La promoción de la perfección

Como ya saben todos ustedes, ayer se graduó la 7ª promoción de Periodismo de la UCAM, promoción de la que mis amigas y yo formábamos parte. Claro, no podía ser de otra forma, ya que el 7 es el número de la perfección.

Una vez superados todos los "estreses" habidos y por haber (qué me pongo, qué me hago en el pelo, mierda, se me ha olvidado por completo el bolso y ahora no tengo ninguno que me pegue, joder, el que me han dejado es demasiado pequeño, ahora llego tarde, ahora tengo un coche atravesado en la puerta del garaje...) por fin llegué con el coche cargado de amigos a la universidad y empezó la tan esperada "exposición" ante todas las arpías, arpíos y sres. familiares, que por otra parte, tanto nos gusta a todos. Que si qué mona vas, me encanta tu vestido, llevas el pelo ideal, me recuerdas a Audrey Hepburn (claro claro, y qué más?)... Por regla general empiezo a desconfiar de mi aspecto cuando más de cinco personas me dicen lo bien que voy. Pero qué pijo! ayer llegué a un punto en que me lo creí. ¿Por qué no iba a ser verdad? Es más ¿qué importaba eso?

Allí estábamos las de siempre, con nuestras mejores galas y toda la ilusión del mundo. Además era verdad que íbamos todas muy bien, ¿para qué negarlo?

Después de hacernos unas cinco o seis...cientas fotos, tuvimos que ponernos la toga encima. Unas togas enoooooormes que picaban un montón, y con ellas ensayamos varias veces el "escalones arriba, escalones abajo".

A las 6 por fin empezó "el acto". Discurso de Arturo Merayo (muy emotivo, las primeras lloronas empezaron aquí [por supuesto yo no]. Luego imposición de becas,muy bonito también, con todo el mundo aplaudiendo y gritando "guapa, guapa", sobre todo Ludovica, que a jalear a la gente no hay quien le gane.

Luego dicurso de el padrino, José Mª García (que estuvo bien, pero me sobraron al menos 10 minutos), después el representante de los alumnos (con algún punto original, pero algo sosico para lo que todos esperábamos) y después el de Montoro (que me aburrió bastante), y por último el del presidente de la universidad, que fue extremadamente indignante, insultante, completamente fuera de lugar y vergonzoso (nuestras pobres familias se quedaron un poco estupefactos ante lo que oían, incluso algunos se salieron fuera). No voy a reproducir nada de lo que se dijo porque ni siquiera se merece que le dedique ese esfuerzo. Lo único que diré es que me pasé todo el discurso tramando planes para lograr que me echaran de allí, contando ángeles de la cúpula o cantando mentalmente el Aserejé.

Después, cuando por fin terminó el suplicio, cantamos el Gaudeamus y nos fuimos. Pero luego volvimos a entrar a hacernos más fotos y luego ya nos fuimos con nuestra familia. Las presentaciones,Fulanita, éste es Menganito, Menganito, ésta es Fulanita y luego a cenar!!

Tuve una suerte tremenda con mis compañeros de mesa, y la noche nos sirvió para planear nuestra cena alternativa exclusiva que tendrá lugar después del examen final de historia. Después baile, con unas canciones que nuestros padres habían bailado veinte años antes (Dancing Queen de ABBA, Stayin alive de los BeeGees, pero en una nueva versión, Self control (la de Soraya), Salta de Tequila (verdad?) y cosas por el estilo. El momentazo de la noche, una servidora bailando su canción favoritísima subida en una "plataforma" con la vicerrectora de comunicación audiovisual, las dos haciendo coreografía y todo. La de vídeos y fotos que tienen que estar circulando por las redes de messenger de toda la facultad!

A lo largo de la noche se sucedieron distintos momentos surrealistas que, al fin y al cabo, eran de esperar de la "promoción más surrealista", en palabras de una de nuestras queridas secretarias.

A las 3 y media nos fuimos a seguir a un cutrelux llamado Doble o nada, en el Zig Zag, que tenían la música más garrulator del mundo. Además de eso, era muy vieja en su mayoría; con decir que nos pusieron Saturday Night, aquel exitazo el verano del 94...

Llegué a mi casa a las 6, y entonces me puse a ver las fotos de la cámara, y a terminarme Wicked de una vez por todas, que ya estaba bien. Total, que eran las 6 y media cuando caí rendida en la cama.

A las 8:30 pitó el despertador, que había olvidado apagar por la mañana, pero después de buscar el móvil (se entiende que era el despertador del móvil) por toda la habitación y jurarle venganza, me volví a acostar.

A las 9:30 me despertó mi madre para irnos a la playa.

Ahora son las 23:08. Eso quiere decir que de las últimas 48 horas llevo despierta más de 38, así que me sé de una que se pira. Hasta mañana!!

El TFC tiene nota

A todos los que me han sufrido durante estos meses y han soportado estoicamente mis charlas monotemáticas y desquiciadas, a todos ellos, ya podéis dormir tranquilos porque la "etapa TFC" ha terminado oficialmente. El TFC tiene un 7'5.

Un día de éstos tal vez publique un post explicando algo de lo que he aprendido y alguna de las conclusiones, pero eso será otra historia.

Gracias.

Magnífico señor Bosé

Ayer por la noche, para celebrar que por fin me había quitado el puñetero TFC de encima, me fui con mi tía, una amiga suya y el marido de ésta a ver el concierto de Miguel Bosé. Bueno, lo cierto es que hubiera ido aunque no celebrara nada, porque es la gira del 30º aniversario de su carrera, y considero que ver a Miguel Bosé en directo es una de las cosas que se tienen que hacer al menos una vez en la vida.

A pesar de lo cansada que estaba, aguanté el concierto enterito, de principio a fin. ¿Aguanté?, no!! DISFRUTÉ.

Disfruté porque había un ambiente genial. Hacía tiempo que no iba a un concierto donde el público estuviera tan entregado. Además, como en la mayoría de conciertos que técnicamente no corresponden a lo que llaman "mi época" (y que tanto me gustan, también hay que decirlo), había gente de todas las edades, todas cantando, aplaudiendo, pegando saltos y participando durante toda la noche.

Tengo que admitir que aunque Miguel Bosé me gustaba, iba al concierto principalmente porque algunas de sus canciones forman parte de la banda sonora de mi infancia. Y de mi adolescencia también, por qué no. Una de mis primeras posesiones en CD fue el disco de la gira que hizo con Ana Torroja allá por el... 99 ó 2000.

Pero ahora, después del espectáculo de anoche, "es mi fans", como diría mi amigo Jose Ángel. Vaya conciertazo! Él sólo llenaba el escenario, y conseguía, con el más mínimo movimiento, que todo el mundo gritara.

Además, hay algo que tiene Bosé que no tiene nadie más, no lo sé, pero, ¿recordáis la canción esa de Don Diablo? Pues no sólo la cantó, sino que la bailó. Un señor de 50 tacos bailando (ese baile tan raro, por dios!) esa canción y, no sólo no quedaba extraño o ridículo, sino que miles de personas emocionadísimas disfrutaban como locas. Eso no lo hace cualquiera.

Y qué momentazo cuando cantó Nena (cualquiera de las dos veces).

En fin, touche, señor Bosé.

Víspera de la defensa del TFC

No sé por qué, me encantan las vísperas. Incluso más que "el día importante" en cuestión. La víspera de mi cumpleaños, la de Navidad, la de Reyes, la del último día de clase, la de una fiesta...

En menos de 12 horas estaré defendiendo ante un tribunal mi TFC. Uf, quedan menos de 12 horas y todavía no me he terminado de hacer a la idea. Es todo muy extraño. Apenas ma he dado tiempo de prepararlo, pero por otra parte llevo meses haciéndolo. Tengo las sensación de poder contestar cualquier pregunta, justificar cualquier posible equivocación, admitir los errores, pero por otra parte no llevo nada completamente aprendido ni perfectamente ordenado en mi cabeza.

Tengo taaaanto sueño, que ni siquiera puedo mantener los ojos abiertos. Me voy a dormir, hala. Mañana madrugaré más.

Pdt.: 15:00h del Día D. Sobre el TFC, por el presidente del tribunal.

Para no hacer un viernes por la tarde

La profe de PES (periodismo especializado) nos mandó ir a un mitin: ZP el viernes en el Palacio de los Deportes, Rajoy el sábado en la Plaza de Toros y Llamazares el lunes en el Parque de Fofó, todos por la tarde.

Aunque mi intención era ir al del PSOE y PP para comparar, al final decidí ir solamente a uno y descansar toda una tarde en honor al partido político que no iba a disfrutar de mi presencia.

Con los 38º que caían, obviamente elegí el único sitio con aire acondicionado.

Me dije: Es a las siete y media, así que salgo a las seis y media, voy andando hasta la Redonda, me pillo el tranvía que me deja en la puerta, y llego pronto para escoger sitio.

Lo hice. El problema es que cuando me bajé del tranvía me di cuenta de que estaba en el Príncipe de Asturias, que siempre lo confundo con el otro polideportivo. Total, que me disponía a cruzar la ciudad de lado a lado y casi me pisa el tranvía que va en sentido opuesto, así que me dije: No seas tonta, vuelve a la Redonda y coge el autobús hasta las Atalayas.

Lo cogí. Pero me pasé de parada, así que tuve que andar como 10 minutos hasta llegar (por fin) al Palacio de los Deportes.

Allí me encontré con una chica de mi clase, y nos servimos de apoyo mutuo ante lo que nos encontramos nada más entrar. Llegamos a menos cuarto pero el chou no comenzó hasta las ocho, cuando apareció como por arte de magia un grupo de percusionistas, que hicieron lo que mi compañera definió como "batukada". Bastante rato después apareció Zapatero con Saura y Mª José Alarcón, la candidata a alcaldesa, y la multitud entró en una especie de éxtasis súper raro que me asustó bastante.

Independientemente de lo que se dijera allí, tomé nota de algunas cosas que no me gustaron en absoluto:

-El asesor de imagen es pésimo.

-De 20 minutos no se puede estar 17 diciendo lo que hace o no hace el otro partido (que es lo que hace el PP con el PSOE en el gobierno central).

-No se puede hablar, criticar o cuestionar nada de lo que se diga porque todo el mundo se girará y te echará mal de ojo.

-Es obligatorio reir todo lo que presente indicios de ser un chiste, aplaudir cada 30 segundos y asentir cada afirmación.

Al margen de todo esto, una vez que había conseguido que el segurata me dejara colarme en uno de los lugares reservados, mi tensión comenzó a bajar y bajar y bajar... hasta que todo comenzó a dar vueltas, la cabeza se me puso fría y me notaba la sangre correr, y tuve que salir huyendo hacia una escalera, buscando un lugar para sentarme. Entonces dejé de ver la marea roja que había a mi alrededor y en su lugar ví un montón de lucecitas blancas.

Cuando se me pasó un poco salí y busqué desesperadamente cocacola, y cuando estaba pagando llegó el autobús, y salí corriendo, y lo cogí, y me volví a marear, y luego me di cuenta de que lo había cogido en sentido contrario, y luego vi la hora y pensé que me iba a perder Entre fantasmas, y luego me di cuenta de que el reloj del bus iba atrasado y que me lo estaba perdiendo ya, y luego llegué...

Menos mal que todo se cura tirada en el sofá viendo La casa del lago.

Galería de "arte" X

Ya hemos llegado a la decena de galerías de "arte", para bien o para mal.

Como viene siendo costumbre, la fotografía es pésima y quita mucha gracia de la poca que ya tenga de por sí el cuadro, así que nada, ahí está.

De las tres personas que lo han visto, a dos les ha gustado y a una no, pero claro, no cuentan porque dos son mis padres y la tercera en discordia es mi hermana, que nunca admitirá que le gusta algo que tenga que ver conmigo.

Lo pinté el sábado antes de comer, en un par de horas que tuve libres en medio de todo un fin de semana inmersa en las concluiones del TFC, para regalárselo a mis padres, que era su aniversario el sábado, y también para el día de la Madre (que ya séque es un invento de El corte inglés, pero está feo llegar el día con las manos vacías).

Y bueno, nada más por hoy, que ha sido un día demasiado laaaaaargo y necesito desconectar. Ya nos vemos otro día.

La chica del tiempo

Continuando por donde lo dejé...
Me fui con mi madre a Madrid a pasar el día. Parecía que ella estaba más nerviosa que yo, así que al final acabamos las dos bastante estresadas. Pero vamos, la idea del viaje era hacer una visita turística y, de paso, ir a la prueba en Antena 3.
Después de las visitas obligadas, o sea, la Puerta del Sol, la Gran Vía, La Casa del Libro, la Puerta de Alcalá, el Café del Real y poco más nos fuimos a San Sebastián de los Reyes.
Para ir teníamos 2 opciones: ir en metro hasta la Plaza de Castilla y de ahí en autobús, ir hasta la estación y coger el cercanías, y una tercera opción (desconocida hasta que nos lo dijo un señor en la estación, ya de vuelta a Murcia), que consistía en usar la línea de metro abierta uno o dos días antes.
Mi madre tiene mucha claustrofobia (yo también, pero me aguanto) y se negaba a ir en metro, pero finalmente y no sé cómo ni por qué, la convencí y nos montamos en uno.

La supuesta entrevista iba a ser a las 3, y nosotras llegamos algo más de media hora antes. Allí son tan amables que nos tuvieron en la puerta hasta las 3 y media, hora en la que empezó a caernos una lluvia torrencial encima. Luego pasaron lista, metieron a un grupo, bla bla bla... y por fin nos tocó.

Entramos 11: de mi universidad, 3 de periodismo, 1 de audiovisual-publicidad y 2 de publicidad (a las que no habían dicho que su entrevista no era ese día), del CEU de Elche 4 chicas (lo más pijo que ha pisado la tierra), y otra chica de Getafe.
Piensan que una entrevista personal no da la oportunidad de valorar bien a la persona, así que este año han optado por hacer reuniones en grupo, con debates y cosas por el estilo.
Primero tuvimos que debatir entre todos y ponernos de acuerdo para hacer una parrilla para el invierno que viene de un miércoles cualquiera, o sea, recolocar programas y presentadores, cambiar estructuras y colaboradores, introducir nuevos formatos..., y mientras la chica apuntaba lo que íbamos diciendo. Vamos, lo que sería un focus group.
Luego repartió distintos papeles y tuvimos que representar un informativo: dos hacían de presentadores y el resto teníamos que hacer un stand up de nuestra sección (sociedad, deportes, economía, política nacional...), improvisando una noticia real sin ningún texto para apoyarnos(en clase tenemos notas de prensa). Pero claro, éramos 11 y el último papelito llevaba escondido... el tiempo.

Por supuesto, me tocó a mí. En clase he presentado informativos y he hecho un montón de stand ups, pero nunca he dado el tiempo. La chica dijo que yo lo tenía más difícil, que lo tendría en cuenta para hacer la valoración, y todo el mundo me miraba con carica de pena. Pero yo estaba encantada porque iba a ser divertido. Me coloqué en una pared en blanco en la que me tuve que imaginar el gran mapa peninsular, cogí un bolígrafo, y me puse en el Levante. Como me había levantado antes de las 5 me había dado tiempo de ver el telediario, así que ya me sabía el tiempo que hacía: lluvia en Andalucía, inundaciones en Sevilla, granizo en Valencia y cielos cubiertos en la mayoría del país.

Pdt.: Me vine sin poder ver a Matías Prats :( pero vimos pasar a Susana Griso a unos metros.

Ppdt.: Ya tengo un lienzo nuevo. Es genial ir con un lienzo en blanco por la calle y ver un montón de cosas donde nadie ve nada.

A ver qué pasa

Me pide Leo que escriba un post sobre una noticia que le di vía e mail. La verdad es que no es para tanto, pero me hizo mucha ilusión en su momento.

El caso es que el viernes pasado tuve que ir a la universidad a fotocopiarme unos apuntes de historia y mientras esperaba a mis amigas vi un cartel en el pasillo que anunciaba una prueba para unas prácticas en Antena3 para el miércoles siguiente, o sea, el miércoles pasado. Les dije que nos fuéramos a Madrid a ver qué pasaba, pero todas me dijeron que no porque el jueves había un examen de historia (oh, un parcial que vale un 15%, estás que me voy a perder un viaje por eso).

Me fui corriendo y eché uno de mis penosos currículums sin foto, y me dijeron que habría que hacer una selección de gente que iría a la prueba porque se habían presentado un montón, y que atrasarían la fecha.

Nada más llegar a mi casa avisé a mi amiga Ludovica, mi mejor opción para esa aventura. Habría estado súper bien que nos cogieran a las dos y nos pasáramos el verano en Madrid.

Pero no hubo suerte. Este viernes me llamaron de la universidad mientras compraba el pan, así que se perdió la llamada. Al volver, suena el teléfono y me dicen: -¡Menos mal que estás! Ya me estaba diciendo: si no está, la mato.

-Comorrrrr?(pienso yo).

-Ah mira, que te llamo del SOIL, que has sido seleccionada para ir a hacer la prueba a Madrid. Pásate el lunes a recoger la documentación.

-Oh! gracias! qué emoción más grande!! (bueno, en realidad no dije eso).

Y entonces, como es costumbre en mi familia, cogí el teléfono y me dispuse a hacer unas cuantas llamaditas, nada, lo normal: mi madre, mi padre y mi tía Loli, y luego una más a Ludovica, que se estaba echando la siesta del borrego. Luego un mensaje a Raquel, un e mail a Leo, y ya por la tarde una llamadita a mi abuela y a otra tía.

Luego Ludovica me dijo que ella no estaba seleccionada, lo que me jodió bastente, la verdad, así que nos tuvimos que ir a comprarnos una camiseta de 3'90, pero no encontramos nada chulo, así que nos vimos obligadas a tomarnos unos helados gigantes con mucho chocolate, y nada, ya está, esa es la historia.

Galería de "arte" IX

Tengo un examen de historia pasado mañana, así que debería estar estudiando. Como me pasa siempre que tengo que estudiar y no me apetece en absoluto, me pongo a hacer cualquier cosa improductiva. Total, que estaba mirando unas fotos y de pronto me he acordado de este cuadro, así que he corrido a la habitación y lo he buscado en una carpeta de dibujos viejos.

Si no he perdido la cuenta, aquí les dejo la novena entrega de la galería de "arte".

Están ustedes viendo el patio de mi cole en los primeros días de la primavera de 2001. La profe de plástica nos pidió que pintáramos las palmeras de delante de la puerta en estilo impresionista. Yo por aquel entonces entendía que un cuadro impresionista era un cuadro que se veía mejor de lejos, y que de cerca parecía hecho a base de manchas de colores. A decir verdad, es más o menos como definiría el impresionismo hoy, seis años más tarde.

Los 14 que teníamos plástica estábamos sentados en el suelo, sobre las líneas de salida de la pista de atletismo pintando las palmeras, y va la profesora y me dice que las palmeras no salen en el cuadro. Tal y como yo estaba sentada no veía las palmeras, sino su sombra, y decidí pintar las cosas como las estaba viendo, aunque eso a ella no le pareció muy bien. Como de costumbre, me dejó seguir pintando mis "troncos de palmera", porque siempre me tomaba como la palomica suelta de la clase (con cariño, claro).

El macetero de las palmeras es en realidad un banco, y mis amigas y yo siempre nos sentábamos en la parte de detrás, enfrente de la puerta. ¡Vaya recuerdos!

Creo que en realidad pinté el banco porque era importante para mí, especialmente en ese último curso en el colegio.

Ahí al ladito del cubo de basura, miramos cuántas cabíamos en el abrigo enoooooorme que me había comprado mi madre ese invierno pensando en que todavía iba a crecer más. Cabíamos tres bajo el abrigo abierto, y dos dentro del abrigo cerrado con cremallera.

También ahí nos peleamos cientos de veces, nos tiramos globos de agua, saltamos a la comba, al elástico, nos pegamos con las de la clase de mi hermana, también entre nosotras...

En marzo de 2001, el suelo quemaba, y nos pusimos la primera manga corta de la temporada (¡qué calor que hacía!). Olía súper bien porque los naranjos estaban cuajados de azahar.Mmmmm.

Ya sé lo que te pasa

¿Tienes migrañas, jaquecas, insomnio, pesadillas cuando consigues dormirte, has perdido peso, y hay días que sólo te apetece gritar?

Pues seguramente haya un TFC en tu vida.

Antes de nada, tengo que advertir que lo que diga aquí no se refiere a nadie en concreto, que no tiene nada que ver con mi tutor, ni mi grupo, ni mi tema, ni mi TFC, ni nada de nada, y que no debería utilizarse en mi contra;muchos opinamos lo mismo y estamos en profundo desacuerdo con esto.

EL TFC. ¿Qué es el TFC? Pues en teoría es el Trabajo de Fin de Carrera, algo que hay que hacer para completar la licenciatura. En la práctica, es mi amargamiento de este año, mi quebradero de cabeza, mi desesperación.

Es una verdadera lástima, porque os aseguro que hay muy pocas, poquísimas personas, que tuvieran más gana que yo de hacer el TFC. Pero las ganas se me fueron, y con razón.

Una de las cosas que menos me gustan de mi universidad es que es demasiado joven. Esto por una parte trae consigo muchísimas ventajas, pero tiene a su vez infinitos inconvenientes. Uno de ellos es que tienes durante todo el tiempo la sensación de ser un conejillo de indias, y eso es algo que a mí no me gusta. Todo suena a probatura, el TFC, una de ellas.

Resulta que desde hace unos pocos años el TFC, que toda la vida de dios ha sido individual, se hace por grupos. ERROR.

Tú llegas el primer día de 4º y es como cuando estás en primaria y te hueles que ese día toca "vacuna", o cuando tienes que ir al dentista a que te saquen algo por primera vez. Sabes que hay un peligro cerca y que te va a doler,todo el mundo te cuenta pero nadie te explica... pues así, pero con un trabajo. Entonces todo ocurre muy deprisa. Empiezan a circular toda clase de rumores y leyendas "aulianas" que hablan de un trabajo de 150 páginas mínimo, de un tribunal de 6 profesores, de que te tienes que leer 50 libros en un mes, de que ya tenías que tener el grupo hecho y pensado el tema...Todo esto luego es mentira pero claro, llega la primera reunión con los tutores, y el pánico y el sudor frío se apoderan de ti.

El caso es que nadie te explica exactamente lo que es un TFC, tienes que averiguarlo tú. Entonces tú llegas con tu grupo ante el profesor, y te dice que hay que elegir un tema. ¿Pero un tema para hacer QUÉ? Tardamos al menos dos meses en sacar en claro que:

-Eliges un tema que te guste.

-Te lees toda la bibliografía al respecto.

-Te planteas una hipótesis sobre ese tema.

-Haces una investigación para comprobar si acertaste con la hipótesis.

-Lo redactas todo y se lo enseñas al tutor.

-Si está mal, suspendes. Si está medio bien, vas ante un tribunal de 3 profesores y expones tu tema y tus conclusiones, hablando los 5 del grupo, en 20 minutos. Ellos te preguntan cosas sobre él, muy probablemente sobre lo que tengas peor.

-Si no te desmayas, apruebas con nota; si se te va la pinza, apruebas también, pero con menos.

A finales de año leí a Noelle-Neuman. Esta señora utilizaba varias veces referencias de tesinas de licenciatura de personas que se han convertido en gente importante, en expertos, en gente que aparece en mis apuntes. Entonces comprendí lo que realmente debía significar el TFC, y que el mío nunca llegaría a nada después de junio. No era un mero trámite para terminar la carrera, debía de ser algo más, había que aspirar a más, tenía que ser relevante.

Pero eso es imposible cuando haces un trabajo entre 5 personas. Para hacer un trabajo bien tiene que apasionarte el tema y tienes que tener un interés sobrehumano en descubrir algo, para lo cual haces una investigación lo más rigurosa posible, lees día y noche, te pateas bibliotecas y librerías, lees artículos en inglés si hace falta ("¿pero cómo voy a leer yo un artículo en inglés?")... Pero esto es imposible entre 5 personas.

Está bien que nos enseñen a trabajar en grupo pero este no es el momento de hacerlo. Todo el grupo no trabaja igual, ni dispone del mismo tiempo para hacerlo, ni los mismos medios, ni ganas, ni interés, y además surgen todo tipo de fenómenos paranormales como por ejemplo, que exista competencia dentro de un mismo grupo.

Luego te piden que el trabajo esté unificado, sea continuo y todo tenga relación entre sí, y que se ajuste a unas normas bibliográficas, metodológicas... Cuando tú eres un profesional, no un estudiante mindundi de 4º que sólo tienes ganas de terminar para poder irte lo más lejos posible, sí se puede hacer porque todos los del grupo tienen interés en hacer un trabajo bueno, útil, y académico.Pero los estudiantes mindundis sólo quieren que se lo aprueben, y lo hacen todo para salir del paso. En un TFC en grupo no se pone lo que está bien, sino lo que dice la mayoría.

Una vez que el TFC deja de ser algo riguroso y con tintes académicos se convierte en un trabajo de instituto. Pero no un trabajo de instituto cualquiera, sino uno que te quita tiempo de otras asignaturas, y de cualquier cosa en general. Los alumnos se justifican diciendo que prefieren suspender todas las asignaturas que haga falta con tal de aprobar el puñetero TFC. Por una parte es lógico si te viene mal quedar en verano con tu grupo pero, francamente, yo no quiero suspenderlo todo para aprobar con un 5 un trabajo que va a ir a la basura antes de terminar el año. Es como la selectividad en 2º de bachiller: todo el mundo pasa el curso histérico pensando en esos exámenes, olvidando que para poder presentarse tienen que aprobar todas las asignaturas del curso.

Podría seguir así infinitamente, pero me estoy ganando a pulso fama de quejarme demasiado, y eso es algo que no me gusta, así que corto y cambio.

Pdt.: Después de media hora intentándolo, no me deja poner separación entre párrafos, así que perdón por el "tochaco". Quien haya llegado al final que me lo diga, que tiene premio.

Vacaciones en Roma Cap.6

Capítulo 6. Souvenirs.

Durante los días que estuve en Roma vi varias veces un libro que llevo buscando un montón de tiempo. Por desgracia, y también lógicamente, siempre estaba en italiano, así que no lo compré.

El penúltimo día, ese que bautizamos como "día de compras", iba buscando souvenirs que no llevaran escrito el nombre de la ciudad, que son los que más me gustan. Entonces vi algo en un escaparate que me llamó muchísimo la atención. Me pareció un regalo precioso para mi padre y entré decidida a comprarlo. Se trataba de un juego de escritura, con papel de escribir, un par de plumas, tinta, y algo de lacre.

Entonces lo vi. Lo vi y me quedé prendada al momento. Allí, en un expositor, se encontraba mi regalo para mí. Había un montón, de distintos colores y tamaños y allí, entre ellos, estaba mi libro en blanco.

Ya he comentado otras veces que hay pocas cosas materiales que me gusten más que un libro. Su forma, su tacto, sus páginas, el olor de las hojas... Luego ya está lo de dentro, que indudablemente es esencial, pero un libro para mí es un objeto precioso aunque sea, como éste, un libro en blanco.

Un libro en blanco ofrece tantas o incluso más posibilidades que uno escrito. Con un libro en blanco puedes jugar a ser escritora e inventarte tus propias historias, con aventuras y personajes fantásticos... o también puedes escribir simplemente todo lo que se te ocurra.

Después de un rato, al fin elegí uno y fui a buscar las plumas. Cuando las tuve en la mano comprendí que eso realmente me gustaba a mí, pero a mi padre... así que salí de la tienda con un paquete de regalo que contenía un pequeño libro de piel de dragón con piedras preciosas.

Vacaciones en Roma Cap.5

Capítulo 5.La Fontana di Trevi sí que está al volver de una esquina.

Toda mi vida había pensado que la Fontana estaba en una plaza enoooooooorme, soleada, llena de palomas y heladerías, no sé por qué. Debe de ser otra de las imágenes esas que se crean en mi cabeza y que al final termino creyéndome. Ésta en particular, tal vez vino de la mano de la peli de William Wyler.

Total, que antes de irme, mi madre y mi tía se encargaron de "bajarme de la burra" y me dijeron que era una plaza muy pequeña y que me iba a desilusionar. Hay veces que la gente me cuenta cosas y me entran por un oído y me salen por otro. No es culpa mía, de verdad, no lo hago aposta, es algo que me pasa desde siempre: mi cabeza selecciona lo que quiero oír. Lo que quiero decir con esto es que no me importó en absoluto, no que no les hiciera caso, ¿qué más daba que la plaza fuera pequeña?

La primera vez que pisé terrenos de Trevi tenía el corazón allá por la punta de la lengua por culpa del puñetero taxista temerario, y lo primero que iba a hacer era besar el suelo bajo mis pies, pero por suerte el peso y el volumen de las maletas no me lo permitieron. Digo por suerte, porque si se me hubiera ocurrido agacharme, podría haber muerto aplastada por las cientos y cientos de personas que se apretujaban a la vuelta de la esquina. Esto sí que era una esquina.

El tamaño de la plaza no me importó lo más mínimo, tal y como había sospechado, pero casi no podía ver la fuente, de toda la gente que había, y eso sí que me fastidió bastante, porque no sabía cuántas oportunidades iba a tener de volver.

Dice la tradición que tienes que echar una moneda al agua para asegurarte volver a Roma en el futuro; después de 10 minutos luchando con la maleta y con la gente, después del clave del taxi y sin tener idea de llegar al hotel, de lo último que tenía ganas era de volver, así que preferí dejar las moneditas donde estaban.

Como después de todo las cosas no son nunca tan horribles como parecen, dos días más tarde regresé y había como la mitad de gente. Gente, que no me impidió perderme entre ella para poder disfrutar de más rato de la maravilla que tenía ante mis ojos, porque necesitaba soledad aunque fueran dos minutos. Esta vez caían unas gotillas de lluvia y todavía tenía la manga del jersey mojada de un par de horas antes, así que tenía frío... pero eso no me importaba NADA.

Al rato me encontró Silvia:-¿Dónde te habías metido?

-Nada, aquí, que unos turistas querían que les hiciese una foto.

-Vámonos, ¿has tirado tu moneda ya?

La tiré y le pedí que me echara una foto, de recuerdo de cuando me enamoré de la Fontana di Trevi.

Cuando nos íbamos me volvió a preguntar por la moneda.

-Sí, una de 20 céntimos.

-¿Tanto?

-Sí, es que apuesto fuerte por la próxima vez :P

Vacaciones en Roma Cap.4

Capítulo 4: El Panteón de Agripa está a la vuelta de la esquina.

Hace unos minutos las campanas de toda la ciudad se han puesto a tocar. Me encanta cuando esto pasa, y no sé por qué, este sonido me llena de optimismo.

De ninguna manera me gustaría que pareciera que el viaje me disgustó lo más mínimo; lo que pasa es que me quejo demasiado por todo. Además, sería difícil vivir más aventuras en tan pocos días, y en el fondo, eso es lo que me gusta.

No tengo muchas fotos buenas, pero algunas merecen la pena, así que las utilizaré en mis extrañas crónicas de las vacaciones en Roma.

Éste es el Panteón de Agripa. Yo lo conocía porque en Historia del Arte nos pusieron una diapositiva y me tuve que aprender algunas cosas. Pero no esperaba verlo a la vuelta de una esquina, y mucho menos, enfrente de un McDonald's. Si los antiguos romanos levantaran la cabeza...

Tomé esta foto el 25 de marzo a eso de las 5 y media, poco después de llegar a Roma, justo cuando íbamos a comer.

(Unos minutos después...)Estaba mirando algo de historia en un libro, pero es demasiado tarde y veo pocas cosas interesantes, así que voy a pasar de escribir datos históricos. Me han contado que tiene un agujero en la cúpula que es un círculo perfecto, por el que entra la luz, y que el suelo está perforado, aunque apenas se nota, para que se filtre el agua de la lluvia .

Vacaciones en Roma Cap.3

Capítulo 3: Vete y encuéntrate cualquier cosa a la vuelta.

Alguien me odia.

No sé, me parece muy fuerte tener enemigos tan cabreados con sólo 21 años. Cuando tenga 50, qué? Bueno, eso si llego, porque mis enemigos han empezado a atentar contra mi vida.

Que no, que no exagero, en serio. Esperaron sigilosos hasta que me marché del país, y entonces se fueron hasta mi pobre coche y clavaron una navaja tres veces en una de sus ruedas. Con lo que no contaban era con que mi padre lo iba a coger antes de que yo volviera para pasarle la revisión. El coche se iba, se iba, se iba... y la rueda explotó.

El caso es que a mi padre no le pasó nada porque todavía no había salido a la autovía y no iba muy deprisa. Además, conduce desde hace más de 25 años y sabe controlar el coche. Ahora bien, yo hace cuatro días que me he quitado la L, y reconozco que a veces hasta me cuesta trabajo aparcar, así que... podría haberme matado!! Y no sólo a mí, sino a toda la gente de alrededor!!

A qué clase de mente enferma se le ha podido ocurrir semejante cosa?? Pero además, por qué?

Vale que a veces sea difícil de tratar, y que la boca me pierde muchas veces, y que no soy lo que se dice una buenísima persona pero... de verdad que (creo) que no le he hecho nada a nadie para que quiera matarme!

Dice mi madre que lo habrán hecho por ella, algo que sería mucho más comprensible (se entiende que en su caso ella tampoco se habría matado, que sólo habría tenido que cambiar una rueda), pero yo meto y saco el coche todos los días del garaje (porque esa es otra: ha sido dentro del garaje!!), y todo el vecindario sabe que el coche lo llevo yo siempre, es más, lleva una supernena!!!! ¿Alguien se imagina a una señora de 43 años con una supernena,un Coco y un Epi en el coche???? Vamos, que se nota que el coche lo llevo yo casi todo el tiempo.

Cuando mi padre me llamó a Roma y me lo contó todavía no sabían si se había pinchado o qué, pero el mecánico confirmó lo de las tres rajadas. Dicen que no le dé importancia, pero la verdad es que me trastoca un poco pensar que hay alguien por ahí que simplemente va a hacer daño, sin importarle las consecuencias que puedan tener sus gamberradas. Es alguien que ha salido de su casa con algo que pincha, que ha esperado a poder colarse en el garaje (me cuesta pensar que haya sido alguien de dentro), que se ha liado a tajadas con una rueda bastante gorda y luego ha salido como si nada, tan tranquilo.

¿Qué habré hecho ahora?

Vacaciones en Roma Cap.2

Capítulo 2: Qué hacer cuando una quiere ver museos y otra quiere ver tiendas.

Esta es una de las cosas que más quebraderos de cabeza me causó durante mis andanzas por tierras extranjeras. Yo estaba totalmente alucinada ante todas las cosas que veía, muchas de las cuales conocía porque me entraron para selectividad en Historia del Arte.

Fui a ver la Boca de la Verdad, estuve por el Foro, entré en la Basílica de San Pedro y en el Museo del Vaticano y, por supuesto, eché una monedita en la Fontana di Trevi.

Pero en cambio, y por ser dos en vez de una, no pude entrar en el Palatino (3'50), subir a la cúpula de la Basílica (4), entrar al museo de la Basílica (3'50), ir a las catacumbas, montar en el "guiribús" (11 todo el día), ir a una exposición de las máquinas de da Vinci (ni siquiera se pudo preguntar), ni en el museo capitolino, ni en el que había en la Piazza Minerva, ni ver el Ara Pacis, ni entrar en el Panteón, ni en el Coliseo... y todo esto me fastidió bastante, porque me habría gasta do todo ese dinero y habría hecho esas colas muy a gusto.

El momento más "tenso" llegó cuando buscaba desesperadamente la Piedad por la Basílica de San Pedro y no la encontraba por ningún sitio. Entonces fue cuando vimos que había un museo y, al ver el precio, mi amiga se negó a entrar. En ese momento, sospechando que la escultura podía estar ahí dentro, canalicé toda mi ira y juré venganza (pero en silencio, claro, no se la podía jurar en alto porque es mi amiga). Menos mal que al final, ya cuando salíamos, la vi.

Allí estaba, preciosa, espectacular. Era lo más bonito que había visto en mi vida, o al menos eso me parecía en ese momento. Me disponía a buscar un sitio cómodo entre la gente para poder verla desde todos los ángulos y...
-Venga, vámonos ya, ya la has visto.

Agghhhhhhhhgggggggg!!!!!!!!!!!!!!!!! Luego estuvimos una media hora en la calle sin hacer nada esperando a otras dos de mi clase.

Más tarde fuimos a ver la Trinidad del Monte, en la Plaza de España, y me empeñé en subir. Menos mal que insistí, porque me hubiera perdido una de las vistas más bonitas de todo el viaje. Lo malo es que teníamos prisa por bajar, porque Dior estaba justo enfrente...

Vacaciones en Roma Cap.1

A petición vuestra, hoy inicio una serie de capítulos sobre mis Vacanze Romane:

Capítulo 1: Cómo sobrevivir en un lugar extraño cargada con dos maletas y sin saber llegar al hotel.

Llegamos mi amiga Silvia y yo al aeropuerto antes de las 5. Después de alegrarnos porque no habíamos perdido ninguna maleta, salimos a buscar un taxi que nos llevara al hotel, ella con una de 19 kilos y yo con una de 7 y pico y otra (sin ruedas) de unos 3.

Se supone que del aeropuerto al centro de Roma hay una tarifa de 40 euros pero nuestro taxista nos debió ver cara de pardillas porque nos sacó 60. Aunque claro, después de un viaje de 32 kilómetros a 140 por hora, de lo último que tenía ganas era de discutir con él. Total, que como no sabía llegar al hotel nos dejó en la Fontana di Trevi, una plaza en la que no cabíamos nosotras y nuestras maletas, de toda la gente que había allí metida.

Como teníamos hambre, nos pusimos a seguir carteles que anunciaban un McDonald's a 50 metros. Siempre estaba a 50 metros en otra dirección. Por fin lo encontramos, poco antes de las 6, y comimos viendo el Panteón de Agripa. Bueno, lo vi hasta que mi amiga decidió que quería comer dentro porque tenía frío.

Lo que vino después lo tengo algo borroso, pero básicamente buscamos un estanco para comprar dos billetes de autobús y encontramos uno que iba a la estación de Termini.

Bastante después llegamos a la estación, pero no sabíamos qué tren había que coger para llegar al puñetero hotel, ya que nadie conocía la dirección. Mucho más tarde llegamos a la oficina de turismo, donde nos dijeron que teníamos que ir hasta Flaminio. Luego volvimos a la taquilla, y la señora de allí nos dijo que había que coger un metro, pero nos dijo la dirección equivocada, así que después de dos paradas nos bajamos y lo volvimos a coger, pero al revés.

Flaminio daba bastante miedo. Cuando llegamos estaban recogiendo una especie de mercadillo, oscurecía y hacía frío. Las dos llevávamos las manos llenas de rozaduras de las maletas y a mí me dolía bastante la mano derecha (mi maleta lleva las ruedas muy juntas y cada dos por tres se giraba y me retorcía la muñeca). Inocentemente pensábamos que el hotel estaba en aquella plaza, pero no. Lo que había allí era una estación en la que teníamos que coger otro tren.

Después de preguntarle a mucha gente, por fin dimos con una pareja italiano-peruana que se molestaron en preguntar a los de la estación hasta estar totalmente seguros del lugar al que teníamos que ir, y nos acompañaron al tren. Debían de ser ya más de las 9 y media cuando ellos se bajaron y nos dejaron a cargo de dos señores negros de unos dos metros de alto, que conocían el hotel. Este viaje fue el más largo de mi vida y tenía unas ganas tremendas de llorar en plan histérico, porque estaba completamente desesperada. Por suerte tengo la costumbre de no llorar en público, así que me tocó a mí hacer de tranquila, mientras mi amiga me aseguraba que íbamos camino de la muerte. Bajar del tren no fue mucho más alentador que subir, ya que estaba totalmente oscuro y teníamos que andar por una acera de medio metro, con la carretera a la derecha y una especie de montaña llena de vegetación a la izquierda, de la que provenían toda clase de ruidos.

Un par de minutos después, llegamos al hotel.

Arrivederci!

Me voy, lo siento por vosotros, pero ahí os quedáis. En fin, qué le vamos a hacer, se siente :P
Si alguien me echa tantísimo de menos que no puede vivir sin mí, puede buscarme aquí

aquí



aquí





o por aquí...




Pero lo más seguro es que esté en algún puesto de helados.

Por fin el TFC se va a entregar, o sea, que está terminado, y ya puedo dormir tranquila. Menudas pesadillas que he tenido durante toda la semana!!
Ahora tengo que mentalizarme de que voy a subir a un avión, algo que me ha puesto bastante nerviosa esta mañana en un rato que no tenía nada en la cabeza y me ha venido de pronto a la mente. He estado taaaan ocupada estas semanas, que no me ha dado tiempo ni a preparar, ni a pensar, ni a nada de nada!
Pero ahora ya todo da igual; pasado mañana me voy del país.
Arrivederci!

El vestido perfecto

Hace unos días (por fin!) encontré un pequeño momento para salir de compras, y me fui con mi amiga Ludovica a buscar el vestido de la graduación, esa prenda insignificante que, no sé por qué, me importa tantísimo. Bueno, es que es importante. Ese día tienes que ir bien porque saldrás en cientos de fotos que tus amigos (y enemigos) conservarán toda la vida.

Ludovica últimamente se está creando una nueva profesión, para cuando esto del periodismo falle: shopper (y es de las buenas!). Pero su imparable carrera hacia la cima se vió frenada bruscamente aquella tarde de lunes en que intentó buscar algo que me favoreciera/gustara/pudiera pagar. Yo ya se lo advertí; yo no voy a la ropa, la ropa llega a mí por casualidad; ya casi ni me molesto en elegir.

Cuando habíamos recorrido todo un centro comercial (y temíamos tener que cruzar al otro), un maniquí apareció de la nada con un vestido precioso y dije, a la vez que ella pensba: "Si en vez de amarillo fuera negro, ese sería el vestido".

Entramos como locas y no encontrábamos a nadie que trabajara allí (en serio, es que no hay nadie?; en el Corte inglés te paras dos segundos y ya te han aparecido tres personas!).

Finalmente, y después de interrogar a un par de gente confusa (y confundida) y de repasar toda la tienda, descubrimos que únicamente quedaba el vestido que llevaba el maniquí, que no sabían cuándo iban a traer más, y que en algún momento de la vida había existido en color negro.

Superada la angustia inicial, determinamos ir al centro comercial de enfrente a buscar allí algo parecido, porque ya sabíamos lo que queríamos, pero nada. Vuelta a casita con la cara larga, los ojos perdidos en el infinito, y las manos vacías.

Como en Murcia sólo hay una tienda como esa, no podía buscar durante la semana. Por suerte, tocaba fin de semana obligado a la playa, que está cerca de Torrevieja, donde sí que hay una tienda así. Si no lo encontraba, una amiga se había ofrecido a pedirle a su madre que lo buscara en Elche (sí, pero qué talla? Ni que fuera tan fácil!).

Total, que llego a Torrevieja, entro en la tienda arrastrando a mi padre y a mi hermana y... no hay maniquín! no hay catálogo donde pueda mostrar el vestido a nadie! la tienda es más pequeña! no está el vestido!!!!!!!!!!!!!

Tal era mi desesperación que creí que me iba a dar algo. Estaba súper mala, tenía un montón de trabajo de TFC, y había ido hasta allí para nada. De pronto, cuando me dirigía hacia la puerta... allí estaba, escondido en una percha que ya había mirado como dos veces... el vestido perfecto.

Esto es mi... bueno, lo último que he hecho

Por fin la profe de modelado se ha convencido de que no lo voy a romper por el camino y me ha dejado traerme el jarrón a mi casa . Teniendo en cuenta que vivo justo encima de la clase no es un voto de confianza enorme, pero bueno,por lo menos me ha dejado llevármelo.
Ahora empieza la tercera fase de secado y dentro de poco podré pintarlo, así que su especto debería mejorar considerablemente en las próximas semanas.
Seguramente muchos de ustedes se hayan percatado de que está un poco torcido, que no es liso y que tiene unos trozos un poco extraños, pero eso es porque es de diseño rústico, así que es totalmente normal.

Por qué es mi libro favorito

El mes pasado me preguntó Luis Tolkien por un libro que me hubiera encantado y que leyera a cada momento...

La Posada de Jamaica es mi libro favorito; me gusta incluso más que Nada (la verdad, es que ahora que lo pienso, me recuerda mucho a Nada). Es de Daphne du Maurier, la autora de Rebeca. Lo leí el año pasado por primera vez, y hace unos días empecé la segunda. Es una edición del 83 que perteneció a mi abuelo. El año pasado lo tuve que leer casi sin abrirlo por miedo a romperlo porque mi madre me amenazó de muerte pero, sorprendentemente, en Navidad me dijo que me lo regalaba, así que ahora es mío, lo abro porque no se rompe, y lleva mi nombre puesto (aunque a lápiz, eso sí).

Es de un papel bastante malo y lleva muchas erratas, que es algo que me fastidia una barbaridad, pero a este libro se lo perdono porque lleva una que me gusta mucho. La protagonista se llama Mary, y en la página... (un rato después) bueno, ahora mismo no la veo; es una de las de la derecha. En una de esas páginas, en vez de Mary pone María: "María tenía el futuro en sus manos", eso es lo que dice.

Mary tiene 23 años, su madre acaba de morir, y antes de hacerlo le pide que se vaya a vivir con su tía y el marido de ella porque está muy mal visto que una chica viva sola. El último recuerdo que tiene de su tía es el de una mujer feliz y alegre, y espera encontrarse con ella, pero una noche de lluvia y viento llega hasta la casa de sus tíos, que no es otra que la Posada de Jamaica. Durante el viaje todo el mundo ha intentado que no fuera allí porque es un lugar horrible del que tienen miedo por las cosas espantosas que ocurren en los alrededores. Cuando llega se encuentra con un tío gigante y aterrador, un lugar inóspito, húmedo, oscuro y vacío, y una tía avejentada, asustadiza y débil.

No tarda mucho en averiguar los oscuros asuntos que su tío se lleva entre manos, y es que no es otra cosa que un "raquero", que no os digo lo que es para no desvelaros demasiado de la historia.
Como se aburre en la posada, se dedica a pasear por los solitarios marjales y un día se le hace de noche y tiene que andar en la oscuridad... y se encuentra con un albino que parece ser la única persona en la que confiar para denunciar lo que está pasando.

También conoce al hermano de su tío, que es un ladrón de caballos guapísimo que le gusta un montón a pesar de que ella intenta por todos los medios que no sea así, porque teme acabar como su tía...
Y ya no sigo, porque es estupendo leerlo.

Por fin puedo cruzar el semáforo!!

Estaba esta mañana desayunando a eso de las 7 y media, intentando repasar un examen de PEPA, luchando por mantener los ojos abiertos (claro, me desperté a las 3 y conseguí dormirme a las 4... y el despertador pitó a las 7), oyendo a mi hermana maldecir un problema de matemáticas, e intentando escuchar el telediario (mal dicho: el informativo). Entre todas, una noticia supera la barrera de empanamiento mental que tenía yo a esas horas: en Fuenlabrada han puesto un semáforo con un dibujito de mujer.

Bien!! Por fin, cuando vaya a Fuenlabrada, podré dejar de andar en círculos y cruzar la calle!!

Kiiro

Este cuadro se llama Sillón de Alicia,4, y es de Miwako Yamaguchi. Miwako es una señora que nació en el centro de Japón hace 60 años y que se vino a vivir a España en el 71. Ha expuesto en Nagoya, Gifu (su ciudad natal), Tokio, Toledo, Murcia, y en el Salón de Otoño de París y Florencia, entre otros sitios. Actualmente expone en el Puertas de Castilla de Murcia.

También es la vecina de abajo, la que tiene una perrita tan simpática.

La exposición está bastante chula en general, pero este es el cuadro que más me gusta. Dan unas ganas de sentarse en él...

Pdt.: Kiiro es el título de la exposición, y significa amarillo en japonés.

Crisis existencial

Llevo unos días dándole vueltas a la cabeza, pensando en el futuro.
Desde siempre, cuando las cosas me iban mal, me imaginaba qué estaría haciendo el año siguiente; por muy mal que vayan las cosas, lo normal es que un año después todo eso se haya quedado muy lejos. Hasta ahora me ha funcionado. Sin ir más lejos, esta tarde, a eso de las 7 y media hará justo un año que el mundo se me vino abajo. Hará justo un año que deseé que fuera hoy. Hoy aquella tarde no parece más que un mal sueño.

Pero hace unos días, durante la comida, hablaba con unas amigas sobre lo que estaremos haciendo el año que viene. Las dos lo tenían más o menos decidido, aunque por supuesto, nada seguro, porque realmente nadie sabe lo que va a ocurrir. Mi amiga Raquel tenía súper claro lo que estaría haciendo yo, en qué lugar estaría comiendo, e incluso quienes estarían comiendo conmigo.

Pero yo no lo sé. Es una sensación muy extraña. Es como si la Nada de La Historia Interminable avanzara a toda velocidad hacia mí. Tengo que pensar rápido o me tragará.
Los últimos años he tenido claro cuál era la meta final, pero no el camino para conseguirlo. Ahora tengo que elegir el camino, pero tengo auténtico pavor de enfrentarme a él. ¿Por qué todo el mundo lo ve más claro que yo?

¿Perder el tiempo yo?

Hoy terminan la vacaciones de febrero y, como es natural, he mirado un poquito atrás para ver si han servido de algo.
Desde el día 24 de enero, me ha dado tiempo a esto:
-He hecho y aprobado dos exámenes, lo que me ha llevado a aprobar dos asignaturas cuatrimestrales.
-He pintado un cuadro.
-He hecho una muñeca de ganchillo para llevarla en el coche. Bueno, no la hice para eso, pero me gustó y la puse ahí.
-Me he leído una novela, dos obras de teatro y el libro que me regalaron, y he empezado otro (La isla del Tesoro, Eloísa está debajo de un almendro, La vida en un hilo y La princesa prometida).
-He ido al cine.
-He salido con mis amigas.

-Empecé a escribir un libro y lo dejé.
-He ido a ver a mi abuela y a mis tías varias veces.
-Me he visto la sexta temporada de Las chicas Gilmore casi entera y algunas películas.
-No he estudiado lo suficiente el examen que tengo el jueves de Periodismo audiovisual.
-No he hecho el reportaje de Periodismo especializado.
-He buscado trabajo y no lo he encontrado.
-He paseado un montón.
-He descubierto muchas cosas sobre Conchita Montes (hablé de ella aquí hace algunos post).

La verdad es que lo que debía hacer se ha quedado un poco abandonado pero en fin,yo siempre digo que el tiempo, como el dinero, está para gastarlo, no para perderlo, y no tengo la impresión de haberlo perdido en absoluto, así que ya me pondré las pilas esta semana.

Eloísa está debajo de un almendro

Hoy toca hablar de teatro.Leer teatro es lo más parecido a ver una película.Una novela, por interesante y fascinante que sea es mucho más pausada, más calmada. El teatro hace que la imaginación funcione incluso más deprisa que la vista al leer. Por lo menos eso me pasa a mí. También puede ser por el tipo de obras que he leído.

Eloísa está debajo de un almendro (Enrique Jardiel Poncela, 1901-1952),la leí por primera vez en octubre del año pasado, y la segunda ha sido en enero de este año.

Es una historia disparatada en la que está totalmente loco todo el mundo. Pero loco de atar. Los diálogos son muy rápidos y muy divertidos, sobre todo los de la tía Clotilde, que se mete con cada uno de los personajes a lo largo de la historia.También hay un señor que lleva veintiún años en la cama por un desengaño amoroso y viaja en tren todas las noches sin salir de su habitación,otra señora que sabe a ciencia cierta que todos los sábados van a entrar ladrones en la casa, un mayordomo con doble, una hermana desaparecida...y un par de historias de amor de lo más extrañas.

Me recuerda a grandes películas como La fiera de mi niña o Historias de Philadelphia. Es normal, ya que tanto Jardiel Poncela como Edgar Neville (que escribió la película y la obra de teatro La vida en un hilo) se fueron a Hollywood a trabajar como guionistas.

En fin, que hay que leer teatro,y hacerlo en voz alta, que es de lo más divertido.

Una sorpresa en el buzón

Ayer fue un día tremendamente surrealista. Tenía la impresión de estar en un sueño, todo parecía tan irreal...
Cuando por fin llegué a mi casa, esperando encontrarme de frente con la realidad, saqué algo extraño del buzón.Entre las cartas del banco había un paquetito con mi nombre...
¡Qué sensación! Era un libro de un amigo invisible!!

Una de las pegas de ver CSI durante años es que le quita mucha emoción a la vida porque, como dijo Grissom, "las personas mienten, las pruebas no", así que no tardé mucho tiempo en imaginar quién había sido el duende que me había traído un regalo.
Por si sí o por si no, dejo aquí escrito un gracias enorme y que se lo aplique quien pueda.

Gracias!!!

Galería de "arte" VIII

Si no me equivoco, aquí está la galería nº 8. El cuadro original se llama Sortie du Moulin Rouge, y es de M. Delacroix.

Éste lo pinté ayer, y me llevó más de tres horas, así que acabé un poco hasta las narices de él, pero luego el resultado me gustó, así que seguramente vaya a parar a la pared de mi habitación, con el de las ballenas. No es gran cosa, pero visto desde lejos se ve chulo. A mí me gusta.

Vacaciones de febrero!

¡¡Qué gusto de vacaciones!! Ahora que por fin me he examinado de Opinión Pública y sólo me queda un examen(que es para subir nota), por fin puedo dedicarme a hacer todo aquello que me da remordimientos cuando tengo exámenes que estudiar.
Ya tengo un cuadro dibujado, varios libros en la mesilla o alrededores, he localizado la aguja de ganchillo... y como por lo visto no hay nadie en toda Murcia que me quiera contratar, me he apuntado a un curso de "iniciación al modelado" para seguir integrándome con las marujas del barrio, y para aprender a hacer algo nuevo. Y por fin también podré salir a pasear durante horas sin un rumbo fijo.Bueno, claro, además tengo que seguir leyendo para el TFC de las narices, hacer un reportaje sobre "trabajo universitario" (anda que sí), y preparar un examen parcial que tengo a la vuelta de las vacaciones. También tendría que aprovechar ahora para llamar al cirujano y que me saque la muela del juicio que me falta pero, es que me da una pereza ir a caso hecho a que me hagan daño...

La lista de cosas negativas y positivas, definitivamente no va a ser publicada, al menos este mes, porque es realmente desesperanzadora.

La vida en un hilo

Buf! Vaya follón con blogger! Por narices me he tenido que cambiar a la versión nueva!!

Pues hace como media hora, intentaba entrar aquí para hablar sobre una peli que he visto esta mañana y que me ha parecido genial. Lo primero que me ha sorprendido es que era española. ¡Para que luego digan que no se hace buen cine en España! Aunque claro, estamos hablando de una peli de 1945. Se trata de La vida en un hilo, de Edgar Neville, y tiene un argumento sencillo:

una chica se sube en un tren hacia Madrid, y en su compartimento viaja una adivina adiestradora de patos. Resulta que es una adivina del pasado, que le cuenta a la chica cómo habría sido su vida si, en un día de lluvia, hubiera aceptado la invitación de compartir taxi del primer hombre que se lo ofreció y no la del segundo señor que se lo dijo (su difunto marido).

Los diálogos eran estupendos, muy graciosos, y el hilo de la película se seguía perfectamente, a pesar de dar saltos de una historia a otra.

También me ha gustado mucho porque salía Conchita Montes, que es una actriz sobre la que estuve investigando hace poco, y que conoció a mi abuelo y que, además, he descubierto que me encanta cómo actúa. Esta semana iré a la biblio a por la obra de teatro.

Cine de Barrio ha hecho mucho daño y cuando pensamos en cine español sólo nos vienen a la cabeza películas en las que entre escenas cantan:badabada badabadabadabada badbada. Pero realmente hay algo más, que siempre se queda a la sombra de Paco Martínez Soria y El marino de los puños de oro.

Al margen de todo, una peli así me hace pensar en lo que nos tiene preparado la vida. Bueno, pienso en esto todo el tiempo pero con la película, más. Yo siempre digo que mi vida siempre ha estado en manos del viento, que me ha llevado por donde le ha dado la gana. Sin ir más lejos, esta tarde algo ha hecho que tome una decisión súper importante. No sé si será la correcta, pero de momento y salvo revelaciones divinas de última hora,ahí está.

Pdt.: Esta foto se la dedicó a mi abuelo cuatro años antes de la película de Neville.

Migrañas, listas, estrés... esto es enero

Yupi!! Ya llegan otra vez los exámenes. Jeje, es broma; llegan los exámenes pero no estoy pegando botes de alegría. Aunque lo cierto es que sólo tengo dos finales, y a uno de ellos voy para subir nota, es decir, que ya he aprobado.¡Qué gusto!

Lo que pasa es que también tengo algunos parciales por ahí sueltos. el que más quebraderos de cabeza me está dando es el de Historia del periodismo, que es una asignatura que no me gusta absolutamente NADA. Además voy un poco atrasada porque, no sé si será por el estrés o por qué, la migraña volvió ayer y me tuve que pasar la mayor parte del día encerrada en la habitación con una manta en la cabeza y,cuando por fin salí,tuve que hacerlo con las gafas de sol porque no veía nada. Así que perdí todo el día. Lo que quiere decir que ahora mismo tendría que estar estudiando :S

De todas formas, y a pesar de lo que pueda parecer,me gusta tener muchas cosas que hacer, porque no me duermo en los laureles y las hago casi todas. Si no tengo nada pendiente, me desespero, pierdo el rumbo, y me cuesta mucho más arrancar.

Bueno, el caso es que no escribía para esto. Resulta, que he cogido la costumbre de llevar una libreta a mano porque siempre que se me ocurría algo bueno luego se me olvidaba. El otro día, resolví el problema de las listas de propósitos de Año Nuevo y por suerte tenía la libreta a mano. Esto es lo que estoy haciendo: En vez de hacer una lista con un montón de cosas que seguramente no haré y sólo servirán para que me deprima en diciembre, voy a apuntar las cosas buenas y las malas que me pasen cada mes. Luego se junta todo y... salen dos listas que supuestamente servirán para ver lo que ha ido mal y lo que ha salido bien.
De momento tengo una muy mala y otra que de momento es buena. Si no resulta demasiado vergonzosa y/o patética, a lo mejor las voy colgando aquí cada mes. Ya veremos qué pasa.

Orgullo y prejuicio

No sé si a estas alturas alguien se acordará, pero este blog solía hablar de libros allá por la prehistoria :P

En la vida de todo el mundo (supongo) hay distintos libros que son como un icono: porque nos ha gustado muchísimo, porque ha sido un regalo especial, porque lo leímos en un momento determinado de nuestra vida, porque lo odiamos profundamente, porque nos recuerda a algo...

Esta tarde he terminado Orgullo y Prejuicio, que ha pasado a la lista de libros-icono de María.
Me ha encantado, por supuesto, pero si alguien lo quiere, se lo regalo. Lo apartaré de mi vista y cuando pueda me compraré uno nuevo.
Fue mi primera compra en (¿el, la?)Fnac, en una tarde de octubre que prometía ser perfecta y acabó siendo un auténtico desastre.Un tremendo fracaso.Un horror.Uno de esos momentos que me perseguirán toda la vida.
Cuando las tardes son desastrosas, y más a ese nivel, lo último que quieres es tener recuerdos.Pues bien, yo tengo un libro de recuerdo, y además con la fecha puesta, porque tengo la costumbre de poner el nombre y la fecha a cada libro que cae en mis manos(esto es porque presencié un montón de peleas entre mis tías y mi madre cuando mi abuela se cambió de casa por los libros, porque no se ponían de acuerdo de quién eran...). Así que lo dicho, tengo un libro nuevo, sin arrugar ni nada, para quien lo quiera.

Dicho esto, repito que me ha encantado. Me ha dado bastante pena terminarlo porque me adentro tanto en el mundo de Jane Austen que cuando termino cada libro es como si me faltara algo.Además, este es el último que me quedaba por leer de esta autora.Bueno, me falta uno llamado Sanditon, que creo escribía cuando murió, pero supongo que será imposible encontrarlo, y más en español.

Cuando estaba leyendo Sentido y Sensibilidad le conté el argumento a un amigo que no conocía a Austen, y me preguntó: ¿Y por qué te gustá?
No recuerdo lo que le contesté, la verdad, pero es que me gusta por tantas cosas... Si me pusiera a enumerarlas no acabaría, así que voy a decir sólo una, que no es la más importante, pero sí muy característica:
Porque tiene infinidad de capítulos.Sí sí, muchos capítulos. Esto quiere decir que escribe una historia súper compleja, mucho más de lo que podría parecer a simple vista; que tiene un montón de personajes, muchísimos;que cada personaje tiene su propia historia y personalidad, y evoluciona a lo largo de la trama; y que la historia se desarrolla en meses, con todo lo que eso conlleva. Sí, por eso me gusta.
Lo que sí que no voy a hacer es contar de qué va la historia, porque me parece un pecado casi mortal simplificarlo todo en unas líneas. Además tampoco me gustaría adelantar el final, porque Jane Austen es bastante impredecible para algunas cosas, y está muy bien poder mantener la sorpresa hasta el final. Yo no pude hacerlo porque cuando me fui a Madrid (sí, otra vez sale el tema del viaje)me pusieron la peli en el tren, con lo que me enteré del final cuando me quedaban unas 100 páginas!! :(

A la segunda va la vencida

Una de las cosas que más me gustan de Madrid es que tiene muchas librerías. O tiene muchas, o es que las vi todas en los dos días que estuve allí.

Había una en la Gran Vía que era enooooorme; había libros hasta donde me alcanzaba la vista, dos pisos superiores y un sótano. Las paredes estaban cubiertas de estanterías repletas de libros; algunas incluso se podían deslizar para descubrir otra estantería debajo. Pero busqué un libro concreto y no lo encontré.

Al día siguiente, encontré otra bastante más pequeña pero con más aspecto de librería, que tenía en el escaparate el libro que yo quería, así que tuve que entrar y comprármelo. Era la biografía de Audrey Hepburn escrita por Donald Spoto, que es uno de los mejores biógrafos de Hollywood.

No llevo mucho, pero me encanta. No tiene nada que ver con el otro que me compré; éste tiene sólo algunas fotografías en las páginas centrales y todas en blanco y negro pero cuenta una historia fabulosa. Por el momento es extremadamente dura;por lo que sé luego mejora un poco, pero las primeras 60 páginas son realmente angustiosas. Tal vez es que me angustio por nada, no sé.

Ya vienen los reyes Magos, ya vienen los Reyes Magos...

Hace años unos niños súper estúpidos me dijeron que los Reyes Magos no existían. Me sentó bastante mal que lo hicieran, la verdad. Yo ya sabía que los padres dejaban los regalos debajo del árbol, pero sólo los regalos materiales. me dieron mucha pena esos críos insoportables porque se iban a perder un montón de cosas si iban por la vida pensando que los Reyes Magos sólo traían juguetes, y que además los compraban los padres.

Para mí los Reyes Magos eran (ES, SON) algo sobrenatural que me conceden deseos en Navidad. Yo escribo una carta que le doy a mi madre, y luego escribo otra carta en la que casi siempre pido lo mismo. El año pasado, por ejemplo, pedí que nevara en Murcia, y el día 8, creo, nevó a 4 kilómetros de mi casa y me lo pasé genial jugando con la nieve. También pedí que mi abuela (y toda mi familia) estuviera bien el año siguiente y, aunque estuvo terriblemente mal, ahora mismo está estupenda.

Otro año, me tocó una minicadena en el banco (increíble pero cierto), el año pasado me concedieron la entrevista que yo quería... Este año, aunque todavía no he escrito la carta, que lo haré dentro de un rato, me había pedido ir a Madrid, que era algo totalmente imposible hasta que en diciembre me llegaron unos ahorrillos como por arte de magia.

No sé, cada cual que piense lo que quiera, pero yo soy súper feliz escribiéndole cartas a los Reyes Magos y viendo que encima me las traen.

A por el 2007

En septiembre publiqué un post en el que explicaba que tenía una ilusión casi enfermiza por algunas cosas. Pues bien, para ir actualizando, mi cumpleaños fue uno de los peores días de mi vida, y no se nos ha pegado fuego el árbol de Navidad(al menos de momento), aunque se nos rompió el frigo el día 22 por la noche, asumimos que se había roto el día 23, y no vinieron a arreglarlo hasta el 26 por la noche :S.
Total, que ya sólo queda comprobar si este año, para variar, alguien se acuerda de felicitarme por mi santo (el día 1, por si alguien se anima :P).

Año Nuevo es un momento para repasar qué tal nos ha ido, qué ha salido bien y qué mal, qué podemos mejorar... también es un momento para proponernos ser mejores que el año anterior y hacer los típicos (y bastante inútiles)propósitos de Año Nuevo. Pero como soy una persona y por lo tanto tengo la obligación de tropezar infinitas veces con la misma piedra, cada año me propongo una lista de cosas para tratar de hacer. Tenía un profe en el instituto que nos dijo que hacer una lista con muchas cosas para hacer era importantísimo, porque si tenías 10 cosas en la lista seguro que haces alguna, pero si tienes una lista casi vacía nunca haces nada.

Sin toda la parafernalia de las listas, hay distintos momentos a lo largo del año en los que me gusta proponerme un cambio: los lunes por la mañana (a partir de esta semana estudiaré todos los días), al principio del verano(a partir de ahora va a ser un verano magnífico), a la vuelta de las vacaciones (una María nueva y mejorada); en mi cumple (tengo un año más, así que se note)... y luego ya, Año Nuevo.

Como todavía no tengo lista, obviamente no la pongo, pero la verdad es que no creo que la cuelgue cuando la haga, porque así no me podrá echar nadie en cara que vuelva a no cumplir mis buenos propósitos. A pesar de lo que pueda parecer, tengo muy buenas expectativas para el 2007, porque creo que me va a traer mucha suerte. No me gustan los números impares y menos el siete, pero como el 6 me encanta y este año ha sido un verdadero asco, eso debe significar que el 2007 va a ser genial. Vamos, porque como sea peor... Pero por malo que haya sido también ha tenido algunas cosa buenas, así que todo lo que venga será recibido con la mejor cara que pueda poner.

Después de todo este rollo increíblemente raro, muy Feliz Año Nuevo a todos.

Feliz Navidad, y mañana ya veremos qué pasa.

"_Entonces permíteme que la deje pasar _dijo Scrooge_. ¡Ojalá te sea provechosa! ¡Pues sí que te ha servido de mucho!

_Reconozco que hay muchas cosas que podían haberme hecho algún bien y no he aprovechado _replicó el sobrino_.La Navidad entre ellas. Pero, aparte de la veneración debida a su nombre y origen sagrado (si es que hay algo en ella que pueda separarse de esas cosas), puedo afirmar que siempre que ha llegado la he considerado como una buena época: una época de bondad, de perdón, de caridad y de alegría. El único momento que conozco, de todo el larguísimo calendario del año, en que los hombres y las mujeres parecen ponerse de acuerdo para abrir libremente sus cerrados corazones y para considerar a quienes están por debajo de ellos como compañeros de viaje hacia la tumba y no como a una raza distinta de criaturas que hubiera emprendido un camino diferente. Y por eso, tío, a pesar de que nunca me ha dado una pizca de oro o de plata, creo que me ha hecho bien y que seguirá haciéndomelo. Así pues: ¡bendita sea!"

Canción de Navidad. Charles Dickens.

Mi propio libro sobre Audrey Hepburn

A causa de los días de súper suerte que tuve la semana pasada me he visto con una sumilla considerable en el bolsillo, algo que de ninguna manera me hubiera esperado.
Como esta tarde he dado vacaciones, y he tenido hoy también el examen de opinión pública (por fin), he tenido que salir a hacer algunas compras navideñas. No suelo tener con ellas más problema que el dinero porque observo mucho a la gente y sé exactamente lo que quieren, aunque no se hayan atrevido a decirlo en voz alta. Por eso, he ido a piñón fijo a por lo que ya sabía que quería comprar. Una cosa aquí, otra allá, alguna vuelta con el coche por haberme pasado una salida... Y nada más entrar en una tienda lo he visto: un libro de Audrey Hepburn. Como estas últimas semanas he estudiado mucho, me he portado bien y además estoy de vacaciones me lo he comprado. Por que yo lo valgo.
Este será el tercer libro que me leo sobre la actriz, además de muchos capítulos sueltos de otros libros, así que creo que ya tengo la suficiente información como para asegurar lo que pensé en un principio: que era una persona fabulosa.
Cuando hablamos de Audrey Hepburn mucha gente piensa en Holly, la protagonista de Desayuno con diamantes, pero hay que ir más allá. Hay que ver a la niña que tuvo que cambiar de país huyendo de la guerra, que transportaba mensajes a los soldados ocultos en los calcetines, que trabajó día y noche para conseguir destacar como bailarina, que no dudó en apartarse de su trabajo para cuidar a sus hijos, que fue embajadora de UNICEF, y que afrontó un terrible cáncer con una entereza asombrosa. Hay que ver a alguien que siempre sonreía ante los contratiempos, y que siempre tenía buenas palabras para todo el mundo.
Y a parte de esto muchas más cosas que no voy a escribir porque no pretendía colgar una oda a Audrey Hepburn sino un post de felicidad por tener mi propio libro sobre ella.
Y también es un post de felicidad porque estoy de vacaciones.
Y porque ya es Navidad.
Y porque a lo mejor me voy a Madrid.
Y porque ya no tengo exámenes hasta enero.
Y porque mañana hay una fiesta.
Pero también es un post de angustia y desesperación porque no sé qué ponerme y no sé qué hacerme en el pelo!!


Pdt.:Ya me lo he leído y es con diferencia el peor de los tres. Además está escrito en tres idiomas, con lo que es una tercera parte de lo que te crees. No lo compreis, lo único que se salva son las fotos, y se pueden sacar de Internet.

¿Quién se atreve con la espiral del silencio?

Por fin he terminado mis dos súper fabulosas reseñas sobre La espiral del silencio de Elisabeth Noelle-Neumann y Para leer a Habermas(aunque no entenderlo) de J.C.Velasco. Como son demasiado largas para colgarlas en un post, si alguien está interesado, se las mando por mail (esto va por If, Xnem y amelche, que querían adentrarse en el fascinante mundo de las espirales de opinión pública, pero si alguien más se atreve...).

Yo soy esa

Antes de nada, llevo unos días de increíble buena suerte y buen humor. En serio; esto ya empieza a resultar sospechoso.

Hoy no iba a escribir nada, pero al contestarle a Stefy iba a salirme un comentario más largo de la cuenta, así que me he sacado un post de la manga.

Me comentaba Stefy que a ella no le gusta estudiar, ni siquiera para aprender. Tal vez sea porque soy rematadamente rara pero me ha parecido muy extraño. A mí no me gusta TENER que estudiar, pero me encanta hacerlo por gusto. Mirad, yo soy esa persona a la que le pides que busque una palabra en el diccionario y tarda 10 minutos porque se está leyendo la página entera; soy esa que como busque algo en una enciclopedia de esas de papel (que todavía las hay) se puede estar toda la tarde leyéndola; soy esa que se lee los libros antes de ir a ver la peli al cine, o que se los lee después de verla sólo por curiosidad; soy esa que asiste a conferencias a las que no nos han mandado ir en clase; es más, soy esa que hoy no tenía clase y se ha levantado a las 7:15 para ir a la universidad sólo para charlar sobre opinión pública porque pensaba que diez personas aprenden más que una sola; la que lleva 2 ó 3 libros a la vez y lee todos los días un poco de cada uno aunque se haga la una de la madrugada... y sí, esa que se pone a estudiar, a buscar cosas por su cuenta... PERO ODIO ESTUDIAR PARA UN EXAMEN.

Pdt.: La próxima vez volveré con la espiral.

De cómo la vida me sonríe o al menos eso parece

Más calmada. He recuperado los apuntes, tengo el libro fotocopiado, el TFC tiene título (aunque ahora mismo no lo recuerdo) y por ende, tema(¿está bien utilizado "por ende"?). Ahora vivo en un estado de nervios permanente porque estoy esperando recibir una buena noticia (aunque no quiero hacerme ilusiones por si las moscas-aunque la verdad es que ya me las he hecho-). Es como si todos los días fuera la víspera del Día de Reyes y estuvieras casi segura de que el regalo que has pedido va a amanecer debajo del árbol. Claro que también puede pasar que te levantes y no esté. Aunque no sé por qué, me encuentro bastante feliz y creo que podría encajar perfectamente un no por respuesta.

También estoy contenta, bueno, más que contenta, satisfecha conmigo misma, porque esta mañana nada más levantarme me he puesto a estudiar y he estado hasta la hora de la comida, y encima lo he entendido todo. Lo que pasa es que ahora encuentro espirales del silencio, efectos causados por los medios en la opinión pública a corto y largo plazo, y planeados y no planeados, y características del pensamiento habermasiano por todas partes y eso desquicia a mi familia, que nunca entiende nada de lo que digo.

Sobre días de perros y otras cosas

Respirar. Eso es todo lo que he tenido que hacer para no estallar esta mañana.

No sé si lo habréis visto en los dibujos animados, cuando un personaje lleva una nube negra encima y llueve y le caen rayos. Pues esa era yo esta mañana. Ayer también, pero esta mañana más. Es como si todo el mundo se hubiera puesto de acuerdo para hacerme la vida imposible:

Casi todos los días me llevo a dos amigas a la universidad. No me cuesta trabajo hacerlo, es más, lo hago con gusto. Pero el gusto se me va cuando llegan tarde. Más todavía, si saco el coche para esperarlas en la calle, llegan los albañiles con la hormigonera, no me puedo quedar en segunda fila y me tengo que ir a dar vueltas para hacer tiempo. Y encima, cuando llego de dar la vuelta a la manzana, una de ellas tiene el valor de decirme que me he retrasado. Luego van todo el rato discutiendo, y para hacerse oír, pues levantan la voz. Claro, así llego a clase con dolor de cabeza todos los días. Pero no pasa nada. María sonríe y respira.

El TFC es una mierda, me está hundiendo en la miseria. El tema no me gusta; bueno, no es que no me guste, es que todavía no me he enterado de qué va el trabajo! Encima las demás tan felices, y no paran de anular las reuniones. Hoy me dicen que la han puesto el lunes, durante la clase de opinión pública!! No pasa nada, María (no sonríe) respira.

Dejo unos apuntes y me los pierden. Los de toda la asignatura. No importa, me los volverán a pasar. Dejo otros a condición de que me los devuelvan el día siguiente (el martes tenía que haber sido), y pido un libro para hacer fotocopias. Pues a ver si el lunes hay suerte, porque ni tengo libro ni apuntes (el examen es el 19). Sigo respirando.

En medio de todo esto, me dejo el carné de la universidad y no puedo entrar al ordenador, me pongo el jersey al revés, voy a comprar y me olvido el champú, el lunes tengo que entregar un comentario de un texto que nadie me ha podido dejar de historia (que me pida alguien otra vez algo, que se va a enterar!!), me he llenado de barro en el aparcamiento, y no voy a poder ir al viaje de estudios porque no encuentro un trabajo que sea compatible con las clases.

Pero María sonríe y respira.