mi cole en los primeros días de la primavera de 2001. La profe de plástica nos pidió que pintáramos las palmeras de delante de la puerta en estilo impresionista. Yo por aquel entonces entendía que un cuadro impresionista era un cuadro que se veía mejor de lejos, y que de cerca parecía hecho a base de manchas de colores. A decir verdad, es más o menos como definiría el impresionismo hoy, seis años más tarde.

Los 14 que teníamos plástica estábamos sentados en el suelo, sobre las líneas de salida de la pista de atletismo pintando las palmeras, y va la profesora y me dice que las palmeras no salen en el cuadro. Tal y como yo estaba sentada no veía las palmeras, sino su sombra, y decidí pintar las cosas como las estaba viendo, aunque eso a ella no le pareció muy bien. Como de costumbre, me dejó seguir pintando mis "troncos de palmera", porque siempre me tomaba como la palomica suelta de la clase (con cariño, claro).

El macetero de las palmeras es en realidad un banco, y mis amigas y yo siempre nos sentábamos en la parte de detrás, enfrente de la puerta. ¡Vaya recuerdos!

Creo que en realidad pinté el banco porque era importante para mí, especialmente en ese último curso en el colegio.

Ahí al ladito del cubo de basura, miramos cuántas cabíamos en el abrigo enoooooorme que me había comprado mi madre ese invierno pensando en que todavía iba a crecer más. Cabíamos tres bajo el abrigo abierto, y dos dentro del abrigo cerrado con cremallera.

También ahí nos peleamos cientos de veces, nos tiramos globos de agua, saltamos a la comba, al elástico, nos pegamos con las de la clase de mi hermana, también entre nosotras...

En marzo de 2001, el suelo quemaba, y nos pusimos la primera manga corta de la temporada (¡qué calor que hacía!). Olía súper bien porque los naranjos estaban cuajados de azahar.Mmmmm.

Ya sé lo que te pasa

¿Tienes migrañas, jaquecas, insomnio, pesadillas cuando consigues dormirte, has perdido peso, y hay días que sólo te apetece gritar?

Pues seguramente haya un TFC en tu vida.

Antes de nada, tengo que advertir que lo que diga aquí no se refiere a nadie en concreto, que no tiene nada que ver con mi tutor, ni mi grupo, ni mi tema, ni mi TFC, ni nada de nada, y que no debería utilizarse en mi contra;muchos opinamos lo mismo y estamos en profundo desacuerdo con esto.

EL TFC. ¿Qué es el TFC? Pues en teoría es el Trabajo de Fin de Carrera, algo que hay que hacer para completar la licenciatura. En la práctica, es mi amargamiento de este año, mi quebradero de cabeza, mi desesperación.

Es una verdadera lástima, porque os aseguro que hay muy pocas, poquísimas personas, que tuvieran más gana que yo de hacer el TFC. Pero las ganas se me fueron, y con razón.

Una de las cosas que menos me gustan de mi universidad es que es demasiado joven. Esto por una parte trae consigo muchísimas ventajas, pero tiene a su vez infinitos inconvenientes. Uno de ellos es que tienes durante todo el tiempo la sensación de ser un conejillo de indias, y eso es algo que a mí no me gusta. Todo suena a probatura, el TFC, una de ellas.

Resulta que desde hace unos pocos años el TFC, que toda la vida de dios ha sido individual, se hace por grupos. ERROR.

Tú llegas el primer día de 4º y es como cuando estás en primaria y te hueles que ese día toca "vacuna", o cuando tienes que ir al dentista a que te saquen algo por primera vez. Sabes que hay un peligro cerca y que te va a doler,todo el mundo te cuenta pero nadie te explica... pues así, pero con un trabajo. Entonces todo ocurre muy deprisa. Empiezan a circular toda clase de rumores y leyendas "aulianas" que hablan de un trabajo de 150 páginas mínimo, de un tribunal de 6 profesores, de que te tienes que leer 50 libros en un mes, de que ya tenías que tener el grupo hecho y pensado el tema...Todo esto luego es mentira pero claro, llega la primera reunión con los tutores, y el pánico y el sudor frío se apoderan de ti.

El caso es que nadie te explica exactamente lo que es un TFC, tienes que averiguarlo tú. Entonces tú llegas con tu grupo ante el profesor, y te dice que hay que elegir un tema. ¿Pero un tema para hacer QUÉ? Tardamos al menos dos meses en sacar en claro que:

-Eliges un tema que te guste.

-Te lees toda la bibliografía al respecto.

-Te planteas una hipótesis sobre ese tema.

-Haces una investigación para comprobar si acertaste con la hipótesis.

-Lo redactas todo y se lo enseñas al tutor.

-Si está mal, suspendes. Si está medio bien, vas ante un tribunal de 3 profesores y expones tu tema y tus conclusiones, hablando los 5 del grupo, en 20 minutos. Ellos te preguntan cosas sobre él, muy probablemente sobre lo que tengas peor.

-Si no te desmayas, apruebas con nota; si se te va la pinza, apruebas también, pero con menos.

A finales de año leí a Noelle-Neuman. Esta señora utilizaba varias veces referencias de tesinas de licenciatura de personas que se han convertido en gente importante, en expertos, en gente que aparece en mis apuntes. Entonces comprendí lo que realmente debía significar el TFC, y que el mío nunca llegaría a nada después de junio. No era un mero trámite para terminar la carrera, debía de ser algo más, había que aspirar a más, tenía que ser relevante.

Pero eso es imposible cuando haces un trabajo entre 5 personas. Para hacer un trabajo bien tiene que apasionarte el tema y tienes que tener un interés sobrehumano en descubrir algo, para lo cual haces una investigación lo más rigurosa posible, lees día y noche, te pateas bibliotecas y librerías, lees artículos en inglés si hace falta ("¿pero cómo voy a leer yo un artículo en inglés?")... Pero esto es imposible entre 5 personas.

Está bien que nos enseñen a trabajar en grupo pero este no es el momento de hacerlo. Todo el grupo no trabaja igual, ni dispone del mismo tiempo para hacerlo, ni los mismos medios, ni ganas, ni interés, y además surgen todo tipo de fenómenos paranormales como por ejemplo, que exista competencia dentro de un mismo grupo.

Luego te piden que el trabajo esté unificado, sea continuo y todo tenga relación entre sí, y que se ajuste a unas normas bibliográficas, metodológicas... Cuando tú eres un profesional, no un estudiante mindundi de 4º que sólo tienes ganas de terminar para poder irte lo más lejos posible, sí se puede hacer porque todos los del grupo tienen interés en hacer un trabajo bueno, útil, y académico.Pero los estudiantes mindundis sólo quieren que se lo aprueben, y lo hacen todo para salir del paso. En un TFC en grupo no se pone lo que está bien, sino lo que dice la mayoría.

Una vez que el TFC deja de ser algo riguroso y con tintes académicos se convierte en un trabajo de instituto. Pero no un trabajo de instituto cualquiera, sino uno que te quita tiempo de otras asignaturas, y de cualquier cosa en general. Los alumnos se justifican diciendo que prefieren suspender todas las asignaturas que haga falta con tal de aprobar el puñetero TFC. Por una parte es lógico si te viene mal quedar en verano con tu grupo pero, francamente, yo no quiero suspenderlo todo para aprobar con un 5 un trabajo que va a ir a la basura antes de terminar el año. Es como la selectividad en 2º de bachiller: todo el mundo pasa el curso histérico pensando en esos exámenes, olvidando que para poder presentarse tienen que aprobar todas las asignaturas del curso.

Podría seguir así infinitamente, pero me estoy ganando a pulso fama de quejarme demasiado, y eso es algo que no me gusta, así que corto y cambio.

Pdt.: Después de media hora intentándolo, no me deja poner separación entre párrafos, así que perdón por el "tochaco". Quien haya llegado al final que me lo diga, que tiene premio.

Vacaciones en Roma Cap.6

Capítulo 6. Souvenirs.

Durante los días que estuve en Roma vi varias veces un libro que llevo buscando un montón de tiempo. Por desgracia, y también lógicamente, siempre estaba en italiano, así que no lo compré.

El penúltimo día, ese que bautizamos como "día de compras", iba buscando souvenirs que no llevaran escrito el nombre de la ciudad, que son los que más me gustan. Entonces vi algo en un escaparate que me llamó muchísimo la atención. Me pareció un regalo precioso para mi padre y entré decidida a comprarlo. Se trataba de un juego de escritura, con papel de escribir, un par de plumas, tinta, y algo de lacre.

Entonces lo vi. Lo vi y me quedé prendada al momento. Allí, en un expositor, se encontraba mi regalo para mí. Había un montón, de distintos colores y tamaños y allí, entre ellos, estaba mi libro en blanco.

Ya he comentado otras veces que hay pocas cosas materiales que me gusten más que un libro. Su forma, su tacto, sus páginas, el olor de las hojas... Luego ya está lo de dentro, que indudablemente es esencial, pero un libro para mí es un objeto precioso aunque sea, como éste, un libro en blanco.

Un libro en blanco ofrece tantas o incluso más posibilidades que uno escrito. Con un libro en blanco puedes jugar a ser escritora e inventarte tus propias historias, con aventuras y personajes fantásticos... o también puedes escribir simplemente todo lo que se te ocurra.

Después de un rato, al fin elegí uno y fui a buscar las plumas. Cuando las tuve en la mano comprendí que eso realmente me gustaba a mí, pero a mi padre... así que salí de la tienda con un paquete de regalo que contenía un pequeño libro de piel de dragón con piedras preciosas.